Okupas

Como si de una plaga venenosa se tratara, llegaron sin avisar, sin llamar a la puerta del apartamento.

Se instalaron cómodamente en el sofá mientras veíamos nuestros programas favoritos, en la silla junto a la mesa, e incluso se atrevían a acostarse en la cama, entre los dos, para separarnos.

Al principio eran soportables como novedad, pero después se hicieron insufribles y dolorosos, y más cuando estábamos con nuestros amigos o marchábamos al trabajo.

Ya me lo advirtió mi madre que los celos no eran buenos consejeros. Ahora tocará desalojarlos de nuestras vidas.

Derechos de autor: Francisco Moroz

Pasión por los libros

¡Qué queréis que os diga! 

Personalmente me gusta la tranquilidad y el silencio, y por eso elijo las bibliotecas como lugar incondicional para sentirme bien.

Otras pueden elegir sitios más sugerentes como los restaurantes, los bares de fritanga, las terracitas de verano, o los lugares concurridos.

Para mí, las bibliotecas, son mi paraíso incondicional y particular, no las cambio por nada.

A los libros me aficionó el poema de un tal Antonio Machado que oí por primera vez recitado en una escuela pública, y desde entonces, el entorno donde se atesoran todos esos volúmenes encuadernados y meticulosamente ordenados en sus estanterías, se ha convertido en una especie de hábitat natural para mi existencia bibliófila.

Los silenciosos inquilinos que frecuentan estos ambientes también me gustan por su sedente actitud de respeto y concentrada pose intelectual donde la haya.
Aunque en realidad, son un tanto huraños cuando me acerco, como si el libro que en esos momentos ojean y tienen entre sus manos, fuera de su absoluta propiedad. 

¿No estamos en un lugar público?¿Las zonas no son compartidas y de libre circulación?¿Entonces, por qué esas miradas que me persiguen y esa actitud torva? 
¿Por qué esa violenta gesticulación cuando me sitúo cerca de ellos, o miro por encima del hombro lo que están leyendo?

Una fauna un tanto peculiar la de este ámbito de "con-texto" tan selecto.

La sección que más me atrae es la de los clásicos encuadernados en piel y cuero, esas texturas, esos olores tan animales que los hace fascinantes a mi entender.

Y no digamos el caleidoscópico colorido de sus lomos. Esos dorados brillantes o mates que los orlan y adornan. Es irresistible no posar en ellos toda tu atención y todo tu ser.

Y que puedo deciros del papel impreso, de la vitela o el pergamino, de las telas moarés, de las ceras que pulen las tapas duras.

¿Y las tintas y tintes? es como el nirvana ideal del gourmet intelectual.

Soy adicta a este mundo de contenidos secretos y universos misteriosos que me gustaría comprender y no comprendo. ¿Que porqué no tengo acceso a ellos?

¡Sí! imagináis bien, no aprendí a leer ni a interpretar esas marcas negras que desfilan por las hojas. Varias son las razones: la falta del tiempo necesario para hacerlo, de maestros que supieran enseñarme, y a causa de mi naturaleza inconstante y mi actitud inquieta.

Pero si de algo estoy orgullosa, es de romper con los convencionalismos, los cánones y las frases hechas en este lugar. Pues nadie podrá decir nunca con total convencimiento que: en la Biblioteca Nacional, no se escucha ni el vuelo de una mosca, pues allá estaré yo confirmando celosa, la excepción que confirma esa regla.

                             

Derechos de autor: Francisco Moroz

Tuyo el reino el poder y el domingo de gloria

Nunca me pareció adecuado tu nombramiento como hijo preferido del clan, nunca concebí que lo hicieran, y no sé como lo conseguiste. ¿Quizás empleaste esas malas artes que dominas? ¿Tu uso de la palabra? ¿Tu poder de convicción? ¿Sobornos, prebendas, favores, promesas?¿ Alguna bruja roja te asesoró?

No creo que lleguemos muy lejos bajo tu gobierno. Sin embargo los viejos creen en ti, pero estos están corrompidos por ideales trasnochados. Confían en que eres el elegido porque han visto señales misteriosas en el cielo, oyeron voces diciendo que eras el elegido. Otros, que comen de tu mano, te adulan babeantes gritando enfervorizados tu nombre mientras parecen olvidar todo tu pasado de tropelías y atropellos. Adoran tu imagen, la idolatran y la besan.

Pero yo soy de esa minoría que no cree en tus falacias ni en tus mentiras solapadas que rayan lo  escandaloso. 
Duelen tus arengas, lo mismo que tus sonrisas falsas ante los congregados en la asamblea, siento que te burlas de todos nosotros mientras te frotas las manos imaginándote ya, sentado en tu trono, en lo más alto, dentro del templo del poder y flanqueado por leones, protegido por las leyes que imperan y otras que impondrás para hacer valer todos tus desfalcos, latrocinios y desvaríos de grandeza. Te sientes engrandecido al verte rodeado por los varones y los señores de otros reinos.

Sospecho que hay intereses velados, ocultos, inconfesables, algo que quieres conseguir a toda costa pasando por encima de los derechos del resto de hermanos y hermanas. El poder te obceca, te obnubila y proporcionalmente nos eclipsa al resto de miembros. 
Nuestra opinión solo tiene un valor representativo, pues todo está pactado de antemano entre los grandes líderes comunitarios que te apoyan sin condición y tapan tus pecados. Ellos quieren verte ostentar un mando que les beneficiará como lo ha hecho otras veces. conseguirán beneficios sin parangón a costa de los de siempre: Un pueblo conformista a la altura de los corderos.

Tú, persigues lo que todos tus antecesores: el estatus que te proporcionará el poder. Quieres vernos sometidos a tus mandatos, que obedezcamos tus leyes arbitrarias mientras te reverenciamos por miedo a tus ejércitos armados que nos disuaden con la violencia de sus escudos y sus armas, evitando que nos alcemos contra ti y toda tu casta de despellejadores.

Mientras, el dinero fluirá en tus manos de forma deshonrosa, el pueblo pasará penurias llevando una mísera vida que no merece, y el reino se fragmentará, se derrumbarán como escombro los más nobles ideales, los valores esenciales serán pisoteados por tus huestes ¿Pero eso a ti que te importa ?¿Verdad?

Aunque no cuentas con que el guión está escrito: tú morirás y caerás lo sabes, como mueren y caen todos en esta historia, todos los que ocuparon el sitio que tú pretendes, el guión ya está delineado y poco podrás cambiar el argumento. Las tramas surgirán a lo largo de tu desgobierno, pero ¿De qué te servirá la riqueza y el poder conseguido, si te convertirás en polvo en un descuido?¿Qué guardia personal te librará de ese siniestro guerrero negro, armado con una guadaña? Los dragones de la envidia te acechan para arrebatarte lo que nunca fue tuyo.

La guerra de los siete reinos y de las comunidades autónomas está servida...

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…Esto de ver juego de tronos al mismo tiempo que los debates políticos de la tele, me hace escribir unas historias increíbles que siendo de ficción tienen ciertos visos de realidad que asustan.

¡¡Busco editor con urgencia!!

Derechos de autor: Francisco Moroz

Tiempo de cambio

Cuelgan de las cuerdas de la del quinto, como si nada hubiera pasado en realidad.

Un guiño en el ascensor, una provocadora sonrisa, un galanteo, una cita en su piso, unos escarceos en la cama, la entrada de un hombre enfurecido en el cuarto, un cuchillo inesperado, y unas sábanas llenas de sangre.

Después de deshacernos del cadáver hicimos la colada y hoy cuelgan blancas como la nieve en las cuerdas del tendedero de mi nueva, peligrosa y apasionada compañera que ha cambiado de amante.

derechos de autor: Francisco Moroz

Confusa oscuridad

Un  joven seguidor que de vez en cuando me regala sus opiniones sobre lo que escribo, se puso en comunicación conmigo hace ya unos meses para pedirme consejo y un poquito de ayuda sobre como escribir un relato de esos cortos que acostumbra a leer por aquí.
Le dí unas pautas generales y unos pequeños consejos. En unos días me presentó su historia. La verdad es que me gustó mucho la idea, me recordaba a una de las mías ¿Quizá por eso? El caso es que este chaval consiguió ganar un accésit con el escrito y yo la satisfacción de haberle podido ayudar de alguna manera.
Creo que tenemos mucho que aprender de estos muchachos-as que se atreven a acercarse a las letras de forma tan sincera y con ganas inmensas de aprender.

Desde aquí mi enhorabuena Joselium Pretoriano.

Con su permiso os presento el relato.

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Me despertó un portazo.

Al abrir los ojos sólo había alrededor una completa oscuridad a parte de un silencio abrumador que lo envolvía todo. 

Me levanté. Palpando a tientas fui avanzando lentamente mientras intentaba adivinar cuál era la situación en la que me encontraba.

Perdí entonces el contacto con lo que estaba tocando y a pesar de estar desorientado todavía, anduve con la decisión y la inconsciencia de un sonámbulo, hacia adelante, intentando encontrar una referencia en mi camino.

De pronto el suelo desapareció bajo mis pies y rodé por lo que parecía una rampa llena de aristas que se me clavaban en las costillas y que aparentaba no tener fin, sentía los golpes de los impactos, el dolor y después nada más.

Cuando pude abrir los ojos, estaba tumefacto y frío, más confuso si cabe que cuando comenzó todo, me sentía mareado y las estrellas flotaban a mi alrededor a causa de los repetidos golpes recibidos en la cabeza. Fue en ese momento en el que de nuevo intentaba ubicarme, cuando escuché el mismo ruido que me despertó al principio:

¡Un portazo!

Ahora sí estaba asustado, pues una luz cegadora que venía del fondo, como la de un tren que se acerca por un túnel, me deslumbraba. Pensé que me encontraba en ese interludio donde se hallan los que han muerto y están a punto de embarcarse con Caronte. Me acercaba irremediablemente al principio de mi final.

Escuché unos pasos precipitados que se acercaban a mí desde donde provenía la luz, salían a recibirme. De pronto una mano que apareció repentinamente me agarró ayudándome a levantarme del suelo, mientras una voz preñada de angustia me preguntaba:

-¿Caballero se encuentra usted bien?¿Se ha hecho mucho daño?

Fue justo en ese instante, a modo de flash, cuando imaginé lo ocurrido:

¡Triste de mí!

Me había quedado dormido en el cine. 

Érase una vez

- Mira bonita, como vuelvas a arrancar flores del parterre te las hago comer, esto es un parque público y no una floristería.

-pero es que quiero llevárselas a un familiar que está en el hospital y como me pillaba de paso, pues he pensado…

-Pues precisamente mucha pinta de pensar no tienes, Tu facha más bien es la de niña mojigata, gazmoña con un puntito de listilla repipi.

-¡Oiga, que yo no le he insultado a usted! ¡Un respeto! soy menor de edad y le pueden meter un paquete si interpongo la denuncia adecuada en las instancias pertinentes por acoso hacia mi desvalida persona.

-¡No te he insultado, vas de listilla! ¿Ves? Ese vocabulario no es habitual en una nena. Eres un tanto presuntuosa si piensas que te estoy acosando. Simplemente te recrimino el destrozo de la propiedad ajena. Además, si quisiese hacerte daño no tendrías ninguna oportunidad de huir de mi. Si sumas el tiempo que necesita tu escaso cerebro para mandar la ordenes a tus flacas y cortas piernas y la capacidad de reacción, más el peso del carro de la compra que llevas lleno hasta los topes, no creo que llegaras muy lejos. Te pondría las zarpas encima antes de llegar a la salida.

- Cuanta vanagloria e importancia se da, ni que fuera un súper héroe de esos de cómic de Marvel, tan solo que usted no tiene pinta ni de heroico ni de inteligente aunque quiera parecerlo, lengua tiene una poca, y mucho morro, pero la "chupa" de piel que lleva puesta en pleno verano, dice mucho al respecto de su cortedad intelectual y cognitiva.

-¿Tú eres de letras no, bonita? Y seguro que escribes poemas de amor bajo la luz de la luna, mientras esperas al príncipe ideal de tus sueños, de esos que en realidad ,son ligones aventureros de “aquí te pillo y aquí te mato” y después "si te he visto no me acuerdo" “más lerda no puedes ser…

¡¡Qué te he dicho que no arranques flores, mocosa!!

-¡Ay qué miedo me das Satanás!

A la que dice esto, la niña sale corriendo, echándole las flores en la cara al individuo para desorientarle, perdiéndose entre los setos de aligustre y los macizos de peonias, mientras que  el carro de la compra derrapa en las curvas de las sendas, rompiendo a su paso siete preciosos enanos de jardín y levantando una cenicienta nube de polvo que oculta oportunamente la presencia de la veloz y tierna infante vestida de rojo y tan pálida como las blancas nieves.

Ya cerca del hospital la niña escucha el aullido de una sirenita de ambulancia que le indica la cercana presencia del centro donde está encamada su yaciente abuela.

Llega, entra, y ve a la anciana paciente. Se acerca al catre y se dirige a ella diciéndole:

-¡Abuelita te han salido arrugas nuevas en la cara!

-La edad y el sufrimiento mi hijita, -responde la individua-.

-Abuelita que ojos tan siniestros e inyectados en sangre tienes…

-El calor de la colcha y la falta de aire acondicionado me matan.

-¡Viejita! Que uñas más largas tienes.

-¡Ay chiquita! Que no me hago la manicura desde que vi la peli de Eduardo manos tijeras.

- Abuelita, abuelita…

¡Calla ya cansina! Y deja de llamarme abuelita ¡Coñe! ¡Me llamo Freddy Krueger  y tú te estás equivocando de cuento leñe! ¡¡Hala pá fuera!!

A la que sale, pasa por delante de la sala de espera que huele a pocilga, y observa de reojo a tres cerditos apestosos y al pobre lobo del parque, resoplando a causa del hedor.

Colorín, colorado.

Derechos de autor: Francisco Moroz

Presentado al concurso LOL I 

Propuesto por Círculo de escritores.

La gran prueba

Las mañanas, si no llueve, las emplearemos para el entrenamiento en carrera y perseverancia. Tienes que estar preparada para competir contra la mejor, sacando partido de todas tus ventajas físicas y mentales con respecto a tu opositora.

Me congratula el que me hayas elegido como entrenador personal. Si te entregas en cuerpo y alma ¡ganarás! estoy casi seguro.

Harás historia con tu proeza, quedando reflejada en los anales de los relatos épicos con un titular que podría parecerse a este: La gran carrera que ganó la tortuga a una liebre.

Derechos de autor: Francisco Moroz

Reflexión existencial

¡Ya veo la luz! ¡La veo! Allá a lo lejos todavía, pero cada vez más cercana. Una luz que me llama y me atrae hacia una especie de puerta abierta que me dará una presentida trascendencia cuajada de eternidad.

Los mayores me explicaron unas cuantas veces que nuestra vida es efímera, que nacemos poco más que para madurar convenientemente, aprender a sobrevivir lo necesario para buscar y encontrar pareja y procrear para que la especie no se extinga nunca.

¡Qué sutil forma de comunicarme que daba lo mismo lo que hiciese! Mi cuerpo se consumiría a pesar de todo en un instante de futilidad, sin dejar nada más que un exánime cadáver gris ceniza que alguien soplaría para hacerlo desaparecer de la faz del mundo.

Mis sueños de grandeza se volatilizaron según me hacia consciente de que mi existencia se ceñía a un plan que parecía premeditado y urdido de antemano por los dioses creadores de tanta fragilidad.

Daba lo mismo lo que hiciese, los giros inesperados que parecían espontáneos y los cambios de rumbo que había trabajado tanto, no eran sino parte de la carga genética que trasportaba mi ADN.

Me gustaría corregir la plana a esos gurús de lo predecible, emprender hazañas inesperadas que me hiciesen un ser especial y admirado. Pero es tarde para ello, la luz me atrae y me llama irremisiblemente. Voy hacia ella de forma hipnótica, también eso parece estar establecido por ciertos patrones de conducta contra los que no puedo rebelarme.

¡En fin! No me resisto a mi suerte, a lo mejor en otra vida pueda cambiar pautas y utilizar eso que llaman los hombres libre albedrío.

Yo soy tan solo una molesta polilla atraída por un foco incandescente que acabará conmigo y con mi inesperada reflexión.

Derechos de autor: Francisco Moroz

¡Cómo te extraño!

 Tu presencia reina

en cada hoja parda y volandera,

de las que alfombró el Otoño

anunciando en su caída,

la inminente llegada del invierno.

En los cielos azules,

pintados por la mano de Sorolla,

florecen sentimientos azarosos

que nacen poco a poco,

en tu perenne refugio de la sierra.

Recuerdos permanecen

de tus postreras miradas esbozadas,

veladas con pinceles de ceguera.

Al igual que las arrugas en tu rostro

y tu boca tan llena de sonrisa.

Cuan tristes son las horas

cuajadas de tu ausencia y tan vacías,

huérfanas de tus vacilantes pasos

que en mi corazón dejaron,

indelebles gestas y profundas huellas.

Cicatrices de batallas también quedan

pequeños detalles arañados a las horas,

infinitas palabras compartidas.

Inolvidables momentos rescatados

preñados de tu esencia tan querida.

Añoro tus abrazos al igual que tus besos

tu prosa recitada,

a ritmo de oración y de bolero.

Canciones olvidadas

que adornan con sus notas tu inefable recuerdo.

Como te extraño en mis latidos

al ser consciente que ya no estás como estuviste.

Ese interludio inacabable,

esos silencios infinitos en que me hundo

buscando en unas lágrimas consuelo.

Te quedaste impregnándolo todo

el jardín y la casa,

los árboles, las nubes, los colores.

De igual manera quedarán hiladas

en mis actos, pensamientos y memorias.

Referente de la vida que yo viva

participas en las cosas que acometo.

Con la fuerza de tu amor

estás tan cerca,

que mi historia está enraizada en tu presencia.

Venciste a la arrebatadora muerte

dejando señales y caminos.

Luminosos ejemplos y actitudes

que ensalzaron lo bello de la vida,

y con fe generosa su sentido.

Ya me faltan sensaciones y poemas,

no hay presente en que me arrope tu mirada.

Se rompieron ya los sueños que hilvanabas,

con tesón infantil y con la fuerza

de un hombre, enamorado en su concepto.

Tejiste en trama densa

tapices de altruismo y sacrificio.

conseguiste trazarme,

firmes líneas de lejanos horizontes

conformados con razones y consejos.

Buen legado el que dejaste,

conformado de tu espíritu y tu afecto.

Carismático adalid que con su marcha,

dejaste definida nuestra meta

que nunca es el final sino el principio.

¡Cómo te haces recordar querido padre!

¡Cuánto te lloro!

¡Cómo te extraño!

¡Cuánto te anhelo!

                                                                                        Derechos de autor: Francisco Moroz
                        
                                                                            

                                                                      

El final

Aquel día de verano de 1945 Berlín era una ruina. Esqueletos de edificios, y soldados de varias nacionalidades paseando por sus calles desechas, conformaban el paisaje de una ciudad fantasma.

Habíamos ganado la guerra a costa de la pérdida de muchas vidas.

Stalin se anunciaba como el salvador, los vencedores se repartían los barrios; la puerta de Brandenburgo ennegrecida por el humo era testigo de una liberación ficticia.

Otra guerra más fría que la anterior encarcelaría a los ciudadanos detrás de un muro de hormigón, cerca de un telón de acero…

...Por fin regresé. Mi ciudad era escombro, mi casa no existía, mi familia y amigos habían muerto

Ese verano todo terminó: la guerra, y mi vida.

Derechos de autor: Francisco Moroz

En la feria con los amigos

El sábado asistí a la convocatoria que todos los años se organiza en torno a esos amigos con hojas tintadas de letras escritas. Me refiero a la 75 edición de la feria del libro de Madrid.

Pero en esta ocasión fue muy diferente la forma de vivir esta experiencia, pues lo hice rodeado de otros amigos a los que poder abrazar, con los que poder conversar y compartir momentos inolvidables en un marco casi inmejorable como es el del Parque del Retiro.

Tengo que nombrar aquí por justicia a Joseme Españoles, mi querida Emerencia viajera, que tomó el testigo de aquella otra quedada bloguera que hicimos en su momento cuatro personajes a los que nos gusta enredar con las reseñas de libros y películas y hacer potajes varios con las letras escritas ¿Acaso podría ser de otra forma?

Al resultar aquella experiencia tan positiva y reflejarla en nuestros respectivos blogs con un entusiasmo rayano en lo adolescente; ella propuso hacer una segunda edición de estas reuniones entorno a ferias libreras, presentaciones de la obra de algún autor o simplemente quedar para hacer de tertulianos y practicar lo que más nos gusta: hablar y comunicarnos.

Pero aunque en un primer momento había muchas ganas y disposición por parte de muchos, al final nos tuvimos que ajustar a las realidades de cada cual, y vimos lo difícil que sería logísticamente hablando, que algunos de los que habitan por el sur peninsular pudieran asistir sin tener que sacrificar un tiempo valioso en transportes, con su consiguiente gasto añadido de alojamiento, para estar tan solo un día en dicho evento.

Y aquí, junto a Joseme, nombro a Estrella Amaranto y mi querida Julia que se quedaron con las ganas de estar presentes junto a nosotros. Desde aquí os digo que surgirán otras ocasiones y momentos en los que coincidir. Y os adelanto que fuisteis nombradas las tres en alguno de nuestros diálogos.

Bien, pues esta vez fuimos seis blogueros, de esa especie que se dedica a perder su valioso tiempo frente al ordenador, para satisfacer sus "egos" personales escribiendo. Llenando páginas virtuales de letras que ordenadas, conforman sinopsis e historias de algún interés.

Los que nos reunimos lo hicimos como amigos de toda la vida, para charlar y disfrutar de eso en lo que somos duchos las personas sociables: la relación humana.

A los cuatro que tuvimos oportunidad de conocernos en la primera ocasión, se sumaron Rosa Berros Canuria, a la que yo me empeñé en rebautizar como “Carmen” y que muchos conoceréis por su blog de reseñas completísimas  -Cuéntame una historia-  y otra bloguera de mis preferidas, pues es de las que escribe historias que te llenan de emociones que te interrogan y conmueven. Hablo de Conxita Catsamijana  del blog: -Enredando con las letras-  Me gusta el título de su blog, pues es en definitiva lo que hacemos todos: enredar con tipos y fuentes a los que dar cierta coherencia comprensiva.

Madrid fue el destino, lugar donde habitamos tres de los seis, la otra mitad se acercaron desde Barcelona, Santander y Castellón.

Todos entramos por la puerta grande como los toreros, por la puerta de Alcalá que es el lugar desde donde comenzamos nuestro periplo lingüístico-literario, esto es: hablar de libros y de la vida, pues pareciera a ojos extraños que ya nos conocíamos todos como amigos de instituto o facultad, pues a partir de ahí íbamos cambiando de compañeros en dialogo distendido y ameno de forma continuada y sin tregua.

Como la feria abría a las 11 de la mañana nos dio tiempo a recorrer el parque, visitando los lugares más emblemáticos como el estanque de barcas dominado por la estatua de Alfonso XII, el Palacio de Velázquez, el de Cristal y la plazuela donde yace el Ángel caído de Bellver, la rosaleda, y el árbol más antiguo de los Madriles, que por cierto, tan solo vimos de cerca la administradora del –Blog de Chelo- y un servidor.

Mientras caminábamos, Paloma (Kirke de –Leer el remedio del alma-) estrenaba de forma compulsiva ese palo extensor con el cual sacar maravillosos selfies donde aparecíamos sonrientes y acalorados; pues hay que decir que nos hizo una mañana fresca de chaqueta a primera hora, pero algo sofocante bajo el sol.

Una vez nos introdujimos entre las casetas de los libreros empezó la fiesta. Buscamos a nuestros autores favoritos unos, y otros a los autores favoritos de sus sobrinos, y después de algunas esperas en largas colas y de recabar las firmas de escritores y ratones (Pues una de las que firmó fue Tea) de la serie de libros de Gerónimo Stilton.

Yo recabé la de Andrés Trapiello y Lorenzo Silva ambos grandes autores de reconocida amabilidad y paciencia, pues tuvieron que soportar con estoicismo ráfagas de fotos sin fin. (La fama tiene un precio)

Juan Carlos del blog con el mismo nombre que él (¿Qué fue antes el huevo o la gallina?) consiguió la de un poeta llamado Luis Alberto de Cuenca y Chelo, la firma de la nombrada ratona Tea.

Una vez saciada la vena cultural, nos entró la perentoria necesidad de saciar otros apetitos más mundanos, y es que el hambre se hacía notar después de la larga caminata a lo largo del parque.

Nuestra valiosa anfitriona y promotora de dicha quedada, nos condujo como guía a un lugar de renombre; no sin antes pasar por la Real Academia de la lengua y el museo del Prado. Tan solo nos faltó la filmoteca nacional y la Biblioteca para culminar en un éxtasis glorioso y cultural.

No obstante y en su lugar, pasamos por la iglesia de los Jerónimos y la fuente de Neptuno, desembarcando finalmente enfrente de la basílica Jesús de Medinaceli donde se encuentra un restaurante de raigambre en cuanto al cocido que preparan. Pero fue otro el menú elegido ya que los calores no invitaban a degustar tan contundente plato.

Antes, y para dar capricho a ciertas féminas del grupo, nos escanciaron un vermut de grifo, capricho del cual nos beneficiamos todos.

Pudimos hablar e intercambiarnos detalles, y después del cafelito y una larga sobremesa, retomamos nuestros pasos por la calle Huertas, pasando por edificios que albergaron y vieron nacer a ilustres personajes de las letras, bajamos hasta Sol y allí instalados en amplio diván con mesa central, degustamos unos granizados de limón y  helados de diferentes sabores.

Llegaba la hora de las despedidas, pues eran las siete de la tarde y algunos teníamos que retirarnos por diferentes motivos, aunque para algunas siguió la fiesta por la noche, con Caipirinha incluida… y algún “mimo” para alguna.

Una foto con el fondo del símbolo de la ciudad: El oso y el madroño, puso fin a la segunda quedada bloguera donde las relaciones fraguadas en un mundo virtual se hicieron de nuevo amistad en el mundo real.

Gracias a todos los que estuvisteis a mi lado, pues a causa de vuestra presencia, la celebración de mis tres años como bloguero y los 75 de la feria del libro de Madrid, se convirtió en un acontecimiento para no olvidar mientras la memoria me funcione.


Otras entradas sobre el evento las encontrareis aquí:  -Leer el remedio del alma- y 
-El blog de Chelo-