Ser o no ser

Que seremos cuando no podamos ser:

los dioses todo poderosos, magnánimos, justos y protectores. Omnipresentes en todo momento de necesidad.

Los héroes valientes y aguerridos, victoriosos en cada batalla emprendida contra vuestro sufrimiento.

Que seremos cuando no alcancemos a ser:

los maestros eficientes, educadores, sabios de toda materia divina y humana, los que ponen fin a vuestras dudas y preguntas interminables repletas de porqués.

Los eruditos que os descubren los misterios de la vida inabarcable.

Que seremos cuando no sepamos ser :

Reyes magos que hacen aparecer regalos cumpliendo vuestros anhelados deseos, payasos de caras pintadas que os hacen reír, aventureros de película, capitanes intrépidos de fragatas piratas que  siempre encuentran el tesoro, los amigos insustituibles.
Médicos y enfermeros que curan heridas y mitigan vuestro dolor. Cuenta cuentos de mil y una noche de insomnio. Guardianes de vuestros miedos e incertidumbres.

Los que están siempre, llegan a tiempo y lo pueden todo.

Que seremos pues.

Cuando crezcáis  y sepáis de nuestras debilidades, injusticias y violencias. De nuestras limitaciones y ausencias injustificadas, de nuestros silencios cabizbajos y hoscos. De nuestros enfados,discusiones, gritos y regaños. 

Cuando abráis los ojos a la vida y esta os enseñe de la cobardía, de la derrota y las huidas cotidianas a la desesperación.

Os hable de la muerte y de la perdida inevitable de lo humano.
Os cuente de la cantidad de ídolos con pies de barro a los que adoramos y del tirano dinero que nos gobierna y esclaviza . Cuando perdáis la inocencia, os golpee el destino y os haga sangrar la injusticia. 

Cuando maduréis como jóvenes y entendáis de nuestra cortedad e ignorancia en muchas materias, de lo mucho que nos falta por aprender y lo poco que podemos enseñaros ya. Y sepáis de las   asignaturas que tenemos pendientes en nuestro curso vital. 

¿ Cuántos suspensos nos pondréis entonces ?

Descubriréis nuestros trucos baratos y estratagemas sin imaginación.

Los engaños para salirnos con la nuestra y por la tangente para escapar de la obligación que nos subyuga.

Cuando os deis cuenta de lo aburridos y rutinarios que podemos llegar a ser,  de nuestras evasiones por puertas falsas. 

¡ Que poca admiración os causaremos !

 Sabréis de las excusas para no enfrentarnos a la realidad... y aprenderéis que nuestra historia es una más de las que se oyen y no ciertamente la más original ni la más interesante; y que ahora amigos tenéis muchos de vuestra edad, bastante más divertidos que nosotros, que permanentemente arrastramos preocupaciones adornadas con ojeras y cansancio rancio.

Entonces quedaremos ante vuestros ojos como lo que somos.

Sin parapetos donde ocultarnos, ni ropajes historiados con los que vestirnos.  Desnudos, con nuestras verdades y mentiras, con todas las miserias o virtudes al descubierto.

Seremos lo autentico y lo falso. Lo cierto y cotidiano. Lo que es y  
lo que hay.
Veracidad cruda y dura

A partir de ese momento únicamente prevalecerá lo que hicimos con responsabilidad, dijimos en conciencia y os enseñamos con dedicación y entrega.

Quedarán: los juegos compartidos, los cuentos de duermevela, el sacrificio altruista y las lágrimas vertidas.
Desvelos infinitos, a veces desgarrados.

Ante todo quedarán ese montón de besos, abrazos y sonrisas sin medida; la sinceridad de los sentimientos y también la gratuidad del amor infinito recibido por vosotros.

 

Por tanto al final, solo tal vez, nos reste hacernos pequeños como niños, como los que fuisteis, y dejarnos hacer. 
Complacernos en lo que venga  y no esperar agradecimiento ni compensación, pues bastante satisfacción tuvimos mientras os vimos crecer, y ser, lo que queríais que fuésemos. Nos hicisteis grandes, enormes ante vuestros ojos infantiles.
Ahora nuestro sueño se basa en seguir estando para cuando nos necesitéis.

Pues ser padres es lo que tiene. Se aprende con los años y  lo aprendido no se olvida jamás. 

Una vocación a jornada completa con dedicación plena; sin limitación de tiempo, sin periodo de caducidad, que va añadiendo valor y sentido a lo vivido, duplicando lo compartido y restando al dolor su protagonismo infame.

Es ser todo gracias a los hijos.

Y no ser nada, cuando te faltan.

" Solamente dos legados duraderos podemos aspirar a dejar a nuestros hijos: Uno las raíces el otro, las alas."
                                                                           (Hodding Carter)

 

  

Muerte entre líneas

Muerte entre líneas




De : Donna Leon



Cuando en el título de un libro se sugiere que el argumento va a girar entorno a ellos: el mundo de lo literario, bibliotecas, manuscritos, códices. Para los lectores saltan alarmas de aviso, cual señuelos que nos ponen los autores y editores para que los que amamos la lectura y su entorno; nos sintamos irremediablemente atraídos como mariposas a la luz.

Y si con una especie de premeditación y alevosía te ilustran la portada, con una estancia llena de volúmenes lujosamente encuadernados, como es el caso, entonces la adrenalina y el instinto, nos hacen adquirir el libro, o tomarlo prestado de la biblioteca pública más cercana, para una vez en nuestras manos devorar su contenido con -ansía viva- que diría un famoso humorista, cuyo nombre empieza por José y termina por Mota.

Este fue el caso y ya os contaré mi experiencia, después de reseñarlo.

La autora es conocida como: Dama de la novela negra y tiene una buena crítica a sus espaldas como creadora de dicho género. Al igual que "Agatha Christie" con su "Poirot". "Donna León" tiene su personaje carismático en esta novela. Se llama
"GuidoBrunetti" y el entorno en el que realiza sus investigaciones es el incomparable marco de Venecia; al menos en esta ocasión.

"Brunetti" es un personaje observador y con cierto halo de mística atracción, aún rayando en lo convencional. Sencillo y adusto en sus costumbres cotidianas y bien relacionado con la parte más noble de la sociedad veneciana, esto gracias a su matrimonio con "Paula", hija de padres bien situados en la escala social, asentados económicamente y entroncados con fuerte raigambre antigua de sangre azul.

Todo comenzará con una llamada telefónica desesperada, que dará lugar al caso que le va a ocupar en este episodio; es la hecha por la "Dottoressa Fabbiani" directora y responsable de la biblioteca Merula donde al parecer, se han producido unos robos de láminas ilustradas de algunos de los libros más antiguos de los fondos de dicha biblioteca; al igual que algunos tomos de incalculable valor.

A parte del escándalo que el expolio puede representar ante la opinión pública, a la dottoressa "Fabbiani" le aterroriza la reacción que pueda provocar en la principal mecenas del centro. Se trata de la "Contessa Morosini- Albani" una dama educada, culta, inteligente y muy leída. Una de las mayores fortunas venecianas que ha cedido libros de la colección privada de su familia, siendo algunos de ellos los que han sido robados.

"Brunetti" acepta el caso y se persona en la biblioteca de Merula y recuerda su paso por allí con anterioridad siendo él estudiante.

"Recordaba lo mucho que le gustaba el tacto y el peso de los libros, pero sobre todas las cosas le venía a la mente esa fragancia seca y suave, ese empeño del pasado por abrirse paso hacia la realidad."



Entre los sospechosos que serán investigados, el principal. Un supuesto profesor de historia recomendado por un catedrático de la universidad de Kansas. "Joseph Nickerson" que resulta no ser quien dice ser.

"Uno puede sonreír y sonreír y ser un villano." (Hamlet)

Otro. "Aldo Franchini" un habitual usuario del centro, que pasa horas enfrascado en la lectura de los padres de la iglesia. Por eso y por tratarse de un ex-sacerdote le apodarán "Tertuliano" y el caso se complicará, cuando este aparezca muerto de forma violenta en su domicilio.

El mercado negro y el tráfico de libros antiguos parece ser el objetivo de los robos perpetrados en Merula.

Y poco más os voy a contar sobre la historia que se dirimirá con las consabidas entrevistas con los personajes sospechosos; y los tiras y aflojas con la burocracia italiana más recalcitrante.
La autora nos sumerge en ese mundo pausado de la cultura mediterránea, donde los ritmos son diferentes a los de otras culturas más frías y metódicas.

Quizá por esto la lectura se haga un poco lenta y el interés de la trama argumental, decaiga por la falta de acción, que en teoría es lo que se espera de libros del género que nos ocupa, y que no parece llegar nunca.

por momentos los diálogos son lo más interesante del libro, pero un poco monótonos en algunos casos. los personajes salvo el propio "Bruneti" y el de la contessa "Morosini" carecen de enjundia y a veces de cuerpo, las descripciones son insuficientes para conocerlos y algunos de ellos son intrascendentes del todo, parecen estar puestos como de relleno. 

En mi opinión personal y quizá errada, este libro se ha escrito de forma oportuna, aprovechando el caso, este sí real, del robo en la biblioteca Girolamini de Nápoles de unos 1.600 libros, de valor incalculable, que causó gran conmoción entre los entendidos amantes de lo manuscrito e impreso. Libros incunables que desaparecieron bajo la escasa vigilancia de lo que, un patrimonio cultural de estas dimensiones y trascendencia debería tener.

Pero lo que podría haber sido una trama con base argumental muy sustanciosa, ha terminado convertida en una historia muy escueta, sin trascendencia alguna y con final previsible. Una más, de las que el lector tampoco recordará como una de sus mejores lecturas.

No obstante también confieso, que es el primer título de esta autora que he tenido entre mis manos, y que habrá que probar más adelante con alguna otra de sus obras. Quizá no acerté con la elección esta vez; me precipité. ¡Oh incauto! seducido de nuevo por el señuelo de la portada y la presentación.

Por cierto. Más adelante reseñaré otro libro de un autor español que trata aproximadamente de lo mismo...lo dejo ahí.

La Sangre de los libros

La Sangre de los  

libros

 De : Santiago Posteguillo

 "Sapientia sola libertas est"

 "La sabiduría es la única libertad"

                           (Cicerón)

No os descubro nada nuevo si os digo que este autor de novela histórica me entusiasma, tiene ese estilo que hace especial a un escritor, un don que mezcla la facilidad narrativa de un buen contador de historias y la de un excelente profesor que sabe como atraer a sus alumnos para que se empapen de las enseñanzas impartidas.

En este caso abandona las sagas de afamados romanos para introducirse en las historias de los libros, de hecho es un libro sobre libros. Sigue la línea de aquel otro cuyo título nos sugería un contenido interesante como de hecho así es:

 -La noche en que Frankestein leyó el Quijote-  pero este libro pasó un tanto desapercibido a causa de la publicación de la primera de las trilogías. Os invito a que lo hagáis en cuanto podáis, pues os llevareis más de una sorpresa con su lectura.

En este nuevo volumen el autor nos introduce de forma sugerente en historias poco conocidas de autores de relieve, al igual que de la génesis de ciertas obras que son básicas en toda biblioteca y que todos deberíamos leer.

Historias las que nos cuenta, desconocidas para la inmensa mayoría, como rescatadas de archivos confidenciales y que por su mano se nos irán desvelando, un mundo de trastienda de librería donde se guardan secretos. Misterios y enigmas que con las reseñas del autor ya no lo serán tanto.

Unas 208 páginas que se os harán muy cortas, personalmente me duró un día y medio su lectura. Era tal el interés que tenía en él desde que conversé con el autor y me dijo que era inminente su edición; que no pude parar hasta terminarlo.

La única pega, como siempre ocurre con "Santiago Posteguillo" es que te quedas con ganas de más.

No os hablo de su estilo ni de su prosa, es preferible coger una de sus obras y leerlas, ahí descubriremos la auténtica fluidez de sus palabras y sus dotes de docente. A él le gusta decir que son sus alumnos los que le enseñan y le incentivan a seguir escribiendo, y realmente en sus libros se nota ese afán de contar para enseñar para descubrirnos rincones desconocidos, a mirar con otros ojos y leer con otro sentido.

"Los escritores no combaten nunca en silencio. Las palabras son sus armas. Armas de las que muchos se ríen, sobre todo los poderosos, pero siempre se esfuerzan en silenciarlas..."

La documentación que realiza con cada libro que ha escrito es indiscutible, y la base de datos que nos proporciona al final de cada uno de ellos es impagable y muy de agradecer para el que quiera bucear más en la temática contenida en ellos: Bibliografía, recomendaciones, Autores referentes, citas, notas, mapas, ilustraciones etc...

Con este en concreto, satisfará los paladares literarios más exigentes de los lectores. De forma amena, entretenida y gratificante.

Comienza dando un repaso cronológico a algunos escritores y pensadores del mundo clásico pero no para describirnos su obra ni sus pensamientos. Más bien para descubrir cuales fueron los motivos que les inspiraron, que sucesos gravitaron en su entorno para que eclosionaran y despuntaran como lo que llegarían a ser:  
Autores reconocidos, creadores de obras inolvidables.

Entre duelos a pistola, cartas que revelan auténticos sufrimientos de poetas anónimos, revelaciones inesperadas, repetidas condenas a muerte, un arma secreta desconocida que decantó el curso de la 1ª guerra mundial, suicidios, muertes inexplicables rodeadas de misterio, supuestos asesinatos, caballeros del siglo XVII batiéndose a espada en las calles de Madrid, la sufrida vida de un autor que sobrevivió a tres guerras, un premio Nobel desconocido y de Cuenca nada menos. 

¿Sabríais explicar en que consiste un Calambur?¿Que la Divina comedia estuvo en un -Tris- de no ser publicada? ¿Que ciertas obras las conocemos gracias a personas que las salvaron de la quema en el último momento?¿Y de una quema muy prosaica?

Desde lo anecdótico, "Pósteguillo" conseguirá avivar nuestro interés por obras de referencia que aun siéndolo, nos resultaban lejanas y anticuadas, o cuanto menos farragosas. De esta manera nos acercará a la literatura prácticamente desde sus orígenes, mostrándonos que la letra no entra con sangre pero que muchos libros costaron sangre el escribirlos, y como a él le gusta decir:

"para leerlos hay que tener mucha sangre en las venas" 

Salgari, Stevenson, Victor Hugo, Charlotte Brönte, Allan Poe, Calderón de la Barca, Petrarca, Dante, Asimov, Blasco Ibañez, Séneca, Shakespeare, Quevedo, Cicerón, Virgilio... serán algunos de los protagonistas de este libro que no es novela, pero que se lee como tal, con el mismo interés, si no más.

Todo un regalo para los sentidos y un gran viaje literario por el desván de pequeños tesoros bien guardados u olvidados en la memoria colectiva.

"La buena literatura de verdad, la que nos emociona y nos transporta a otros mundos, la que nos parece más real que la realidad misma es la que está escrita, palabra a palabra, verso a verso, página a página, con sangre en las sienes, en las manos y en el alma."

¡Sed bienvenidos a bordo de está privilegiada nave del tiempo!

Inconformistas impenitentes

Hay días en los que la jornada se te resiste. levantarse de la cama y despegarse de las sábanas ya cuesta, pero hacerlo cuando el frío aprieta y la lluvia cae allá afuera es tremendamente difícil. 

¿Qué sacrificio puede haber mayor que ese? Bueno sí, el de abandonar el cálido hogar para abonarte a la habitual caravana de automóviles, en la que aparentemente nos dirigimos todos al mismo sitio. Los soñolientos conductores parecen tener el pie puesto en el freno para no llegar nunca a los respectivos puestos de trabajo y eso, origina atascos que quitan las ganas de seguir adelante si no fuera porque la marcha atrás es imposible.

Cuando llegas, acción que nunca conseguirás realizar con puntualidad, te agobias pensando en lo que queda por delante de periplo laboral, cuando todavía no has empezado con ello, y diriges tus pasos arrastrados a la máquina del café soluble, que siempre sabe a poco y al que siempre le falta algo: si no es el café es el azúcar y si no el agua. Perra vida la del currante inconformista, al que siempre le falta algo para sentirse a gusto.

Tiendes los brazos hacia los laterales, o a lo alto y en paralelo, como si te dispusieras a hacer algún ejercicio aeróbico, y te estiras hasta casi desencajar los brazos de los hombros, y te desentumeces y bostezas largamente y te pones a la labor; esa labor repetitiva que te espera donde la dejaste, ningún voluntario se ofrece nunca a realizarla por ti y menos, los encorbatados señoritos que aparecen sobre las 11 AM, con cara de tener muchos asuntos pendientes y estar super, hiper, mega ocupados.
Por lo tanto te toca a ti, impepinable, ineludible, inaplazable, irremediablemente, no solo realizar lo tuyo sino lo de ellos.

Para eso te pagan el salario de borrachera que te pagan. 
De borrachera por la risa que entra cuando ves la nómina, y la flojera posterior cuando recapacitas que con él, difícilmente   llegarás a final de mes sin hacer juegos malabares. Después te entran ganas de llorar y te pones triste. Ciertamente trastabilleas y te tambaleas cual beodo alcoholizado. ¿Borracho yo? ¡Tururú!
Desesperado más bien.

Para más Inri ahí viene el soplaflautas de turno, el que toca las narices con las prisas, las entregas urgentes y los plazos previstos.
¡Dios mío! ¿Qué he hecho para merecer esto? 

Esta pregunta te la sueles hacer pero muy bajito, como si la pensaras para adentro, porque si alguien la oye te pueden endosar eso de: ¡Haber estudiado más! O la otra muy recurrida: ¡Es lo que hay! Como si en la actualidad dependiera de los estudios y la cultura personal, eso cada vez más extraño de tener un trabajo bien remunerado, divertido y facilito de hacer. Y por el otro lado lo de: ¡Es lo que hay! es una falacia inventada por empresarios aprovechados para exprimirte al máximo, valorarte poco; e infravalorar tu trabajo para no tener que soltar euros en exceso. 
Esos mismos que van diciendo: "Los negocios están para ganar dinero". Lo que no concretan es quién gana ese dinero habitualmente y a costa de quienes lo consiguen.

¡En fin! a los pobres trabajadores, según marchan las cosas nos tocará aportar en el futuro algo de nuestro escaso pecunio a las empresas; para que estas nos permitan personarnos a trabajar y con ello satisfacer nuestras necesidades laborales y sentirnos satisfechos, por colaborar en el desarrollo de la nación y de su pujante economía.

Valientes sinvergüenzas están hechos los que abusan de las coyunturas y los que permiten tales abusos por parte de los que siempre tienen la sartén por el mango; aunque la tortilla siempre esté dando la vuelta. 
Esa casta heredada de elegidos a dedo, o lo que es peor, elegidos por los contribuyentes, que siempre caemos en la misma trampa con los mismos cebos de promesas incumplidas, y el grosero engaño posterior, al depositar nuestro papelito en esas urnas que parecen reírse de nosotros cuando nos damos la vuelta.

No nos queda otra que seguir bregando, cumplir las leyes a rajatabla y continuar oyendo: ¡No te puedes quejar, al menos tienes trabajo! Pero señores, si gasto más en carburante y transporte público que lo que me aporta ese alucinante empleo, regalo de los dioses y la oligarquía empresarial bien-amada. 
Y entretanto para animarnos en nuestra rutinaria actividad de desempleados o empleados a medio pelo, nos bombardean con noticias positivas y gratificantes, que nos enardecen, nos suben la moral y nos llenan de orgullo nacional, al comprobar con satisfacción la honestidad de nuestros altos cargos políticos, padres de la nación e hijos de la gran madre P...atria.

Cuanta desgracia en las familias sin ingresos y cuanto desgraciado zascandileando entre los escaños. Cuanta miseria en el pueblo y cuanto miserable predicando reformas y recortes, que ciertamente siempre afectarán con suma efectividad, a esos que siempre tienen la bota encima de la cabeza, esos que tiran del carro mientras los otros les arrean. Esos que cada vez son más reacios a levantarse por la mañana para seguir trabajando, pensando que cualquier mañana, en vez de integrarse en una impaciente caravana de coches a las entradas de la ciudad o en sus salidas, pueden engrosar esas otras largas filas de gentes penitentes sin esperanzas, a las puertas de unas oficinas que por cierto, no sirven para nada más, que jugar con estadísticas nefastas.

La triste realidad es que los ladrones y los incompetentes siempre están dentro de las grandes instituciones. Las personas de valía, con estudios y educación, los que se baten el cobre diariamente para sobrevivir en una sociedad cada vez más injusta, más desequilibrada y con menos ilusión en el futuro. Esos, son los que están afuera, los excluidos de las grandes decisiones de los próceres que solo en teoría, están al servicio del pueblo llano, impenitente, sufrido e inconformista.

Cada vez somos más los indignados a los que califican como terroristas incívicos. Nuestras pancartas como puras apologías a favor de la violencia. Las reivindicaciones manifestadas   pacíficamente son tratadas como revueltas para derrocar al gobierno. Según ellos somos ciudadanos egoístas que no estamos contentos con nada de lo mucho que nos dan con generosidad apabullante; velando ellos, por nuestros intereses fundamentales de "pan y circo".

A base de decepción, nos hemos convertido en personas que nos aburrimos en casa viendo los partidos de fútbol y telebasura que nos administran para anestesiar los sentidos, desviando la atención de los problemas que nos cercan por todos los flancos. Nos hemos transformado en individuos con ganas de armar la marimorena y complicarles a "Ellos" sus consentidas existencias de garrapatas institucionales, y sanguijuelas con cartera ajena, robada al descuido. Nos temen como a acosadores de sus falacias y bienestares.

En las próximas elecciones lo tengo decidido: votaré a mi perro, o por el del vecino, que yo no tengo. Ciertamente son animales más nobles, fieles y honrados e incapaces de traicionar al que les da de comer, mucho más que todos esos otros de dos patas que pululan como mosquitos en pantano... esos que solo sirven para chuparte la sangre y vivir a tu costa en una orgía continua de auto-complacencia.

Como me gustaría que nos pusiéramos las caretas de V de Vendeta y salir a las calles a pedir lo nuestro... incluso sin caretas.

Muy por el contrario, creo que nos queda cada vez menos para ponernos todos juntos, en filas prietas, delante de los bancos y los ministerios y gritar eso de: 
¡Queremos Soma!¡Queremos Soma! que ya gritaban los sometidos, en ese libro visionario escrito por Aldous Huxley donde se imaginaba una sociedad perfecta...
para los que mandaban ¡claro!


¡Dios! cuanta ironía.
 Que malos son los Lunes para la reflexión.

Mención de: Mislibrosaldía..leer,leer,leer

A veces caigo en la tentación de recordar como fueron los orígenes de este proyecto que empezó como afición, y que después de un año y pocos meses más, se ha convertido en adicción.

Y es que leer lo he hecho desde niño, pero escribir sobre lo leído fue como un salto a lo desconocido. Eso, junto con el mundo de los blog me parecían retos inasequibles, un reto que afronté con entusiasmo dedicándole muchas horas del día.

Por esa razón si te mencionan ya de por sí es un reconocimiento de alguien por lo que haces y eso siempre es de agradecer.

Me asusta todavía la falta de control que tengo sobre algunas cosas dentro de este pequeño mundo de los blogueros. Pero como decía George Harrison: Lo lograré con una pequeña ayuda de mis amigos.

Gracias: -CarmenZity- por acordarte de un servidor y de este rincón de libros y lectura. Espero no defraudar.

Y ahora las respuestas a tus preguntas:

  

1. ¿Ha recibido tu blog anteriormente algún otro premio?

Solo un Award que me vino de la mano del blog: -Donde habitan los libros- y que recibí con una ilusión enorme entre otras cosas por ser el primero de los reconocimientos. 

2. ¿Qué libro has leído únicamente por obligación? Aquél que nunca se te hubiera ocurrido leer por iniciativa propia.

La pura verdad que cuando me obligaban era en el "cole" y en el "insti" y siempre eran clásicos, de lo cual nunca me arrepentí es más, empecé a amar la lectura. El Quijote se me atragantó por la cantidad de datos que te pedían para demostrar que te lo habías leído y aún así...

3. ¿Lees más desde que abriste el blog?

No solo leo más, también más deprisa, aunque no creo que esté relacionado con la apertura del blog. 
Si me siento más motivado por las entradas que presentan en otros blogs, animándome a leer libros que desconocía.

4. ¿Las editoriales cuentan contigo para reseñar sus novedades?

Que más quisiera yo que haber llegado a ese nivel. Admiro y envidio a los blogueros a los que las editoriales mandan libros para reseñar, confiando en su buen criterio. 
Tampoco es algo que me inquiete mucho de momento.

5. ¿Te has apuntado a algún reto? ¿Lo cumpliste?

Lo de los retos lo llevo mal, ni me lo planteo. No me gusta demostrar nada a los demás ni a mi mismo.
Bastantes retos tenemos al cabo del día como para forzar la marcha con esto de los libros... Terminaría odiando lo que amo.

6. ¿Qué sección o reseña de tu blog es la favorita? Aquella de la que te sientas más feliz de haberla creado.

Destaco las reflexiones que de vez en cuando subo. Las reseñas siempre se refieren a los libros, sin embargo  lo que denomino como reflexiones, las considero parte muy personal de mi manera de sentir y pensar y van referidas fundamentalmente a las personas.

7. ¿Y cuál es la que ha tenido más éxito entre tus seguidores? 

Una titulada: ¡Miedo me da! referida.....Bueno mejor la leéis.


8. ¿Te llevó mucho tiempo elegir el nombre de tu blog?

Tenía varios en mente y al final se quedó lo de abrazodelibro. Me encanta abrazar a mis mejores amigos y me encanta leer... Auné los dos conceptos teniendo en cuenta que son diferentes formas de abrazar.

 9. ¿Qué opina tu familia / amigos de tu blog y de tu tiempo dedicado a él?

Ciertamente soy afortunado y un consentido por parte de ellos... Incluso a algunos los tengo como seguidores. 

10. Dinos un libro que te haya encantado, pero no seas capaz de aconsejar a otra persona. 

Yo respondo aquí lo de los gustos y los colores, pero con los libros: "Para gustos los libros".

Podría recomendar algún título y no llamarle la atención a nadie.

Pero me arriesgo con dos: Circo Máximo de Santiago Posteguillo y Sinuhé el Egipcio de Mika Waltari.

Como se nota que el histórico es mi género preferido.

Y aquí mis nominados:

Desde mi ventanilla

Rodrigo.El niño de la eterna sonrisa
Donde habitan los libros
No solo leo
Nuevo viaje a Ítaca

Susurros de bibliotecas

Y mi cuestionario para todos ellos:

1/ Tu libro de cabecera ¿Cómo se titula?

2/ ¿Qué originó la idea de crear un blog?

3/ De algún libro de los leídos. ¿Con qué personaje te identificarías?

4/ La pregunta del millón: ¿Cuanto tiempo dedicas a la lectura?

5/ ¿Tu género literario preferido?

6/ ¿Con que lectura has sufrido o has disfrutado más?

7/ ¿Qué 3 libros regalarías a algún buen amigo-a?

8/ ¿Cuánto tiempo dedicas de promedio a la edición de tu blog?

9/ ¿Visitas otros blogs habitualmente para cosechar ideas?

10/ ¿Qué es lo que te gusta de otros blogs que tú, no tienes en el tuyo?


Aprovecho para mandar un abrazo fuerte a mis seguidores, a los que agradezco sus visitas.

Colosseum

Colosseum
Sangre en la arena




De: Simone Sarasso





Las historias referidas a los gladiadores siempre han dado mucha cancha para escribir novelas.
La obra más referente es la de -Espartaco- de "Howard Fast" pero muchas otras se refieren a ellos: a los luchadores de la arena de los anfiteatros de la antigua Roma.

Esta que os presento podría tratarse de una más si no fuera por una peculiaridad, y es la de narrar el proceso de un muchacho de la isla de Britania para convertirse en uno de ellos.

Su nombre verdadero es"Calgacos" que en su lengua significa: El que posee la espada. Sin embargo por el que lo conocerán será "Vero" un personaje real que consiguió la mayor de las glorias, de la cual dio fe un poeta llamado "Marco Valero Marcial" que inmortalizó su gesta en un epigrama.

"Sarasso" novelará una historia verdadera, que ocurrió en la Roma de los emperadores "Vespasiano" y de su hijo "Tito"; ambos artífices de lo que sería una de las obras públicas más asombrosas del momento y que todavía en la actualidad causa admiración: El anfiteatro Flavio, hoy conocido por Coliseo. 

Y es ahí donde da comienzo esta historia. "Vero" está a punto de ver como su existencia es abocada a una victoria o a la muerte en un último enfrentamiento, lo peor es que la lucha será contra su mejor amigo. El viejo dilema aristotélico adquiere todo su significado: "Tertium non datur". 

Y a la espera, mientras se abre la reja que se interpone entre el y la arena, recuerda su trayectoria desde que huérfano, fue adoptado por un viejo guerrero Ordovico, reconvertido en herrero, al que llaman "Cormac". El le enseñó a fraguar armas y a convertirse en hombre... Después llegaron las legiones a las ordenes de "Sexto Julio Frontino", y con ellos una matanza y su esclavitud.

"El hombre tiene los ojos tristes y, en la boca, el sabor del destino. Amargo como un mal día. En el fondo de esas pupilas vacías no hay rastro del muchacho que fue. Hace tiempo que desapareció, devorado por las llamas y el miedo."

En Roma la muchedumbre exigía a los gobernantes algo más que las pobres luchas que se celebraban de vez en cuando en arenas improvisadas en las calles, donde se enfrentaban pobres esclavos inocentes que vertían su sangre para regocijo de los pocos y afortunados espectadores; también en alguna villa próspera en honor y duelo a algún noble difunto, se enfrentaban a muerte los hombres, en un sacrificio póstumo al fallecido.

El pueblo de Roma quería héroes que se pareciesen a sus dioses a los que poder rezar a base de gritos. Gritar sus nombres: "Ferox","Tigris","Aureolus","Bato","Cosmo" y poder vibrar con cada golpe dado, con cada herida abierta, con cada muerte ofrecida al emperador.

Y "Vespasiano" daría al pueblo lo que quería: Un gran ruedo donde poder celebrar las victorias y regalar al gentío con espectáculos sangrientos y memorables, cuajados de violencia inusitada. Para ello en los Ludus, eran entrenados los gladiadores: Mirmillones, Retiarius, Secutores, Hoplomachus, Tracios, Provocatores y Samnitas. Todos al grito de ¡Fuerza y Honor! y ¡Los que van a morir te saludan! ofrecían sus vidas en cruentas luchas.

Los recuerdos de "Vero" nos retrotraerán a una época donde si querías sobrevivir tenías que aprender las normas y aprenderlas deprisa, no había lugar para rectificaciones ni dudas.
Pasará de un amo a otro y se irá empapando de sudor y conocimiento, sufrirá en Pompeya la erupción del Vesubio y conocerá entre tanto a "Plinio" un personaje cuyo corazón late con fuerza por el imperio, comandante de la flota anclada en Miseno, un estudioso de la naturaleza y sus misterios, alma de corazón y tinta.
A "Marcio" un marino curtido, perteneciente a dicha flota, este y sus hombres serán los encargados de montar el Velarium del anfiteatro.
"Vero" trabajará en las canteras y acarreando material: ladrillos y travertino para construir el gran sueño de "Vespasiano.

Y en su periplo trabará relación con "Prisco" compañero de cantera y de ludo. Unidos por sentimientos encontrados. Enfrentados y amigos.

"Prisco es viento helado que sopla del Ártico. Vero es lava incandescente."

Con lenguaje asequible al común de los mortales pero muy épico en su concepto, nos introduciremos en un mundo antiguo muy exigente y violento, donde el valor de la vida era ínfimo y la libertad muy cara de conseguir.
El autor nos sumerge en la cotidianidad de los luchadores más cotizados, más valorados y envidiados: Los dioses de la arena.

"Dentro de unos instantes alguien levantará la reja y le dirá que luche... Y sabe que hoy deberá matar a su mejor amigo."

                     ¡Que la disfrutéis!¡ Fuerza y Honor!

Calabozo para dos

Calabozo para dos

De: Javier Casino



Un libro pantagruélico y desquiciante, así al menos ha sido concebido, para que veamos como ciertas relaciones de pareja, pueden llegar a ser excesivas, obsesivas; y el amor puede convertirse en locura cuando se convierte en enfermedad compulsiva sin posible medicación.

El humorista "Javier Casino" ha creado para esta historia un
 -Alter ego- al que le traspasa todos sus geniales pensamientos sobre las relaciones hombre-mujer, para que nos cuente en forma de monologo tipo club de la comedia, sus desventuras con sus relaciones de pareja.

25 capítulos en los que destenillarse de risa, sonreír y desesperar; pues las situaciones no pueden ser más caóticas y absurdas, como si el protagonista: un inmaduro patológico, no supiera dar una dirección definida a su existencia y naufragara constantemente en mares de insensatez y se empeñara en relaciones complicadas de definir.

"Javier Fraude" es el personaje al que me refiero, un cuarentón que parece no encontrar su lugar en la vida. Cantante de medio pelo que:

  "Da conciertos antimultitudinarios con afán de lucro por su parte, y poco afán de lucrarlo por parte del público"

Y mira por donde una de sus más adictivas admiradoras es una muchacha de 20 años imponentes, de medidas espectaculares, melena larga y morena y ojos color aceituna, inteligente, bella... y muy loca de amor por sus huesitos.

"Utopía" que así no se llama, pero a la que "Javier" rebautiza de esta forma como homenaje a "Joaquín Sabina", pues parece describirla en una de sus canciones de pura poesía canalla. 

https://www.youtube.com/watch?v=iAdu4IZHUkg

Y el asunto es que "Javier" tiene un trauma con una abuela difunta que le repetía de niño que jamás sería amado por ninguna mujer; y él, muy terco se empecina en creer tal premonición. A la vez se obceca en despeñarse en cada relación que empieza, terminando de forma desastrosa por su parte.

Nos cuenta de sus primeras novias, de sus primeras relaciones con las féminas hasta llegar a un matrimonio que se rompe a los cinco años por infidelidad, distancias e incompatibilidad de caracteres y de oficios. Ella mujer de éxito y él un pelagatos. Ambos poco fiables en uniones duraderas.

"La conocí y le juré que moriría por ella, lo que nunca prometí es cumplir una cadena perpetua a su lado."

Bueno, el caso es que ahora el protagonista se haya sumido en un divorcio y los quebraderos de cabeza que conllevan los trámites. Tendrá que batirse el cobre con la abogada de su ex-mujer. "Maika Bela" es su nombre, pero a la que el denominará como "Maquiavela" de forma cariñosa por sus retorcidas intenciones.

"Rebeca" es la suya, y está más que harta de sacarle de apuros y ver como su cliente se empeña en pasar de todo y dilapidar sus pocos bienes y su vida, a la vez que en tirarle los tejos. Mujeriego irresoluto.

El tema es que la relación con "Utopía" ha conducido a la pareja a un calabozo de Valencia donde pasarán 24 horas acompañados por delincuentes y policías; desde la celda "Javier" reflexionará sobre el amor y el infierno-paraíso en el que le tiene sumido su nueva pareja. Una mujer desenfrenada y pasional que le engaña, le encela, le abandona, le transporta a las nubes en sus relaciones carnales; celosa, caprichosa, y cambiante como la luna. Algo desmedido como la energía nuclear desatada e irrefrenable.

"Los hay quienes prefieren libros. Yo prefiero su alma. Releer constantemente la misma página y ver como mutan las frases cada nueva lectura."

La prosa del relato es fluida, como suele ser habitual si se trata de libros de humor, el lenguaje no se atiene a los formalismos convencionales y es fresco, desenfado y actual, aunque muy correcto a la hora de refrenarse en tacos, palabrotas, exabruptos y reniegos, que alguno hay por necesidad de guión, pero sin abuso. 
De paso nos dejará por el camino alguna humorada como esta:

"No tengo duda de que existen los divorcios amistosos, como tampoco la tengo de que existen los marcianos, pero ninguna de las dos cosas las he visto con mis propios ojos."

La historia está narrada siempre en primera persona y de forma coloquial, desgrana los sucesos que acaecieron en un pasado reciente y en un presente inmediato. Exactamente como lo describí al principio: Somos interlocutores de un monologo sin lugar a replica. Bueno sí, la de corresponder con risas por las ocurrencias de este individuo que en cuestiones de amores verdea en exceso.

Para el que quiera pasar un buen rato sin complicarse excesivamente en comprensión lectora, este es el libro adecuado. ¿Que los hay mejores? sin duda alguna. Pero: ¡A Dios lo que es de Dios y al Cesar lo suyo!

"Creo que muerto hay esperanza, encerrado solo muros."

Consejos de la abuela

¿Quién no las recuerda? Arrugaditas, sentadas en un sillón o en silla de enea, trajinando con sus labores de calceta, ganchillo o tejiendo jerseys, bufandas o cordones de colores para sus nietos.

Las abuelas, esas señoras que antaño vestían siempre de negro, pues sus difuntos maridos casi siempre las antecedían en la muerte, y tan fieles eran ellas que mantenían el luto hasta la propia.

Mujeres trabajadas por el tiempo con mucho sacrificio en sus encorvadas espaldas. Se afanaban en la casa, en el campo y cuidaban niños, ancianos y enfermos cuando les tocaba.

La mía era de pueblo, de esos de Castilla, la seca y árida, donde la tierra se resistía a dar sus frutos por falta de agua y había que arrancárselos a base de arado, guadaña, hoz y azadón. Esas eran las herramientas más usadas por todas las familias... No hacían falta rayos Uva para coger moreno, ni aparatos de gimnasio para mantenerse en forma. Aunque entonces la gente durara poco. Eran más sufridos pues trabajaban más y se quejaban menos, y eso les deshacía el hígado y los huesos.

Después llegó una guerra con sus violencias, injusticias, penurias y hambre. Más tarde la emigración a las ciudades, propició que

los pueblos se vaciasen de los pocos hombres jóvenes que quedaban. 

Y los abuelos languidecieron, viendo pasar las horas sentados al sol, delante de las puertas de sus pobres casas que fueron antaño hogares de reunión familiar en torno a la lumbre de las chimeneas; allá donde se contaban historias y antiguas batallitas.

Mis abuelos murieron, y con ellos se llevaron todas las historias, y las caricias, y los juegos que siendo niño conmigo compartieron,  tuve suerte de conocerlos con sus vicios y virtudes, como todo hijo de Adán y Eva. Pero ante todo fueron grandes personas nobles y buenas que dejaron su impenitente huella tras su firme paso.

También dejaron atrás un recuerdo grato, al igual que sus recetas culinarias, sus remedios caseros y sus refranes populares. Pero ante todo, la herencia de sus consejos para hacernos hombres y mujeres razonables, con valores éticos de conducta y educación que hoy en día más de uno quisiera ver en sus hijos.

Buenos educadores a pesar de no tener estudios. Quizá por ello tampoco tuvieron tanto prejuicio ni tanta tontuna como la que hay ahora.

Guardo recuerdo sobre todo de la madre de mi madre, la típica abuela con moño, saya negra y agujas en mano, unas manos suaves a pesar de la vejez, siempre ocupadas en tejer lo que fuera, mientras desgranaba anécdotas, una tras otra., siempre que hubiera alguien que la escuchara.

Y allá estaba yo para hacerlo, con mis orejas de soplillo y mis oídos atentos a todo lo contado por ella. ¡Y como la añoro! Inconsciente fui olvidando todos los buenos consejos que me dio, siempre con metáforas, como acertijos ocultos a los sabios que eran claros mensajes para los sencillos de corazón.

Después se marchó quedita y silenciosa a los 99 años, fue

longeva y serena hasta el fin.

Yo crecí, y a mi memoria empezaron a llegar como restos de naufragio, los retazos de todo aquello que ella fue tejiendo con paciencia en mi memoria, como la colcha colorida de retales que me hace recordarla.

Quise hacer una recopilación de todo aquello que me iba enseñando, como homenaje a su persona, de forma que nunca más volviese a olvidar lo aprendido. 

Queda esto que te cedo con gusto, para que lo hagas tuyo si quieres, si no, lo olvidas. Algo que yo nunca podré hacer, pues fue el legado que recibí de mis mayores: 
                               

                                  Los consejos de la abuela.

 Hay que danzar como lluvia fresca en los charcos.

 Hablar

como lo hace la brisa en las esquinas.

 Aprender el camino y caminar despacio,

que la vida con prisa finiquita enseguida.

Hay que intentar

acercarse al brocal de los libros a beber historias.

Escribir con tinta roja de sangre tus fatigas,

 orlar de verde esperanza. la alegría.

La ilusión puesta delante

y detrás tus agonías.

Debes observar la hoja, 

del árbol recién caída.

Las nubes contemplar como transitan.

Unas caen, otras se esfuman

Metáfora de brevedad, de efímero pasar

 como la vida.  

Tienes que saber escuchar 
 la voz del agua que susurra,

como lo hacen los niños con los cuentos.

y calmar tus impulsos repentinos

y trocar tus palabras por silencios. 

Se fuerte

 como el olmo que se dobla con el viento

pero al que no quiebra ni vendaval ni tormenta.

 Se puerta abierta,
 ventana con flores,

 casa con amigos que entran.

se fiel a ti mismo a pesar de todo,

adorna tu cara con una sonrisa.

No uses la mentira, la burla ni el bulo,
la soberbia sobra, igual que el insulto.

Se generoso amando, no pongas barreras.

calienta cual fuego,

cual faro, ilumina.
y ofrece tu mano si te necesitan.

Mantén tu corazón rebelde de joven

lucha y se tenaz,

con todo lo tuyo se un inconformista.
pero se paciente con lo de los demás.

Basa en la honradez tus actos y entregas.

Busca el ser feliz y hazlo en plenitud.

El mundo es de aquellos que saben reír,
viniste acá solo para serlo.

Piensa en tus hermanos, no los abandones,

se generoso sin reservas.

Que aunque el tiempo olvida,
el amor se queda donde tu estuviste.
Cuando tu te vas.

                                                                                   

    En recuerdo de mi abuela. siempre conmigo