sábado, 29 de agosto de 2015

Con la vista atrás

Lo prometido es deuda adquirida, y llegó la hora de cumplir la que le hice a Kirke mi ahijada bloguera. 
La dedico este escrito que ella comprenderá.



Pisando el asfalto y mi oscura sombra

cuantas veces pienso: ¡Que mal va la cosa!
Poco hemos ganado a cambio de olvido,
perdimos la esencia de ser como niños.

Rememoro tiempos en que siendo crió

todo lo admiraba como gran prodigio.
Nada era tan feo, nada tan maligno.
Y el resto era hermoso y limpio altruismo.

Jugaba en las calles con mis compañeros,

seguro era el barrio, viejo y conocido.
Árboles plantados y bancos con sombra,
gente conversando, portales abiertos.

La imaginación era luminaria,

prisionero el ocio de nuestra agudeza.
Libros y balones y hasta bicicletas,
conformaron mundos de ilustre grandeza.

Eramos felices con tan poca cosa,

que simples columpios eran fortalezas
y charcos de patio, ríos y hasta presas
donde navegaban barcos sin bandera.

Con papel impreso de cualquier diario

volaban aviones desde los balcones,
y un cuento contado por nuestros abuelos
era precedido por soñadas noches.

Papeles en blanco eran nuestros lienzos

donde dibujar héroes y guerreros,
princesas hermosas, animales fieros,
y secretos mapas de piratas tuertos. 

Ahora todo es fácil, brillante y costoso,
mucho cachivache que nos vuelve locos. 
Los niños se aburren, se hacen perezosos
y lo imaginado no es lo más hermoso.

Paseo la calle, las plazas y parques

solo veo coches y gente apurada,
no veo chavales jugando a las chapas
no ruedan canicas no giran peonzas.

Virtuales juegos, efímeras charlas,

la pandilla a muerto a causa del whasapp.
Besos digitales y emociones vanas
todo una mentira pixelada y falsa.

¡Ay! Los tiempos cambian a cada momento
¿Pero en que sentido estamos perdiendo
toda la alegría y el divertimento,
de pequeñas cosas hechas con talento?

Pienso en un alarde, generoso y cierto

que quizá el problema sea sólo nuestro.
Ya no es nuestra historia, es la de los nietos
y es que con los años nos hacemos viejos.

Y antes que esto ocurra yo lo dejo escrito,
que esto no se olvide cuando lastre el tiempo.
Yo no quiero irme sin dejar memoria,
que ya vienen otros empujando fieros.



                                                  Derechos de autor: Francisco Moroz

miércoles, 26 de agosto de 2015

El de Durruti 1ª parte

Relato en tres partes



         17 de Noviembre de 1936 - Ciudad Universitaria- Madrid

                              (Reflexiones de un combatiente)

Los ataques por parte de las tropas golpistas se recrudecen por momentos, ya somos pocos los que mantenemos las líneas de defensa en la Ciudad Universitaria. Las tropas enemigas están a las puertas de la ciudad de Madrid bajo cuya consigna del ¡No pasarán! se hace fuerte e intenta resistir.


Me llamo Vicente Cardull, tengo 25 años y combato como miliciano en la conocida columna Durrutti.


El fuego es intenso, se lucha edificio por edificio, con saña fratricida de tal forma que no apreciamos contra quién disparamos. Las granadas de mano vuelan a través de las ventanas y caen por el hueco de las escaleras, es una defensa a la desesperada; Los bombardeos continuados por parte de la aviación han minado la moral de muchos milicianos de tal manera; que gritan cuando oyen silbar las bombas sobre sus cabezas, ese sonido terrorífico que anuncia el caos y la muerte que desencadenan tras explosionar.


Los sacos terreros no son lo suficientemente fuertes para frenar el miedo y el impulso de huir.

Dos días sin dormir son muchas horas de vigilia, y los nervios están a flor de piel, adormecerse no es posible entre la barahúnda del ruido de la batalla.

A pesar del esfuerzo y el sudor tirito de frío, es un Noviembre crudo como la misma guerra en la que estamos inmersos, y aunque la caída y toma de la ciudad por parte de los sublevados podría significar el fin de la misma, no cabe imaginar la magnitud de las represalias que serían llevadas a cabo por parte de los vencedores. Madrid no debe caer.


¿Por qué hemos llegado a estos extremos en donde no hay caminos de retorno?


Una bandera de la legión y dos compañías de Tabores, "Los moros" han cruzado el río Manzanares por la Casa de Campo y se han hecho fuertes en algunos de los edificios de las facultades; presiento que pronto recibiremos órdenes de repliegue hacía posiciones más ventajosas, pues no somos capaces de repeler ni de aguantar mucho más tiempo, el fuerte ataque de estas tropas enloquecidas y con sed de sangre y muerte.


Silban las balas alrededor de la barricada donde me parapeto agarrando con fuerza mi Máuser de cerrojo, me aferro a él como si me fuera a salvar del peligro, todavía creo en los milagros a pesar de confesarme ateo y agnóstico. Conceptos vanos formados por palabras, que cuando soñamos, sufrimos y padecemos no tienen ningún significado. Después de todo ¿Qué somos? sino insignificantes figurantes de comedias, tragedias y dramas continuados hasta nuestro fin y salida de escena en el teatro de la vida. 

Creer puede llegar a significar un consuelo y un bálsamo ¿Pero qué culpa tenemos los que pensamos de otra forma?¿Somos peores seres humanos?¿Carecemos de sentimientos?¿No lloramos y reímos igual?¿No sangramos por las mismas heridas?

Me asomo un instante y disparo al frente, no se bien a quién. Me responde una ráfaga que levanta lascas de madera y piedra. Al rato un obús de mortero cae cerca de mi posición. He visto morir a muchos compañeros, vinimos al frente unos 1500 desde el de Aragón y nos han borrado como a sombras, que es en lo que nos hemos ido convirtiendo.


Soy todavía joven, pero presiento que mi vida no tiene futuro ni horizonte, solo sobrevivir ya supone un sacrificio, un sufrimiento el respirar el aire lleno de polvo de escombro y de destrucción.

¡Por fin! Llega la orden de repliegue, oigo las voces de los mandos que todavía quedan, insistiendo en la retirada hacia el edificio del Hospital conocido como El Clínico.

Agachado para no convertirme en blanco fácil retrocedo poco a poco para levantarme de pronto y echar a correr como alma que lleva el diablo; hasta el siguiente parapeto o la próxima trinchera. Veo los cadáveres de los que fueron camaradas de mejores tiempos, y aunque me empecino en pensar que todavía creo en los milagros, veo que la muerte, no acepta pago a cambio por pasar de largo y no fijarse en tu frágil existencia. 


Un fogonazo en mi cerebro me anuncia que llegó mi hora, el dolor viene después, intenso y paralizante. Caigo de bruces y mi pecho impacta contra ladrillos y barro. Muero y soy consciente. Me acuerdo de los míos, de los que dejo y me precedieron en la muerte; no me dio tiempo suficiente para poder amar, pero si me sobró para odiar a aquellos que nos empujaron a desangrarnos como animales, impidiéndonos vivir con la dignidad de los hombres. La oscuridad me rodea, después la nada.




Derechos de autor: Francisco Moroz

domingo, 23 de agosto de 2015

La ternura de los lobos

La ternura de los lobos











De: Stef Penney





"Me he acostumbrado al silencio y a la pureza del aire, que hace que todo parezca más claro y nítido...Como el lugar no tenía nombre, lo llamé Dove River, el río de la paloma."

La historia está ambientada en el siglo XIX, en el noreste de Canadá en un pueblo fundado por pioneros escoceses llamado Dove River. Esta localidad aparentemente tranquila se ve sacudida por un trágico suceso: el asesinato de un viejo trampero francés conocido por todos llamado "Laurent Jammet"


A partir de este momento una cantidad de personajes de condición variopinta intervendrán de una manera u otra en la investigación del suceso al igual que en la resolución del mismo. Un joven llamado "Donald Moody" enviado como delegado de la Hudson Bay Company que tiene el monopolio exclusivo del comercio con las pieles de la región y que es la responsable de impartir justicia, Un curtido y a su vez vilipendiado periodista que decide sacar a la luz este acontecimiento que le hace rememorar alguna historia del pasado. Empresarios, abogados, nativos y colonos conformarán un crisol de personalidades muy bien desarrolladas por la escritora.


Se da la circunstancia que a la vez que se produce la muerte del traficante de pieles desaparece "Francis" el hijo adoptivo adolescente de la señora "Ross una mujer con un pasado un tanto intempestivo.

"Cada vida tiene su porción de sufrimiento pero...si has cruzado un océano y has perdido a tus padres y a una hija, creo que está claro que a tu vida le ha tocado una porción mayor que a la mayoría."


 Ella no está conforme con la versión oficial de que su hijo sea el principal sospechoso; por tanto decide emprender un viaje a la búsqueda del mismo, acompañada de un reputado rastreador indio Mohawk llamado "Parker". Ambos tendrán que afrontar el frío y las nieves a la vez que al miedo a los lobos a los Iroqueses y a sus propio secretos y traumas interiores, con tal de encontrar al muchacho y demostrar a todos la inocencia del mismo.




Una obra que podría encajar bien en varios géneros como el de aventuras, policíaco, intriga, thriller, viajes. La manera en la que está conformada la obra 
nos hará recordar en buena medida a escritores como" J.F. Cooper","Jack london" o "Rudyard Kipling" con sus novelas "de frontera" que describen paisajes, espacios abiertos, selvas y estepas y la ineludible realidad de la nimiedad del ser humano frente a la grandiosa naturaleza en su estado más puro.  

Curioso es destacar que la autora es de origen escocés y que no conoce Canadá por un problema personal de agorafobia, detalle que dice mucho sobre su acertada documentación de biblioteca para afrontar una historia desarrollada principalmente en la tundra helada canadiense.


Eso me trae a la memoria a otro gran autor que nunca viajó ni conoció los lugares que nos describía con detalle en sus obras: "Emilio Salgari"



Si he de destacar algo de este libro es el análisis psicológico que hace "Stef Penney" de sus personajes. Conoceremos sus traumas, ambiciones, miedos e ideales, dudas, sentimientos y motivaciones. Ninguno sobra a pesar de la cantidad de ellos que aparecen en la historia, desarrollando su papel  personal eslabonado con las vivencias del resto.


Todos conformando una linea argumental que a veces por su densidad se nos hará un tanto lenta a la hora de avanzar en la lectura; es de esos libros que hay que tomar con tiempo para degustar el detalle de las ilustrativas descripciones, que hasta nos harán sentir el frío en nuestra piel, el hambre y los escalofríos al oír los aullidos de los lobos y palpar la incertidumbre del futuro.

La prosa con la que escribe es sencilla y detallada pero no por ello dejaremos de notar cierto desorden aparente en la forma de relatar ¡Aunque no nos equivoquemos! somos nosotros los que tenemos prisa por adelantar los acontecimientos y por ello intentaremos hacer trampa queriendo realizarlo antes de lo conveniente. La escritora se toma su tiempo y habremos de ser pacientes desenrollando la madeja.

En ciertos párrafos el lenguaje adquiere tintes poéticos y metafóricos:

" El agua gotea de los aleros. el sonido es ineludible: tenue pero insistente, como la voz de la conciencia."


El final es el que no me acaba de convencer, en mi opinión ha dejado algún hilo suelto de la trama, causas inconclusas y sin resolver... Una apreciación personal ya que en la vida real es lo que ocurre: la justicia nunca es justa y los malos no siempre pagan; igual que los enamorados no consiguen casi nunca que el objetivo de su pasión le corresponda. "Cést la vie".


En al narración intervendrán dos voces narradoras: la de la señora "Ross" contando las peripecias de su aventura personal a la vez que sus pensamientos, y la omnipresente y principal que irá desgranando las generalidades de la historia. Los diálogos justos, muy secos y con muchos silencio y sobreentendido. En alguna ocasión con mucha parquedad de palabras dado el carácter hermético de los recios pioneros.


Al final nos daremos cuenta durante el trascurrir del relato que lo que estamos leyendo son muchas micro-historias personales que son enmarcadas en una sola general; protagonizada por hombres y mujeres toscos y rudos con un pasado que olvidar y con nuevas expectativas en las que basar su nueva vida en el recién estrenado nuevo mundo.


El título a mi entender se refiere a ello como metáfora y oxímoron, donde se nos intenta hacer ver la relación de la delicada ternura escondida en la salvaje naturaleza. 

Una autora novel recién descubierta que sobre todo es cineasta y guionista, y aún así parece prometer cosas interesantes para más adelante. Por el momento se está adaptando la novela al cine; no esperéis a ver la película antes de leer el libro. Es mi consejo de siempre, perderíais la esencia del mismo.




sábado, 22 de agosto de 2015

Septiembre mes guerrero

Un nueva iniciativa del blog: Libros que hay que leer.
Se trata del hacer de Septiembre el mes guerrero. Y la verdad es el mes al que más le pega este calificativo. En el que empiezas a partirte la pana con las matriculas académicas, renovaciones de seguros, y con los bancos tan amados y reverenciados por todos.

Por culpa de Juan Carlos y Kirke me apunto al reto, solamente para que no me hagan sombra y queden como los más "Guays" de la blogosfera. (Es broma...¡Y lo sabéis!) pero lo cierto es que me han animado sin querer con sus entradas respectivas y allá que voy yo de cabeza por culpa de mi escueta personalidad.


¡Pues nada lo dicho! ya estoy buscando armamento adecuado con forma de libro para una lectura que promete muchas conquistas.





miércoles, 19 de agosto de 2015

Sensual

Presentado al concurso de relato erótico "Fantasías textuales" propuesto por: 
El Círculo de escritores.




Aquella velada iba a ser inolvidable, prometía ser de las que dejan huella y sensaciones fuertes. Me había arreglado, pintado y perfumado, para esa ocasión que se repetía cada cierto tiempo y que invariablemente siempre, esperaba con tanta ansiedad.

El encuentro tuvo lugar en un restaurante de esos caros, en los que cualquier plato es una auténtica obra de arte y en los que te quedas con hambre sin remedio. 

Aunque lo que ansiaba realmente y me llenaba de placer no era precisamente la comida.

Una vez acomodada en mi silla y preparada para degustar esas exquisiteces anunciadas en la carta que había pedido...

Él, se presentó ante mí.

Joven y estilizado, brillante y con los años suficientes para tener ese porte elegante y sensual que lo caracterizaba, que lo hacía convertirse en tentación y expectativa. Yo me preciaba de tener buen gusto y por eso lo elegí entre tantos otros que se me presentaron ante mis ávidos ojos.


Sin mediar palabra se posó en mis labios suavemente y me hizo palidecer de placer, solo su roce era dulce y caluroso, como abrazo íntimo y desnudo, de seductor amante, prohibido y deseado. 

Quería llenarme de el y degustarlo con calma y codicia egoísta; disfrutarlo en exclusiva hasta rebosar de su olor y saturarme de su sabor.

Cuando me penetró, sentí esas cosquillas burbujeantes en mi estómago y un leve mareo se apoderó de mi cabeza, eso me confundió, haciendo que me entregara totalmente a él en éxtasis incondicional de sometida.
  
Él, consiguió trastocar ese concepto que tenía sobre mí misma de mujer cabal, sensata, moderada y responsable...

¡Pero un día es un día y hoy me iba a dar un gran homenaje!


Y es que: ¿Quién puede resistirse a las excelencias de un buen vino?




                                                    Derechos de autor: Francisco Moroz

lunes, 17 de agosto de 2015

La Biblioteca de oro

La Biblioteca de oro






De: Gayle Lynds 










" La palabra escrita tiene siempre un poder mágico, divino, que unifica al pueblo."


Nos encontramos ante un libro entretenido. No sólo por el título que parece prometer a los lectores el tesoro del Potosí con tapa dura o blanda según el caso. Tampoco por las más de 600 páginas que tendremos que afrontar con esperanzador deleite. ¡No!

Si me refiero a él como libro interesante es porque el contenido merece la pena en cuanto a la acción y el misterio que encierra adentro manteniéndonos en franca expectativa lectora.

Y es que desde los primeros renglones escritos nos veremos implicados como testigos privilegiados en el asesinato de un agente de la C.I.A llamado "Jonathan Ryder" cuando este pretende trasmitir un mensaje a su mejor amigo en la agencia "Tucker Andersen". Algo relacionado con el terrorismo islámico y una biblioteca perdida.


Y esta biblioteca no es otra que la conformada por "Iván el terrible" y de la que tras la muerte de este, se perdió todo rastro.

Personajes históricos, reyes y emperadores como "Napoleón", "Stalin" o el mismísimo"Putin" estuvieron o están interesados en su aparición, al igual que historiadores y bibliófilos, pues se supone que libros, manuscritos y códices de gran valor de escritores antiguos que se creían desaparecidos, pueden figurar dentro de esta colección.
Por otro lado el valor de las piezas es incalculable por la gran cantidad de piedras preciosas y oro, engastados en los volúmenes.

" No quiero la tumba fría de un museo, sino el mundo de las palabras y las ideas, de aliento ardiente." 





Los personajes implicados en la búsqueda de este tesoro son una pareja, como no podía ser de otra manera, para crear cierto morbo y tensión emocional entre ambos. Ella es "Eva Blake" una atractiva, competente e inteligente restauradora de libros que lleva ingresada dos años en la cárcel estatal por el asesinato involuntario de su marido que era un gran entendido sobre todo lo relacionado con la biblioteca perdida de "Iván".


Él es "Judd Ryder" ex-miembro del servicio de inteligencia militar, esto significa que está preparado tanto física como mentalmente para afrontar retos e investigaciones como las que tendrá que resolver, evitando a su vez el ser eliminados por mercenarios. Además le mueve una causa personal como para emplearse a fondo: ser el hijo del agente asesinado.

Los antagónicos serán unos cuantos personajes que parecen estar reclutados en estratos elitistas de la sociedad y que quieren proteger a toda costa el secreto que les proporciona el poder, la riqueza y el prestigio que ostentan. Sólo nombraré a " Preston" que parece ser el director a la vez que el instigador de la trama.


El argumento está fundado en indicios reales, ya que la existencia de esta biblioteca lo era. Se dice que fue escondida debajo del Kremlin donde galerías interminables se extienden por kilómetros, otras evidencias nos hablan de su dispersión por todo el mundo, ya que sus volúmenes eran codiciados por innumerables personajes con poder.




Lo cierto es que la escritora ha sabido desarrollar una trama interesante a costa de este enigma, llevándonos a salto de mata por muchos lugares de Europa detrás de las claves o huyendo de los asesinos.

Y es que la sociedad secreta anda detrás de un libro robado titulado: El libro del asesino del que se nos darán a conocer citas de autores clásicos. 

" El demonio se esconde en los detalles."

Muchos personajes nos acompañarán a lo largo de la lectura, no todos bien perfilados aunque si lo serán sus motivos para hacer lo que hacen; esto nos llevara a un estado de despiste ocasional en algún momento, creándonos cierta confusión puntual que por otro lado no será óbice para seguir interesados en el trascurrir de los acontecimientos sin perder el hilo argumental.

Nos encontraremos con giros inesperados, pero no será lo habitual por ser una historia bastante predecible en su discurrir. ¡Eso sí! habrá un final que si podemos definirlo de poco común y un rastro de muertes violentas según vamos pasando las páginas.


Creo que después de terminarlo os quedareis como con un regusto de haber leído algo parecido en alguna ocasión: Por ejemplo ¿Código Da Vici? ¿El Último Catón? Podría ser.

Pero también que puede acompañaros este verano sin ningún problema ni complejos porque os va a proporcionar unas cuantas horas de lectura fácil, atractiva y entretenida. 

¡Eso sí! personalmente eché en falta algo más de documentación histórica. ¡Lástima!

" Lo que fue amargo de soportar, es dulce de recordar."



viernes, 14 de agosto de 2015

Poema versado


De lejos viene la trova
siendo ya antigua su andanza.
Que hace adornos con su rima
a viva voz o con tinta,
para versar lo sentido.

No es nuevo lo que escuchamos
es el mismo ritmo arcano.
Igual que el camino andado
de toda palabra escrita,
con firme temperamento.

¿Qué es lo que ofrece el poeta
con sus poemas y coplas,
con sus romances y odas?
Que haya estrellas y haya luna 
rosales, mares y auroras.

Poema es idilio con las letras

galanteo con la prosa.
Rítmica composición,
y suspirados lamentos,
nocturna lágrima sola.

Fino hilado de pasiones, 

de amantes dulce argumento.
De dolientes corazones.
bálsamo del mal de amores
y alivio del sufrimiento.

Y es que el verso es instrumento

para describir la esencia
de lo que ven nuestros ojos.
Y el espíritu inviolado
de los gozos y las sombras.

¡Ay! y yo aprendiz de lo mucho

siendo maestro de nada.
Quiero trasmitir pasión
Con renglones mal escritos
y letras arrebatadas.





Derechos de autor: Francisco Moroz

domingo, 9 de agosto de 2015

Triángulo amoroso



Su acaloramiento había llegado a cotas inaguantables y lo que empezó como una simple conversación entre dos personas que se amaban, estaba degenerando en una consecución de reproches lanzados a bocajarro, hirientes, como sólidos proyectiles hechos de palabras duras.


-¡Sabes que te amo! y que ese sentimiento no cambiará nunca, lo sabes bien, no se porqué te lo tengo que repetir una y otra vez cada vez que intento hablarte del tema.-

-¡Sí me quisieras de verdad no me abandonarías por otra!-

-Pero, es que sabes que estoy enamorado, sabías que tarde o temprano pasaría. Un hombre no es indiferente a una mujer, cuando esta le seduce, le atrae con miradas provocadoras y le lleva a su terreno. Esa complicidad que surge entre ambos cuando comparten cosas en común... el deseo, la pasión. En definitiva: el amor.-

-¿Y yo qué? ¿ya no cuento? Nuestra relación es agua pasada ¿Verdad? tantos años cuidando y velando por ti. Tanto sufrimiento y sacrificio en vano. Según tú no hemos compartido nada ni tenemos nada en común.
Si realmente me quisieras no te irías de esta casa con esa, esa...-

-¿Esa qué? ¿Vas a insultarla? 
Mira, quiero que comprendas que no tenéis porqué ser rivales, podéis ser amigas. y llevaros bien. Es más creo que os caeríais fenomenal.-

-¿Encima pretendes meterla aquí? ¿Los tres juntitos? para que tú te sientas como el Maharajá de Karziskán ¿Es lo que quieres?-

-Estás sacando las cosas de quicio, sabes tú que no es eso lo que yo quiero ni a lo que me refiero, lo que deseo realmente es que nos llevemos todos bien: vosotras dos y yo, o sea los tres.-

-El señorito lo que quiere es un triángulo amoroso de esos de telenovela venezolana ¿Es eso Verdad ? y obtener de cada una lo que más te interese.
Tu lo que quieres es matarme de un disgusto, y lo vas a conseguir...-

Esta conversación estaba degenerando por momentos. Creo que ella no quería comprender, temía perderme para siempre si yo salía por esa puerta. Y es justo lo que iba a ocurrir de un momento a otro, pues tenía que recoger a mi flamante enamorada. Por eso me estaba poniendo de los nervios el mantener esta absurda disputa, con el consiguiente retraso.

Pero ella seguía dale que te dale:

-¡Ya no me quieres Pablo! ¡No me respetas!¡Ya no soy nada para ti!-

No pude soportarlo más, mirándola airado pero con cierta lástima por no poder hacerla entrar en razón, salí por la puerta y bajé por las escaleras para no tener que esperar el ascensor y alargar el suplicio de sus reproches y su mirada desaprobatoria.


Ya en la calle y mientras me encaminaba al lugar de la cita con mi nueva chica, me hice la siguiente reflexión:


"No me extraña que con su manera de pensar, ninguna novia quiera seguir conmigo en cuanto les presento a mamá."





sábado, 8 de agosto de 2015

TAG

Lo llamaré reto, por no llamarlo entretenimiento pueril de verano, de esos que los monitores nos proponían en los campamentos para no estar demasiado ociosos, que ya se sabe que: " El ocio es el padre del vicio"

La iniciativa no sé de donde ni de quien parte en un principio, pero aquí me tenéis siguiendo una cadena ¡Eso sí! con cierta creatividad, en la que poder conocer la letra de nuestros lectores-escritores-blogueros.

A mi personalmente me ha nominado Kirke de: 
Leer el remedio del alma.
Vaya embolados en los que me implica esta mujer (jeje)

Tag es otra de esas palabrejas anglosajonas que viene a significar: etiqueta o marcaje de documentos. No se si tiene algo que ver con esto.

En fin chicos-as, este es el mio y naturalmente pringo a otros dos para que sigan con el temita.

¡Que disfrutéis del verano! ¡No os aburráis!



viernes, 7 de agosto de 2015

Tormenta

Tormenta 






De: Mercedes de Miguel











"Beatriz" es hija de un matrimonio roto por trágicas circunstancias, concretamente por la enfermedad mental de uno de los progenitores. En esta coyuntura la muchacha con tan solo 16 años tendrá que enfrentarse a la vida. Su carácter extrovertido y sociable y su gran inteligencia, le facilitarán las cosas en su relación con el entorno, pero sus sentimientos tendrá que guardarlos al igual que su dolor, y no confiará en cualquiera para desvelar su sufrimiento.

"Carmen" es otro de los personajes, una chacha asturiana con mucho gracejo que está al servicio de la familia de "Beatriz" desde que ella nació. Le ayudará como si fuera su segunda madre con sus dichos, consejos y sencillez aldeana, aportará ese toque que toda historia necesita para hacerla agradable.


El relato se desarrollará entre España y Reino Unido.

El Escorial es donde está situada la casa solariega de la tía abuela "Enriqueta" llamada Villa Robledo, entorno donde se desarrollará una parte fundamental del relato; donde conocerá al amor de su vida que se llama "Victor" al igual que a la hermana de este que se convertirá a su vez en una nueva y sincera amiga.



En Villa Robledo entre otras cosas, descubrirá un ratón al que intentará atrapar, una gran biblioteca donde dar rienda suelta a su pasión por la lectura y un libro en concreto que hará sus delicias: Pasos sin huellas" de "Bermúdez de Castro".

De la misma forma y gracias al padre de "Victor" descubrirá una gran afición por los caballos y la hípica. 

Todo se complica cuando la protagonista tiene que trasladar su lugar de residencia a Inglaterra a causa de razones de trabajo de su padre "Javier" y la nueva pareja de este.


Tendrá que comenzar una nueva vida adaptándose a los cambios.
En el instituto conocerá a un muchacho inglés de Devonshire con aires de lord, pero de estilo sencillo. Tímido, desenfadado natural y respetuoso: William Brandon" accede poco a poco al corazón de la muchacha, ayudando a mitigar la soledad y al vacío que la distancia a interpuesto entre ella y "Victor"

Aquí surgirá el drama de todo adolescente que empieza a intuir que la toma de decisiones es una tarea ardua y dolorosa, y el amor algo no tan placentero ni tan eterno.

Hasta aquí la introducción a la historia que os encontrareis en este libro cuya tapa de entrada despista.

¿Qué os sugiere? ¿Misterio?¿Terror?¿ Suspense?... ¡Pues nada de eso encontrareis! Tampoco intriga psicológica como figura en su clasificación dentro del género.

Esta ilustración, junto con el título, me parece una red de marketing publicitario para pescar lectores. Publicidad engañosa diría yo, sin ánimo de ofender a nadie.

A mi entender es un relato escrito para público joven de no más de 16 años, pues peca de ingenuo en muchas partes del desarrollo argumental, al igual que de poco creíble en otros tantos apartados.

De igual manera hay pequeñas historias dentro de la misma que parecen servir de relleno para engrosar un poco más el libro. Os hablo de ese ratón que aparece casi al principio, cuyo rastro desaparece, dejando a su vez un gran interrogante encima de nuestras cabezas.

La vida de esta chavala es demasiado dramática en algunas circunstancias, en otras demasiado idílica y en conjunto poco creíble al igual que sus personajes. En ocasiones me ha parecido estar leyendo un cuento como el de "Blancanieves" con príncipes y madrastra, parajes idílicos y fuentes inspiradoras... lo del ratón quizá también vaya por ahí.


Creo que la autora ha escrito una novela basándose en las Torres de Malory o las conocidas historias de Los Cinco de "Enid Blyton"

Con un lenguaje llano y unos diálogos no muy elaborados. Los personajes muy simplones. Unos rayanos en la perfección otros que no sabemos que pintan en la historia, si no es como secundarios sin importancia y de relleno. Asistiremos a situaciones un poco cogidas por los pelos para propiciar una historia romántica adolescente, que provocará más de una tormenta (De ahí lo del título, me figuro).

¡En fin! resumiendo y a mi entender, apta para chavales-as que quieran pasar unas horas entretenidos sin aportarles ninguna enseñanza en particular.


Yo la defino simplemente con una palabra que tiene sinónimos variados: candorosa-inocente- ingenua.

Incluso en alguna ocasión "Bea" se nos hace cargante y repipi,
alguna palabra harto repetida como: Viandas y algunos párrafos cursis.

"Nada es eterno, lo sé. Y es triste que todo acabe cual naufragio de la nave de la ilusión".


No dudo de la buena voluntad de la autora y de su buen hacer, pues sé que tiene en su obrar otro título que se nos anuncia en la cubierta de este: -La mente del asesino- y que a causa de haber leído este, no lo pondré en mi lista por el momento.


Lo de crear expectativas en los lectores a base del bombo y platillo en las presentaciones, las ilustraciones y los títulos rimbombantes que después no corresponden con el contenido del libro; está haciendo mucho daño a los propios escritores y a la larga a las editoriales que lo hacen.


¡Por cierto! si algo me ha descubierto esta lectura es una canción de Queen que desconocía titulada:    

                                    Let us cling together. 

" La muerte siempre llega sin haber podido finalizar las cosas, sin haber podido decir todo lo que se guarda dentro."





La autora: 

Mercedes de Miguel González nace en Madrid, en 1963. Estudia piano, violín y danza clásica. Reside sucesivamente en Llanes, Tetuán, Estrasburgo, Tarragona, Santander y Madrid, a donde regresa en 1980. Allí compagina la carrera de Derecho en la Complutense y posteriormente en la Escuela de Práctica Jurídica de ICADE, con la grabación de dos discos ―ambos editados en 1987―, con La Honorable Sociedad y Proyecto Bronwyn. Desde 1991 reside en Vigo y ejerce como Procuradora de Tribunales. 


sábado, 1 de agosto de 2015

Palabras con humor




 Empezamos el mes con una entrada divertida


                 

El idioma que manejamos habitualmente está lleno de sorpresas y da para mucho sabiéndolo utilizar.

Palabras que pretendíamos conocer en su significado y que con un poquito de agudeza por nuestra parte, adquieren otros totalmente diferentes.

Este archivo circula por Internet, y no podía menos que compartirlo con vosotros dado el afilado sentido del humor que han utilizado quienes han elaborado semejante lista.

Lo titulan:  Siempre es bueno ampliar vocabulario.
Espero que lo disfrutéis en su justa medida y sin abusar, que después todo se vuelve vicio en el uso.


INESTABLE:      Mesa inglesa perteneciente a Inés

ESCOJO:             Tullido de una pierna

RECOJO:             Este lo está de las dos

ONDEANDO:      Donde estoy ahora

CAMARÓN:        Aparato enorme con el que sacar fotos

DECIMAL:          Pronunciar equivocadamente

LÓBULO;             El que se comió a las ovejovulas

PIGMEO:             Dícese en América a un cerdo meón

BECERRO:          Que observa una loma o colina

BERMUDAS:       Observa a mujeres que no hablan

BANDEJA:           Conjunto de musiquejos

TELEPATÍA:        Aparato de televisión para la hermana de mi madre

OREJA:                  Sesenta minutejos

HORMIGÓN:        Hormiga muy, pero que muy gorda 

TELÓN:                  Tela de más de 50 metros por lo menos

ANÓMALO:            Hemorroides

BARBARISMO:      Colección de muñecas barbies muy exagerada

DIADEMAS:           Veintinueve de Febrero

DILEMAS:              Háblale más

MANIFIESTA:       Correrse una juerga con cacahuetes

MEOLLO:               Me escucho a mi mismo

ATIBORRARTE:    Hacerte desaparecer

CACHIVACHE:     Pequeño agujero que está a punto de convertirse en bache

ENDOSCOPIO:     Me preparo para todos los exámenes excepto para dos

NITRATO:              Ni lo intento

NUEVAMENTE:   Cerebro sin mucho uso

TALENTO:             Le falta la rapidez suficiente

ESGUINCE:           Uno más que catorce

ESMALTE:              Ni Lunes ni Miércoles

SORPRENDIDA:  Monja ardiendo

SORPRESA:          Monja detenida

Tres nombres de personajes con incontinencia urinaria.

SERAPIS-SIMEÓN y TOLOMEO.

FRENTAZO:         De frente amplia

MANGONADA:    No me llevo nada que no me corresponda

PESADAMENTE:  Un cerebro de muchos kilos

SINTAXIS:              No hay servicio público

CARMINOSO:        Pintalabios para el oso que hace pareja con la mona que viste de seda

AGUACERO:          No llueve ná de ná 

AGUSTINO:            Me encuentro muy bien

ÁRABE:                  Antes no veía

ASTRACÁN:           Perro que proviene de las estrellas

CALEFACCIÓN:   Asociación gitana

CAMANDULEAR: Hacerse el remolón en la cama

ELOCUENTE:       Que lo relate

EMBAJADA:          Cuesta abajo

CHINCHILLA:       Así se quedó el que se fue a Sevilla



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