lunes, 16 de noviembre de 2015

Hoy le toca a París





Hoy le toca a París llorar.
Poner sus banderas a media asta,
vestir con crespones negros sus balcones,
derramar flores en sus calles y sus plazas.

Han perdido parte de la luz
con la que suele brillar su ciudad,
pues sus hijos murieron de forma estéril,
a manos de la locura y de los fanatismos.

Hoy París sufre por la ausencia de sus hermanos muertos,
el color rojo de la tricolor será de sangre,
la tristeza del luto, la sal de sus lágrimas
cubrirán los semblantes de sus hijos.

Hoy le toca a Paris gemir,
y recordar sus ideales que les une a todos en abrazo,
los que dan cordura y sentido al despropósito,
de esos que creen que matando triunfará su causa.

No será así mientras perdure la fraternidad,
La de los hermanos que permanecen juntos.
La libertad amada y sentida como si fuera una madre,
y la igualdad que nos une contra los intolerantes.

Esos violentos cobardes que ejecutan con saña homicida,
no conseguirán más que gastar sus consignas.
Enloquecer en el vacío de sus propios terrores,
al recorrer un camino que no conduce al futuro.

Serán oscuros y malignos,
impotentes seres, incapaces de sembrar nada 
destructores no más, de lo creado,
insensibles sicarios y verdugos.

Hoy París no será la ciudad enamorada,
hoy vestirá de gris y gritará de rabia.
pero no se rendirá y luchará con velas y con rosas,
con canciones dedicadas a los caídos.

Se aclararán las nubes que enturbian el cielo,
será nuestro deber no olvidarnos nunca de este día.
Tener de referencia y de enseñanza,
el que la fuerza común es nuestra mejor arma.

Contra aquellos que quieran golpear a los hombres,
contra los miserables que como único argumento
enarbolen venganzas desmedidas.
No más que son tiranos y necios, ignorantes y déspotas suicidas.

Hoy el mundo es París, desnudo y palpitante,
es la débil carne de nuestros cuerpos heridos de metralla.
Pero así mismo será la causa que nos haga pensar y levantarnos,
la que nos mantendrá inamovibles ante la amenaza.

Hoy Paris resurgirá de su aflicción
Como otras veces lo hizo pagando con dolor el precio.
Y volverá a ser ciudad luminosa y enamorada de la paz,
donde la esperanza lucirá como faro y guía.

De esta batalla saldremos victoriosos,
con valores humanos reforzados de heroísmo.
No hacen falta arengas, ni proclamas, ni sofismas.
Para unir a este pueblo del que somos todos.

Hoy le toca a París 
ser espejo y ejemplo
donde se reflejen otros.
incluidos nosotros.


                                                                                    Derechos de autor: Francisco Moroz


No olvidéis que hoy ha tocado en París como ocurrió en España y en Londres en su momento; pero ocurre de continuo en Turquía en Siria, en Egipto, en Iraq y Afganistán en África y en países de Latino América, en Estados Unidos o Tokio. 
No caigamos en sensacionalismos ni seamos menos sensibles cuando ocurren estos atentados en países lejanos.
Los miserables son los mismos, y los seres humanos vestimos la misma piel aún con diferente color, y todos somos seres que intentamos vivir en paz, en libertad , luchando por nuestra dignidad y felicidad personal y la de nuestras familias.
Con lo cual este poema se refiere no solo a las víctimas de ahora, sino las que sufren la violencia injustificada de esos que han perdido el Norte y sólo tienen armas y violencia como argumento.

martes, 10 de noviembre de 2015

Damnatio ad bestias


Presentado a concurso en Círculo de escritores, con la temática: "Gladiadores"



A una señal del editor del espectáculo, sonó la trompa que señalaba el comienzo de lo que sería una jornada de enfrentamientos en los que la sangre correría por la arena empapándola de rojo.

Los gritos de la plebe apretujada en las gradas hacían vibrar las piedras del circo. Enfervorizados, clamaban la salida de los primeros contendientes que se batirían a muerte…

El promotor de estos juegos era un senador. Patricio orgulloso y violento donde los hubiera. Su caprichosa personalidad era de temer por los esclavos y personal a su servicio. Cualquier detalle que no considerase a su gusto, podía ser motivo suficiente para terminar de forma cruel con la vida del responsable de tal descuido para con su persona...

Los primeros en salir fueron los bestiarii, como el protocolo exigía, no eran gladiadores propiamente dicho, sino hombres entrenados para enfrentarse a fieras salvajes en un recinto cerrado, donde no era posible la escapatoria ni para los hombres ni para las fieras. 

Entre los cinco que salieron a la arena, un fornido negro armado con lanza y puñal y cubierto solamente con un taparrabos, causó las delicias de las féminas que contemplaban esta “Damnatio ad bestias” que prometía la suficiente violencia y emoción como para recordar durante semanas.

Akinlana era su nombre, un nigeriano sometido a la esclavitud desde la juventud junto a su familia. Entrenado y acostumbrado a sufrir, a luchar, y sobrevivir a pesar de todo.

Era el más famoso y reconocido de todos los venatores. Él sólo, había sido capaz de vencer en una ocasión a un oso únicamente con sus puños; de ahí esas cicatrices que lucía con orgullo en su costado como recordatorio de aquel encuentro.

Esta vez lo que salieron por las puertas enrejadas fueron una pareja de leopardos, tres leones y un tigre. 
Los cinco luchadores se prepararon con las piernas separadas y semiflexionadas para recibir a las fieras. En un principio los animales desorientados y asustados por el griterío rehuían la lucha arrimándose a las paredes del circo; pero azuzados por los sirvientes con hierros candentes, se enfurecían y se lanzaban ciegos hacía los que consideraban responsables de su tortura.

Akinlana se enfrentó a uno de los leones mientras sus compañeros elegían presa.
Los leones son lentos y se limitan a repartir zarpazos y abalanzarse contra la víctima, con lo cual lo tenía fácil y su rival no duró mucho, lo justo hasta que Akinlana le diera la puñalada de gracia que lo tumbó definitivamente en el suelo. 
La turba estaba entregada y jaleaban al hercúleo africano que les regalaba esas sensaciones de poderío.

Esta vez fue el negro venator el que eligió a su contrincante. Mientras el resto de bestiarii se repartía el esfuerzo con el resto de fieras. 
Se fijó en el tigre. ¡Ese era suyo! Él lo consideraba el más poderoso de los animales salvajes. Su fuerza y agilidad lo convertían en un digno contrincante.

El tigre lo observó acercarse ralentizando sus movimientos, disponiéndose al salto. El bestiarii color de ébano lo esperaba de tal manera que el salto no le pilló desprevenido, y con una voltereta por el suelo se libró del felino que cayó en falso sobre la arena.

En este preciso momento Akinlana “El valiente”, supo que iba a sucumbir, pues, iba a dejarse matar por el soberbio animal rayado. Agarró el arma con fuerza.
Su destino estaba escrito desde que una esclava, sometida al poder de Roma pereció.

Su lanza describió una parábola perfecta, una trayectoria definida que terminó en el pecho del senador. El único causante de la muerte de su querida madre.


                                                                                                              Derechos de autor: Francisco Moroz

domingo, 8 de noviembre de 2015

Casi se me olvida que te amo




Casi se me olvida que te amo
por culpa de este ritmo que arrastramos,
a causa del ruido que amontona, 
nuestras voces que se pierden en tumulto.

Culpables las rutinas repetidas,
las ciento de consignas infringidas,
también el arrebato perentorio,
la falta de tiempo y nuestras prisas.

Y es cierto que me emociono,
si te veo enamorada,
llenando mis sentidos de deseos,
pretendiendo atraparme cada día.

Son tus lazos de romántica alegría,
entretejes el amor como hilandera.
Y con arte y pasión de curandera
 desinfectas las heridas de mis miedos.

los que tengo al no saber corresponderte,
y al no poder compensar tu dulce esmero.
Miedo a ser poco de lo mucho que mereces,
y no merecer lo que me das con tanto celo.

 Y sabes bien que la entrega es el anhelo
completar junto a ti nuestro proyecto,
que una vida no me basta para amarte ,
cuando encima se me escurre entre los dedos.

Te prometo no cansarme de mirarte,
conquistarte con detalles y requiebros,
estar junto al calor de tu regazo,
 y pegarme con mis labios a tus besos.

Y quererte cada día,
 como si fuera el final de nuestra historia,
como si no hubiera lugar para otro encuentro,
en este frágil mundo que habitamos.

Casi se me olvida que te amo,
a causa de esta vida que lastima
y pienso y me pregunto ¿Qué pretendo?.
Estúpido de mi, si no te guardo.

No quiero arrepentirme de perderte,
 lo mejor que me ha ocurrido está en mis manos,
y por eso te lo digo con mis letras,
más tarde esto lo haré con mis abrazos.


Derechos de autor: Francisco Moroz


jueves, 5 de noviembre de 2015

Excepcional





Mi nombre es Sarabi, al menos conservo este dato en la memoria, es algo que todavía no he perdido, tampoco la dignidad como hombre. Sin embargo si he perdido otras muchas cosas importantes que se quedaron por el camino, por el largo camino de la vida que que me tocó en suerte, de la que no reniego a pesar de lo pasado, de lo sufrido, y lo llorado.


No siempre fue así, yo era un hombre completo: con mis conocimientos, mi cultura. mi familia, mi trabajo como pescador.

Compartía momentos, viajaba, paseaba bajo el sol y la lluvia; charlaba visitaba y era visitado por los amigos. Hasta que se cruzó por mi camino la desdicha disfrazada de guerra, de horror, de muerte y destrucción.

Ya nada volvió a ser igual, lo perdí todo, pues lo dejé atrás con mi marcha precipitada. No como cobarde que escapa, sino como derrotado. Acosado por mis perseguidores, esos que tras acabar con mis ilusiones de presente querían acabar con la esperanza de mi futuro.

Lo primero que se quedó atrás fueron los seres a los que amaba, con los que iluminaba los sueños nocturnos y abonaba mis pensamientos diarios. Por ellos emprendí el gran viaje a través de campos baldíos y estepas secas. Soy de África, donde mi nombre significa espejismo, y como persiguiendo alguno de ellos caminaba, con la mirada siempre puesta en un horizonte lejano e ilusorio. ¡Huyendo diréis! Yo digo: ¡Buscando una puerta de salida!

Y aquí me planté entre vosotros, con mis huesos doloridos y mis pies cansados, pidiendo ayuda, una oportunidad para seguir existiendo como persona y seguir teniendo una excusa para no rendirme al abatimiento y al fracaso.

Pagué cara la insensatez de embarcarme en la tarea de averiguar lo que había más allá de ese mar interminable lleno de acechanzas y peligros. Quise cerciorarme, de que era verdad lo de la tierra prometida que me aseguraban iba a encontrar una vez desembarcara.

Y conseguí que buenas gentes me dieran asilo, me alimentaran y cuidaran durante unos días, me repuse, rebroté de nuevo en expectativas y me dije: ¡No todo está perdido!¡He llegado a una tierra de promisión donde poder labrar y recoger mis frutos!


Pero el tiempo pone a cada cual en su lugar, y después de requerir un trabajo o alguna manera de ganarme el pan que me daban, me quedé con la mano extendida en la esquina de una calle, durmiendo envuelto en cartón y solventando mi penuria de la caridad, envuelto en trapos y podredumbre.


Me he dado cuenta que a pesar de mi color o tal vez por ello mismo, he conseguido aquello deseado por muchos, sin saber lo que anhelan en realidad. Un super-poder que te humilla y denigra como ser humano; un poder que muchos creen excepcional, pero que a nadie deseo le sea concedido nunca:


El don de la invisibilidad.




                                                                                  Derechos reservados de autor: Francisco Moroz

miércoles, 4 de noviembre de 2015

El castellano de Flandes

El castellano de Flandes







De: Enrique Martínez Ruiz








 España mi natura,
Italia mi ventura,
¡Flandes mi sepultura!


Siglo XVI . España domina amplios territorios en Europa y América lo cual la eleva a potencia hegemónica en el mundo.
para ello necesita soldados, diplomáticos y lideres que la dirijan y la sostengan en su estatus de poder, alcanzado por alianzas conquistas y guerra.

Los españoles defienden a sangre y fuego unos ideales que muchas veces no son compartidos por las gentes de los territorios sometidos al rey. La religión intransigente ante cismas y herejías no ayuda a rebajar las tensiones creadas con la imposición de la fe católica.
Las políticas represivas despiertan los inconformismos del pueblo. Tumultos, revueltas y pasiones que enconan ánimos y revierten voluntades.

Tiempo de grandeza y miseria donde un imperio que gobierna sobre amplios territorios y mares, agoniza impotente por falta de medios con los que sustentar a sus tropas que son en definitiva, las que soportan el peso desmedido del poder y las que consumen el oro de los impuestos y los recursos de la nación.

El islam a su vez presiona por el Mediterráneo, mientras en los Países Bajos las sublevaciones están al orden del día y los motines de la soldadesca amenazan con desestabilizar un poder impuesto a base de fuerza y estudiada diplomacia.





"Enrique Martínez Ruiz" nos recrea con esta obra, uno de los momentos históricos quizá más desconocido para los lectores interesados en la historia y que gracias, todo hay que decirlo, a sagas como la que el escritor "Arturo Perez Reverte" creó, sobre un espadachín llamado "Alatriste", nos empezó sonar diferente a lo que teníamos acostumbrado leer en libros de historia convencionales.

Los tercios españoles eran considerados como uno de los mejores ejércitos del momento. El más disciplinado, con mejores armas y tácticas. El más temido. Con lo cual es de ley empezar a conocer y reconocer los méritos al igual que los fracasos que aquél siglo de oro aportó en la creación de una leyenda, de esos valores trasmitidos por generaciones hasta nuestros días, y que ayudaron a construir lo que hoy constituye nuestra nación.

Dentro de este contexto temporal, el relato se basará principalmente en una figura histórica:"Sancho Dávila".
El escritor nos conduce al personaje adulto a través de sus avatares de adolescente, en el que se recrea la formación como individuo y militar. Pasaremos de su ciudad natal natal a Roma, donde recibirá formación teológica junto con un amigo de la infancia. Descubrirá por entonces su destino cuando tope con "El Duque de Alba" que será cuando decida formar parte del ejército que luchará en la defensa del imperio heredado por "Felipe II".

Por tanto se puede hablar de una especie de novela     biográfica sobre el que sería conocido como el Castellano de Flandes, gobernador de Amberes , enfrentado a "Guillermo de Orange" por el mantenimiento de unas posesiones que ambos consideran suyas y de su rey por legítimo derecho. 

Al ser una novela de corte histórico deja poco lugar a la ficción, y por esta causa se sacrifica en su redacción lo novelado, en favor de lo didáctico; con lo cual los ritmos son muy pausados y la información en ciertos momentos excesiva, lastrando la fluidez literaria.

Los personajes que en teoría son los que dan la vida al texto parecen carecer de ese alma y ese sentimiento pasional que les hace moverse con desenvoltura dentro de un buen argumento. En este caso he notado que les falta alma y esto, junto a unos diálogos escuetos hacen la lectura de este libro un tanto insustancial, al ser más descriptiva de lugares, ciudades y cuarteles que de los pensamientos y las vivencias de dichos personajes, que aparecen y desaparecen del guión en algunos casos, sin dejar huellas ni a penas recuerdo de su intervención.

No obstante y en favor de la obra tengo que decir que realizaremos un recorrido histórico desde la España comunera en la que se confabulaba contra el rey extranjero "Carlos V", pasando por un conflictivo Mediterráneo plagado de piratas berberiscos. Recalando en una Roma heredera de la dinastía Borgía donde prevalece el lujo y el boato en lugar de la espiritualidad y la fe verdadera; terminando de aposentar nuestros reales en Alemania y los Países Bajos, donde se desarrollará la historia que se convierte más bien en crónica de aconteceres.



Una obra que se podría definir como escrita para eruditos, pues aunque las batallas y las estrategias pasan a vuela pluma, sin una descripción gráfica sobre las mismas, se nos aportan sin embargo un sinfín de nombres de localidades, al igual que una gran cantidad de datos y referencias que a los lectores aficionados nos pueden desbordar por momentos a lo largo de ciertos pasajes del libro.

Un libro que por la ilustración de la portada, al igual que por sus primeros capítulos parece prometer ambrosías sin parangón, y que baja las expectativas según se avanza en su lectura, dejándonos variados conocimientos sobre el estilo de vida de la soldadesca de los tercios españoles y su mucho sufrir en los campos de batalla y el desarrollo de lo que se vislumbraba como el ocaso de un imperio.

“Si te mantienes como un hombre de honor conservarás el respeto de todos y tendrás una guía de tu conducta, además de tu conciencia"

640 Páginas escritas con buena prosa y voluntad, reproduciendo misivas y cartas dirigidas al rey y a los oficiales de los tercios, donde vislumbraremos las miserias de las tropas más afamadas de la época y la nobleza no obstante de los individuos, fieles a unos ideales en franca decadencia en contra de los nuevos vientos que soplan en favor de un cambio que supondrá el declive de la hegemonía española. La decepción de unos hombres que lo dieron todo por la patria recibiendo poco o nada a cambio. En boca de "Reverte": "Tiempo de héroes viejos y cansados"

“Los soldados no debemos mirar atrás... ni adelante. Nunca encontraremos lo que dejamos a nuestro paso y nunca logramos lo que imaginamos. Es mejor no pensar... lo único importante es el presente."

Quiero dejar constancia de la sensación que este escritor me ha dejado con su libro: España ha llegado a ser parangón de otras naciones, llegando en su propósito a niveles insospechados de grandeza, pero por desgracia conducida y administrada por inútiles gobernantes y relajados consejeros, que nos han conducido una y otra vez a la bancarrota o al desastre desmedido abocado a la ruina y el descrédito.

¿No encontráis parecidos con nuestra más reciente historia?
¿No os parece estar involucrados en un continuo Dëjá Vu de despropósitos?

Un libro en definitiva que ilustra al lector pero falto de un poco de pasión.






" Lo más incomprensible es la guerra... Absurda, despiadada, imprevisible, sangrienta, desoladora, inmisericorde... en la que incluso el vencedor tiene siempre mucho que lamentar..."


sábado, 31 de octubre de 2015

Musa




El poeta no encontraba a su musa, la inspiración que hacía que sus manos armadas con la pluma volaran sobre el papel dejando trazos de tinta que conformaban versos apasionados llenos de electrizante rima.


Esa noche no le arropaba la suerte, su cabeza sólo albergaba un fuerte dolor, jaqueca producida por su excesiva concentración que no daba los frutos deseados y sí una intensa frustración.


Decidió salir de su lóbrego aposento para caminar en busca de esa dama esquiva que parecía darle la espalda.


¡Quizá la luna con su pálida luz!¡Quizá la suave brisa entre los árboles! acaso fueran las que vinieran en su ayuda.

La noche se convertiría en la compañera ideal, la aliada, la confidente fiel de sus pesares. Ella mitigaría su triste desazón.

Los pasos le condujeron al campo santo. Como buen poeta romántico que se preciaba ser, pasearía entre las tumbas desconocidas, buscando entre ellas a la que había perdido.


Las estrellas serían testigos mudos de sus anhelos, los largos cipreses lo serían de sus suspiros profundos, tan negros como la oscuridad que le rodeaba.

De repente un rayo de luz se abrió paso a través de un jirón de nube y la vio. Era ella, sentada en el frío mármol de una sepultura.

La observó quieto, mudo ante la bella estampa que la mujer ofrecía a contraluz.
Esta se volvió con lentitud, como presintiendo la presencia del hombre.

Como amante ansiosa del encuentro con lo amado vino hacia el poeta, como flotando sobre la tierra removida por el enterrador, y cuando estuvo frente a él, acerco sus labios y lo besó.

En ese momento notó el sabor amargo de la muerte y con su último aliento exclamó: ¡Al  fin encontré a la esquiva musa!

Y mientras caía agónico y desmadejado, recordó sus postreros y más sentidos versos de amor:

"Nunca pensé que moriría amando

con tal premura.
Mi corazón ya dudaba
con tan triste desconsuelo,
de encontrar a su amada muerte
esperando paciente su llegada,
para arrebatar mi aliento
y la sufrida vida.
Con la dulce caricia y el deseo
de un póstumo apasionado beso de sus labios."

En la mañana se encontró el cuerpo sin vida de un conocido poeta en el cementerio de la localidad, junto a la lápida de su fallecida esposa.


En su mano se encontró un papel con unos versos escritos. 
Cerca del cuerpo, una pistola. 



Derechos e autor: Francisco Moroz

jueves, 29 de octubre de 2015

Otra entrada de premio



Tengo que ir haciendo más entradas como esta, pues se me acumulan las menciones, los premios y los detalles por parte de compañeros y sobre todo compañeras 
 que me están llegando por todos los lados.
¡Bienaventurado entre todas las mujeres!

Otros premios me llegaron antes que estos dos que os presento, pero quiero darles un lugar especial en mi vitrina de trofeos por ser muy especiales.
Son premios creados por las blogueras: Julia C mi querida escritora, amiga y tejedora de letras que enamoran. 
(A mi esta mujer me tiene hechizado desde sus comienzos) 
Os remito a sus "Palabras y latidos" el nombre del blog ya lo dice todo.
Ella creó el: "Nene-a tú vales mucho"
Pero ¡Cosa curiosa! no lo recibí de su mano, si no de las de otra mujer bloguera llamada Irene G del blog : "La Quimera" una relatora de historias adictivas y con mensajes subliminales a la que descubrí no hace mucho y ya me tiene enganchado a sus letras.
Y es que el mundo de la blogosfera está lleno de geniales escritoras como ellas.
¡Muchas gracias! a la primera por crearlo a la segunda por tenerme en cuenta y otorgármelo. 




Las normas son sencillas: 


- Acéptalo solo si te apetece, sin compromisos. A mi me hace la misma ilusión dártelo.

- No tienes que mencionarme, ni seguirme, ni agradecerme nada.

- Ponlo en tu blog si te da la gana, si no tómalo sólo como una muestra de lo mucho que aprecio tu trabajo y a ti.

- Puedes pasárselo a otros si te apetece, la condición es que sientas que tú les dirías eso mismo si los tuvieras enfrente. 




El segundo premio creado y entregado por Rosa Berros a la que. por cierto, la tengo que poner en un podium como mecenas por la cantidad de premios que desde que la conozco me ha concedido.


Ella administra un blog llamado: "Cuéntame una historia" un blog cuidado en cuanto a diseño que ella tilda de sobrecargado y yo lo califico como: baúl donde encontrar detalles dulces y agradables. Pero lo que realmente pone en valor este espacio son las reseñas que nos sube religiosamente todas las semanas, casi con infalibilidad alemana.

El premio es de creación casera.
Una rana lectora que ha realizado con la ayuda de su retoño, realzando con ellos su valor sentimental.
Algún día le pediré una explicación del porqué las ranas le atraen tanto.

Estoy viendo que al final les comemos el terreno a todos esos premios extranjeros y nos hacemos creativos diseñadores regalándonos entre nosotros sólo producto nacional.

Tampoco puedo olvidar a "mi" Chelo que me ha hecho la segunda concesión del mismo premio. Otra mujer que nos llena la cabeza de historias de película y es que su blog:
"El blog de Chelo" va de eso: de entradas de película por lo bien que explica sus argumentos y analiza a los personajes y los entresijos de la trama.
También nos regala con alguna aventura personal hilarante. Como bien dice ella misma encabezando su página:
"Películas y algunas cosas más" Os invito a visitar a este encanto de mujer.



Y ahora las normas que son de lo mejor, pues no hay normas que valgan.

 Aunque la creadora del premio matiza: "sólo una:
debe ser dado de corazón, a blogs que realmente se consideren amigos. Puede ser uno, o pueden ser cientos. Ni siquiera hay que avisarles porque ellos se enterarán, y se darán por enterados, o no, según prefieran. No importa dárselo a alguien que ya lo tiene..."

Os quedo agradecido a las tres, no sólo por acordaros de un servidor, sobre todo por considerarme vuestro amigo.

Como ya he dicho son premios especiales y una de las normas es concederlo a gente especial por tanto
mis mencionados para ambos premios son:



Un abrazo a todos.Nos seguimos leyendo.

sábado, 24 de octubre de 2015

Carta de un marino ausente.


Cuando el mar arrastre a sus abismos
los restos de mis náufragos bajeles,
y el efímero suspiro de la vida
abandone sus dominios conquistados.

Será que llegarán a tus orillas

palabras navegando con mi nombre,
a través de blancos mares entintados
escritos en las horas más felices.

Serán como eco suave que regresa

del confín inabarcable de la muerte, 
contándote la historia no vivida
y el relato de mis horas más ausentes.

Te hablarán de mis recuerdos y temores

de los cantos de sirenas que escuchaba.
De alegrías, de vanas ilusiones
que acabaron sin remedio arrinconadas.

Mi relato será de esas historias,

que se viven recordando aquellos años.
Como esencia intransferible de mi mente
de quimeras conseguidas que ofrecerte.

Con tu suave proceder de sal y viento
que en el tiempo estipulado nos prestaron.
Bálsamo para mis heridas fuiste,
caricia de oleaje y alegato.

Jalonaste todo con amor inusitado

en mi oscura noche de insomnio adormecido.
Como faro tenaz le diste guía,
a mi huella veraz de esquiva suerte.

En rachas de tempestad incontenible

como puerto seguro y hogar te definiste.
A tu lado el dolor inconcebible
y era de no verte tan solo el sufrimiento.

Algún día llegará en que tu mirada 

alzada al firmamento reconozca,
la estrella que inspiró mi fortaleza
grabada a pensamientos con tu nombre.

Guarda esta carta en la memoria
orlada en tinta negra como muerte,
cuajada de certezas y de errores
Yo te amé y de eso tan solo estoy seguro.

A otros mares y otros mundos volaremos 
como gaviotas dejaremos nuestras costas.
Nos esperan otras calas y horizontes
donde descansen nuestras almas sin temores.

Lejos del cuerpo peregrino que habitamos 
donde nada nos recuerde lo breve de la vida.
Donde el tiempo signifique eternidades,
en las que poder compartir nuestro legado.

Mientras tanto recita este poema,
breves renglones que escribí llorando.
Pues del regreso no hay certeza cuando parto,
pero sí de tu preciado amor que aguarda siempre.




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