Cuantas veces no me habré preguntado sobre la utilidad de aquello que entretejen con tanto afán y laboriosidad nuestras neuronas, eso que llamamos coloquialmente hablando: la materia gris cerebral.
Grises somos en general como dicha materia, si es que en realidad lo es, y a su vez poquita cosa. No destacamos por nuestra talla ni dimensión, ni por nuestra estructura que es débil y quebradiza. Tampoco es que seamos estándares de belleza ni ejemplo de seres cívicos encuadrados con el resto de la creación por obra y gracia de nuestros comportamientos y actitudes desmesuradas y destructivas.
Así de crítico me he reconocido hoy, conmigo mismo y mi género "Sapiens", esos que junto a mi forman comunidad de seres bípedos y parlanchines que a veces dejamos tanto que desear para el resto de comunidades animales que, tristemente cada vez son menos gracias a la intervención de los mayores depredadores sobre este planeta, osease: nosotros.
Me asusta pensar a lo que hemos llegado con nuestros afanes de conquista y dominación, y los medios que hemos utilizado a lo largo de los siglos para obtener el status y la calificación de "Reyes de la creación". Lástima me dan las otras especies que quisieron oponerse o hacernos sombra.
Al final quedamos nosotros como competidores de nosotros mismos y eso si que es lastimoso, ver hermanos luchando por pedazos de tierra, por comida, el poder, por metales y por ideas y...
¡Ahí quería yo llegar! a las ideas con las que comencé, fruto de meditación o genialidad espontánea provocada por sueños e inspiración...
Esas chispas luminosas capaces de encender tanto las hogueras para sacrificios purificadores, como las que no solo no purifican sino que ensucian las manos de sangre. las que prenden luminarias de genialidad incendiaria que ayudan a crear herramientas con las que construir un futuro más cómodo y factible, como esas otras enloquecidas que convierten en ceniza tanto a libros como a personas.
Al levantarme por las mañanas lo oigo en los noticiarios:
Guerras abiertas en cualquier rincón del planeta, por las mismas razones por las que nos enfrentábamos hace siglos junto a los templos y las pirámides. Asesinos que se auto inmolan en sacrificios absurdos llenos de insensatez y que se llevan de paso las vidas de otros tantos seres que pasaban por allí, muertos estos, por "ideales" o soflamas desconocidas para ellos, y dadas en el otro extremo del mundo por intereses peregrinos.
Violencia.
Líderes locos que intentan dominar a la inmensa mayoría sometida al miedo y la represalia de las fuerzas del orden...¿De qué orden? del impuesto por ellos mismos naturalmente, para gobernar un mundo desquiciado, sin rumbo y sin principios éticos.
Simples imbéciles, que son más peligrosos que los violentos y que hacen más daño.
Poder.
Se malvive por el vil metal y el sobado papel moneda que ya el autor " Giovanni Papinni" denominó :
"el estiércol del demonio", calificación algo escatológica, pero fiel reflejo del mal que origina a nuestro alrededor. Nuestro dios idolatrado y adorado, todo por él, nada sin su influjo poderoso y corruptor, que produce miseria, dolor y escasez a su alrededor.
Dinero.
Veo a los seres llamados civilizados y racionales, seres nacidos de la tierra y puestos en ella."humano" no significa superior, ni de más importancia ni por asomo, más sensible o justo. "Humano" significa solo eso: proveniente del humus que a su vez y en latín se refiere a la tierra.
Por tanto solo esa adjetivación no nos hace ni mejores ni estar por encima de nadie.
Lo que nos hace diferentes, esa es la palabra exacta: "Diferentes", no es el tamaño, la belleza, la gallardía, la fuerza, ni nuestro, a veces excesivo catálogo gestual ni la egolatría desmesurada. ¡No!
La diferencia la marcan las ideas descabelladas, geniales, entusiastas, inusitadas, inconcebibles, utópicas, desmesuradas.
Como esas bombillas que se representan en los tebeos y que veíamos encenderse encima de las cabezas de los protagonistas, o en los dibujos animados.
Recuerdo a ese niño con trenzas pelirrojas llamado "Vickye el vikingo" frotándose la nariz y teniendo una de esas, que solucionaban el brete puntual en el que les había metido su padre generalmente.
Tristemente, las ideas también enfrentan a la especie en cruentas guerras de hermanos contra hermanos. Que contradicción ¿No? cuando en realidad el dicho concepto es innato a la autoreflexión, al razonamiento a la habilidad y la creatividad, que son aplicaciones todas ellas de la inteligencia que se nos presupone a todos; pero claro, los hay que se quedaron a mitad de la evolución con el garrote al hombro, esos que utilizan la fuerza bruta de sus músculos y la velocidad de las balas para razonar con el oponente, más conceptualmente ideológico o pacífico.
Los hay quienes razonan a gritos en base a arengas encendidas y ajenas a ellos mismos, que pertenecen a esos líderes carismáticos que nombré más arriba, revestidos de halos de sabiduría religiosa o poder de mayoría absoluta concedida por el pueblo, o en países menos laicos por deidades desconocidas a nuestra cultura simplona y materialista; los mismos que mueven masas abigarradas contra algo o alguien y que arrasan cual marabunta al opositor honesto y razonador.
En definitiva lectores, que no es que haya madrugado ni desayunado flojo, ni estoy de resacón trasnochado, ni ayer tuve un mal día, ni estoy siquiera cabreado aun teniendo razones para estarlo.
¡No! lo que ocurre es todo lo contrario. Según me puse ante el ordenador para ocuparme de los correos y blogs, me di de bruces con un vídeo de youtube colgado por alguien a quien sigo con regularidad y al que le valoro su gusto musical.
Una bellísima melodía que me dejó prendado de inmediato, que reconoceréis versionada con letra por un grupo que suena en la actualidad, pero que en principio corresponde al versátil y grandioso compositor clásico "Beethoven".
Y eso es lo que me hizo reflexionar sobre el tema del hombre y sus brillantes ideas, esas ideas que merecen la pena ser recordadas como notas del genio que estuvo detrás de ellas, el que las plasmó en una partitura, en piedra o en lienzo y las donó al resto de mortales para que recordáramos que las buenas ideas aportan luz, esperanza, regocijo y placer. Algo que nos ayuda a soportar "la insoportable levedad del ser".
Por tanto me quedo con las que crearon la música, la arquitectura, la escritura, la pintura y la poesía, las bellas artes en general. Al contrario me siguen causando desazón las ideas alienantes, irreflexivas, condenatorias, vejatorias, opresoras y preconcebidas para someter al prójimo, y las egoístamente maquinadas para engañarlo.
Me quedo con las que hacen dar pasos adelante a la civilización y las que proporcionan sensaciones placenteras y oníricas, las que te hacen pensar que la raza no está del todo perdida y que todos podemos construir con ideas, respeto y manos unidas, un mundo donde dejar de malvivir.
Desde la realidad y la debilidad del Ser: humanos, crear una auténtica comunidad de "Homos Sapiens" comprometidos no solo con el entorno y la naturaleza sino también, con los congéneres que quieren formar parte de lo que todos ansiamos: ser en lo posible lo más felices en nuestro caminar por este valle de lágrimas.
Recordando esta famosa frase lapidaria que habría que grabarles a fuego a más de un insensato:
"Las personas son todas dignas de respeto, sus ideas a veces no."
Aquí os dejo la música que inspiro toda esta charla reflexiva. Pido disculpas si me alargué demasiado. Que al menos sirva como compensación.
La Chica que llevaba una pistola en el tanga
De. Nacho Cabana
Se trata de la novela que ganó el premio L´H Confidencial del 2014 promovido por el ayuntamiento de L´ Hospitalet de Llobegrat que ha creado a su vez una biblioteca cuyos fondos están basados solo con novela de este género.
Ya de comienzo el título que nos presenta el autor es elaborado, y hasta visualizar su propuesta nos lleva a una especie de morbo sensual, y algo catártico en su pretensión. Puede parecer a simple vista, de esa que los lectores muchas veces pretendemos tener, un título bisoño e intrascendental, algo así como reclamo para los imprudentes, y cuyo contenido deja mucho que desear para las expectativas que ponemos en el argumento.
Tengo que confesar con humildad, que nada más alejado de la realidad. En este caso la enjundia de la historia supera con creces toda idea sobre superficialidad literaria.
Y es que el argumento aún siendo ficticio, se basa en la cruda verdad de una sociedad corrompida hasta sus cimientos y que pasa de largo y por encima de las noticias escabrosas que de vez en cuando nos son trasmitidas como muy "quedito" por los noticiarios y la prensa.
Y es que me estoy refiriendo a la trata de blancas y la prostitución, la explotación sexual de mujeres y niños-as, la mafia que anda detrás de todo ello y los millones de divisas que mueve este mundo oscuro solo equiparado al de tráfico y venta de armamento y droga.
El autor ya de por si tiene imagen de tipo duro, y de la misma manera ha querido reflejarlo en su premiado libro; con dureza y seriedad relatada sin adornos ni sentimentalismos, sin palabra de prosa suave; más bien como a martillazos, sin omitir alguna descripción escabrosas que venga a cuento, para que el lector se imbuya de esa praxis testimonial del que es espectador en directo de los sucesos, aunque sin rayar en el mal gusto ni el exceso de sangre y vísceras.
Quizá basa más su dureza en lo psicológico, el choque entre lo irracional y lo racional. La búsqueda de ese límite donde se pasa del placer a la mera brutalidad a causa de ese "gen" violento y primitivo que todos llevamos como un "chip" dentro de nuestra piel.
La desazón y la desmesura que nos trasmiten los acontecimientos narrados, juegan un papel de importancia.
La historia comienza con una carrera desaforada por la Gran vía de Madrid, de un coche policial conducido por "Violeta" a la que acompaña"Carlos". Una pareja de agentes de la comisaria de Leganitos cuyo desconocimiento respectivo, parece condicionar su relación. Ambos acuden a los bajos de Plaza de España donde se está produciendo un ataque racista a una familia de ciudadanos rumanos con consecuencias fatales, y la detención de una pareja de supuestos radicales xenófobos.
La acción es trepidante a partir de aquí. Nada de pararnos a analizar la situación y valorar los resultados de las investigaciones y las pruebas. ¡No! a partir de aquí se nos inoculará una dosis de adrenalina para que vayamos metiéndonos en una trama escabrosa que nos conducirá a otro extremo del mundo. Para ser concreto a México D.F, donde un español de nombre "Pedro" afincado allá, brega por mantener a su pobre familia y sacarla adelante con su cortito sueldo de taxista.
Todo le es válido para recaudar un poquito más, aún tratándose de las comisiones que reciba por acercar a clientes hasta las puertas de los clubes de alterne; pero todo tiene su precio, todo sus consecuencias y "Pedro" tendrá que tomar decisiones que pueden costarle la vida y lo que es más, las de su mujer "Itzel" y su hija "Olga".
Ir para adelante es meterse en un mundo donde las conciencias son interrogadas, ir para atrás supone la condena segura a muerte.
" Cuando alguien decide perder algo, lo hace porque juzga lo que gana como más importante."
En España. "Violeta" con 40 años, que además de policía, es mujer de armas tomar, seguirá las pistas, que la llevan desde un poblado chabolista donde habitaban los rumanos agredidos, hasta Murcia, donde lleva el rastro de los agresores detenidos. Un burdel de mala muerte donde lo que encuentran eriza la piel de los dos agentes y pone sobre la pista de algo mucho más peligroso que las armas cargadas... Un tal "Vergasanta" está detrás de todo el tinglado.
" Violeta clava la mirada en los ojos autosuficientes de.... antes de pegarle al primero una patada en la cabeza."
" Violeta habla con Ferrero, su inspector jefe y la persona que le enseñó a desaprender todo lo que le habían inculcado en la academia "
"Violeta siempre ha preferido pedir perdón que pedir permiso"
Los personajes son descritos de forma casi minuciosa, incluso nos colaremos en alguna faceta íntima de alguno de ellos, pero quedarán eclipsados por el ritmo del relato con acción desbocada.
Tiros y cadáveres orlarán el recorrido de nuestra lectura, donde no encontraremos rincón donde escondernos para asimilar los escenarios tan bien descritos o los ambientes que incluso respiraremos con ahogo. Ambientes oscuros, siniestros y escatológicos, donde perderemos la fe en la bondad de ser humano y abundaremos en abusos, violencia y maltrato.
El lenguaje utilizado por "Nacho Cabana" es versátil y actual. Rico en términos y giros lingüísticos propios del país que nos describe, con profusión de usos y costumbres. Los protagonistas parecen reales más que ficticios, creíbles dentro de sus vivencias cotidianas y sus diálogos naturales sin rastro de artificio literario.
El autor por otro lado ha realizado una buena labor documentativa sobre los escenarios en los que trascurren las dos historias que por otro lado, concurren de forma lógica en una sola con fluidez, los acontecimientos van solapándose poco a poco originando un final donde todas las piezas encajan.
La historia cumple todos los requisitos que exigimos al género negro- policíaco y nos deja al concluir, un cierre inesperado junto con una sabor de boca agridulce que nos hace desear más de este escritor que parece haber entrado con paso de gigante en el mundo literario.
Es hora que conozcamos a estos escritores españoles que nos están sorprendiendo con novelas de tal rango, que no desmerecen ante la de nórdicos y americanos que parecen abastecer el mercado ellos solos.
El nivel que están poniendo es un listón muy alto, con títulos merecedores de mención en nuestros blogs y el mundillo de la crítica literaria. Hay editoriales, de hecho, que tienen sus miras en autores de este tipo y están triunfando con sus elecciones.
Por lo tanto, y si sirve de algo mi opinión: mis parabienes al autor y mi recomendación para que todo aquel que busque, una historia creíble, impactante y muy pero que muy negra y espeluznante, se acerque a esta novela que tiene un buen merecido premio en su haber y tiene argumento y cimiento suficientes para ser llevada a la gran pantalla. ¡ Eso sí ! con una buena producción que no la desluzca.
En una palabra: ¡Chapó!
Viajo sola
De: Samuel Bjork
Esta lectura concurre dentro de las hechas en este mes dedicado a la novela negra y policial, propuesta por Laky en su blog:
- Libros que hay que leer -
Y con ella concluyo.
"El 28 de Agosto de 2006 nació una niña en la maternidad de Honefoss. La madre de la niña, una profesora de guardería de 25 años falleció durante el parto... Cuando la abuela reclama a su nieta, esta ha desaparecido."
Es curioso comprobar como la literatura nórdica está adquiriendo relevancia en estos últimos años, haciéndose un hueco en un mercado muy competitivo y encuadrado en un género, que siempre se les ha adjudicado a americanos e ingleses sobre todo.
Desde que tuve el sumo placer de encontrarme con la trilogía del autor "Stieg Larsson" me he dado cuenta que los escritores daneses y noruegos escalan posiciones, si no de entre los libros más vendidos, si de entre los más leídos.
A nivel personal siempre me ha sorprendido la imagen que nos han vendido de estos países del norte de Europa tan civilizados, desarrollados y punteros y a la vez tan seguros. ¡Claro! es cuando te hablan, de crímenes atroces y asesinos en serie existentes por esos países tan fríos en los que la sangre se cuaja enseguida; cuando te planteas la pregunta: ¿Novela negra Danesa, Noruega, Sueca? Y mira tu por donde, cae en tus manos una de dicho género como -Viajo sola- y te das cuenta que el ser humano es el mismo en cualquier latitud y meridiano y los más horrendos crímenes pueden ser cometidos allá donde la imaginación del autor quiera llevarnos.
"Samuel Bjork" ha conseguido convencerme de que todo es posible en el mundo de la literatura.
Esta obra suya, con unos personajes adecuados, eso si, con nombres enrevesados y difíciles de pronunciar y un argumento con trama inquietante como es el caso. Trazada de forma correcta y elegante y con todos los ingredientes para hacer la lectura muy adictiva, tiene el patrón adecuados para convencer y rendir a cualquier lector que se precie.
Todo empieza en la ciudad de Oslo, cuando se nos describe un acto rutinario de un ciudadano normal que saca a pasear a su perro y este, en uno de sus escarceos de inspección olfativa descubre un cuadro dantesco a su dueño: una niña de no más de seis años cuelga de un árbol con una mochila a sus espaldas llena de libros de texto. Vestida con ropas de muñeca. Bien peinada y pulcra en su presentación a un espectador demudado por el horror, que puede leer en una cartela que pende del cadáver una frase corta y lapidaria: Viajo sola.
Se trata de "Pauline Olsen" la primera de las víctimas de algún depravado, empeñado en representar un ritual cuyo fin, tendrán que dilucidar los protagonistas en una carrera contra reloj para impedir que otros frutos macabros pendan de otros árboles.
Cambiamos de escenario y se nos presenta a una mujer policía llamada "Mia Krugüer"
"Dura, inteligente "Rayo de luna" la india de ojos centelleantes, una de las mejores investigadoras de homicidios del país."
que no se encuentra en los mejores momentos de su existencia, es más, se encuentra en los últimos días de su vida, pues ella misma automedicada en exceso, deprimida y casi alcoholizada, se haya al borde de un precipicio emocional; se aisló hace unos meses en una cabaña en Hitra, una de las islas de Trondelag. Alejada de toda civilización y todos sus contactos, contando los días que le quedan para reunirse con su hermana " Sigrid", muerta de sobredosis con la ayuda de su también drogadicto novio que... morirá de forma violenta por la mano de "Mia" en una de sus actuaciones policiales.
El dúo lo completará "Holger Munch" un inspector de homicidios, gordo y aficionado a la comida, al tabaco y a las matemáticas. Ostenta el gusto por los crucigramas, la música clásica y el ajedrez. Todo un friqui policial según parece.
"Sin fumar no podía pensar y, si había algo que le gustaba era precisamente pensar. Usar el cerebro."
Divorciado, y con una hija de nombre "Miriam" y una nieta a la que intenta maleducar con todas sus fuerzas, dándole cualquier capricho a su alcance, a la que ama con locura de abuelo.
Según vayamos pasando páginas nos iremos adentrando en un mundo hostil, como el bosque que parece atrapar en su misterio los agónicos pasos que siguen el equipo de "Holger" formado por: "Kim", "Curry", "Anette" y un hacker contratado para el caso, y que es uno de los mejores en su especie: "Gabriel Mork".
Conoceremos a "Tobias" un chaval maltratado junto con su hermanillo, descuidados por sus padres y abandonados de la mano de Dios y sin embargo adornado con un gran corazón, sensatez y sensibilidad.
A "Raquel", una de las chicas cristianas perteneciente a una comunidad donde la fe, la esperanza y la caridad son las virtudes menos practicadas.
Por nuestro lado y como viene siendo habitual en estos casos, pretenderemos hacer de investigadores aficionados e intentar resolver el caso y sospechar de todo bicho viviente, pero el autor, nos irá poniendo trampas y laberintos con espejos en lo que todo lo real parece imaginario, como en el país de "Alicia" de "Lewis Caroll"
"Tenemos Internet en el móvil y mandamos naves a Marte pero mental y emocionalmente vivimos todavía en la edad media."
"Samuel Bjork" irá desenredando los nudos de la trama creada por el mismo de forma, podríamos definir como magistral; no dejando piezas desencajadas en el puzzle. La historia se cuenta desde varios puntos de vista, y por distintos personajes a lo largo de diferentes escenarios, confluyendo en el mismo río en el que terminan todas las buenas novelas: un suspiro final de plena satisfacción por lo leído y un lamento por haberlo terminado.
Es de agradecer la elegancia del autor en sus descripciones que nos evitan desagradables visualizaciones innecesarias. Sus diálogos comedidos al igual que sus retrospecciones aclaratorias sobre hechos pasados en la vida de sus personajes.
Prosa fácil y asequible que convertirá la experiencia lectora en todo un placer.
Creo modestamente que este libro es paradigma a seguir en este tipo de novelas, poniendo alto el nivel de estos nuevos autores que entran en el panorama editorial pisando con fuerza, junto con los españoles de los que tenemos ya claros ejemplos.
Naturalmente os recomiendo su lectura, deseando que este autor publique de nuevo algo de la misma calidad con la que ha resuelto este título de una novela tan negra como el fondo de su cubierta.
Recuerdo a mi madre cosiendo un dobladillo de un pantalón, o haciendo un jersey de los muchos que hizo mientras sus dolores se lo permitieron y yo a su lado, recitándole la lección aprendida en la escuela. Las letras y los números, las horas y los meses. Aprendía a leer y a sumar junto a ella hasta que la propia vida me enseñó a restar, a prescindir de mis pocos años y de su querida presencia.
Recuerdo a mi padre y su mano cogiendo la mía en paseo dominical por el parque del Oeste, después yo en mis juegos con mis hermanos y él en un banco pelando unas naranjas para regalarnos sus dulces gajos mientras, vigilaba nuestras correrías entre los árboles y las hojas caídas. Después el Alzheimer le hizo olvidar todo aunque yo se lo recordara con mis abrazos.
Recuerdo como si fuera ayer, aquella parada de autobús en una plaza conocida. Una tarde de Sábado que prometía una jornada gloriosa en un tiempo, donde la adolescencia todavía campaba a sus anchas por toda mi piel.
Un bus que no era el que yo estaba esperando se detuvo y a través de una de sus ventanillas que quedó a mi altura, vislumbre a una muchacha más o menos de mi edad que giró la cabeza justo cuando la miraba, dibujándose en su cara, una bonita sonrisa que quedó grabada para siempre en mi memoria hasta hoy. Por eso desde entonces y para mi: la curva más deliciosa de una mujer es la de sus labios.
Recuerdo mi primer beso de amor con la chica que me quitaba el sueño, y me hacía soñar solo con ella, mi primer amor, ese que me quitaba el hambre, por la que bebía los vientos, la que me llenaba de ansiedad en los encuentros y me tenía en vilo toda la semana.
Un beso dado desde la inocencia de esa edad temprana donde todo parecía estar prohibido. Beso lleno de entrega generosa, con promesas hechas desde lo más hondo del corazón; hasta la irremediable llegada del desengaño, la tristeza y el llanto que lo rompió todo en mil pedazos que no volvieron a juntarse nunca más.
Recuerdo una tarde fumando mi nerviosismo, cuando yo fumaba y se podía. Mi primer grupo de amigos, con proyectos comunes y metas afines entre las que se incluía cambiar el mundo y hacer justa la sociedad; ingenua juventud llena de irreflexivas hazañas utópicas y nobles.
Y allí estaba, cerca e inasequible. Ella, rompió el hielo de mi tímido desasosiego y se acercó, y desde entonces nada ha podido separarnos ni consolarnos en la ausencia del otro, su ternura lo inundó todo, creando lo que es mi hogar entre sus brazos.
Recuerdo aquél primer llanto inconsolable de mi hijo cuando llegó al mundo y se enfrentó por primera vez a la fría realidad de la existencia. Venía del calor y la seguridad del útero que lo acogía y que tocaba a su fin. No quería abrir sus ojitos apretados de miedo hasta que escuchó mi voz diciéndole que allí estaba yo para sostenerle y protegerlo. Sentí que me reconocía, abrió sus ojos y acalló el llanto, reposando después en el regazo de la madre con la seguridad adquirida de que había alguien que le recibía con amor e intentaría acompañarlo hasta que su necesidad no fuera tan perentoria.
Hace tiempo llegué a la conclusión de que la felicidad no existe, al menos en este mundo que conocemos; pero que la vida está cuajada de momentos felices que te hacen sentir pletórico de emociones y de sensaciones antagónicas como la risa y el llanto. Momentos que te van creando como persona, recreando como ser humano y trasformando el entorno que habitas. Ráfagas esenciales, repletas de energía positiva que dan sentido a tu paso por la tierra y que conformarán esos recuerdos, en los que de vez en cuando merece la pena perderse.
Por esa razón tengo la sana costumbre de coleccionar momentos.
Un bloguero al que conozco personalmente me comentó que el motivo de su blog no era otro que el de volcar en él lecturas y vivencias, que de otro modo iría olvidando por el camino como vamos perdiendo memoria según sumamos en años.
Yo no quiero que me pase, aunque preveo que será irremediable que ocurra eso de: rememorar lo antiguo y olvidar lo inmediato, de eso trata el ser perecedero y mortal.
Las páginas de nuestros libros van pasando. Unos son más gruesos que otros, pero en todos escribimos cual autobiografía, con mejor o peor letra, en prosa o en verso nuestra vida.
Intentar no dejar hojas en blanco debe ser nuestro cometido para que al leerlas conformen nuestra obra, la que todo el que nace esta obligado a escribir. La tejida a base de esas pequeñas cosas, que no son cosas; sino momentos, detalles, sacrificios, luchas, alegrías, satisfacciones, logros, triunfos y derrotas, tropezones, saltos y hasta vuelos gloriosos.
Aquellas pequeñas cosas a las que creo, se refería Joan Manuel Serrat en su canción.
La Casa de enfrente
De: Esteban Navarro
En otro post ya os comenté que hay libros por los que te sientes atraído a causa de lo que dicen las críticas de los medios y la de los que entienden de estas cosas del leer, las más de las veces por la pequeña sinopsis de la parte posterior del mismo, esa que suele estar detrás de la cubierta, muchas por lo que aportan otros blogueros con respecto a ellos contando su experiencia personal a lo largo de su lectura; y las menos por la ilustración de la portada, algo que los editores cuidan desde hace unos pocos de años a esta parte para utilizar como cebo con los compradores compulsivos que no buscan algo en particular.
Pues confieso que esta última ha sido esta vez la causa de escoger este en particular. Eso y el género del que se trata, pues este es el mes de la novela negra y policíaca, evento organizado por "Laky" de -Libros que hay que leer-
Después de esta larga explicación, me meto en harina.
Nos situamos en una pequeña localidad costera llamada Roquesas de Mar que anda conmocionada por la desaparición de una muchacha de 16 años llamada "Sandra López". Todos especulan y barajan hipótesis y sospechosos, hasta que el cadáver irreconocible de la chica aparece cerca de la casa de uno de los vecinos más respetables y adinerados del pueblo: "Álvaro Alsina".
Se trata de un hombre de negocios que dirige una empresa fundada por su padre, empresa que fabrica componentes y software para ordenadores y que esta a punto de cerrar un importante contrato con el gobierno.
Es entonces cuando todo empieza a derrumbarse alrededor de "Álvaro" su mundo, levantado con tanto esfuerzo se tambalea en el momento en que todas las pruebas parecen apuntar hacia él.
Su mujer, sus hijos, su socio y empleados, su amante y sus vecinos empezarán a mirarle como asesino, pederasta y violador.
Tendrá que demostrar su inocencia y aportar pruebas que le liberen de una posible y casi segura condena.
"La sociedad juzga a sus miembros por anticipado."
Bien, pues este es el resumen a groso modo del libro que comento. Una historia cuya trama desde un principio está llena de posibilidades y que atrapa al que la empieza. Ahí el autor acierta, escogiendo la dinámica adecuada para conseguirlo.
Nos plantea un suceso inédito que acaece en un pueblo tranquilo en el que nunca ocurre nada relevante, una localidad que nos parece cercana y conocida, hasta su nombre nos suena conocido, como de haber veraneado en ella.
A partir de aquí empieza a bombardearnos con la presentación de un montón de personajes habituales, pero que a lo largo del relato veremos que son del todo prescindibles, como con la sana pretensión de ocultar al culpable desde el comienzo y despistar al lector en uno de esos ejercicios tan habituales que los que leen este tipo de novelas acostumbra a hacer: intentar descubrir al asesino desde el principio y sospechar del menos sospechoso.
De esta forma conoceremos a "Cesar Salamanca" el jefe de policía local y amigo de la infancia de "Álvaro Alsina", al director del banco principal "Cándido Fernández", "Luis Aguilar" el arquitecto, "Elvira Torres" la doctora y compañera de"Rosa Pérez" la mujer de "Álvaro" que es a su vez amante de este.
y así un largo rosario de personajes secundarios: Sus hijos "Javier" e "Irene" la canguro de estos "Sofía Escudero" apodada la cíngara. La sirvienta de la familia "María Becerra", el abogado defensor del acusado "Nacho Heredia", el socio de la empresa "Juan Hidalgo", un gitano peligroso "José Soriano", un camarero cubano llamado "Pablo Marín". Y de esta forma un larguísimo etc que nos resultará un poco cargante por lo innecesario de tanto elenco.
hasta un ex-nazi de la temible gestapo está establecido por allí.
"Uno de los peores pecados capitales es querer que los demás sean como nosotros."
El ritmo del relato es trepidante pero ciertas descripciones como la calle donde está ubicada la vivienda de la familia se repite en exceso, así como el nombre de la localidad, no ocurre lo mismo con los restaurantes y bares de los que parecen existir una buena selección para todos los gustos. La sensación que llegué a tener durante la lectura, es que algo no encajaba desde el principio.
Algo chirriaba en el engranaje argumental algo que no acababa de convencerme.
Los sentimientos de odio-amor-celos-envidia-bajas pasiones-infidelidades-vicios ocultos, tendencia sexual, intentos de seducción. Todo aparece de continuo como una cascada interminable, todas las personas tienen algo en común: ninguna parece ser trigo limpio, todos tienen algo que ocultar. En última instancia son sospechosos de algo que los liga entre ellos y convierte un relato de suspense en un culebrón latino donde nadie sale bien parado.
Incluso hay una intervención policial desde Madrid. Se aportan unos agentes para la investigación del crimen, que sin embargo en los capítulos finales parece aclararse por si solo de forma muy precipitada y que nos deja la interrogante de el porqué de esos dos investigadores...y su papel en la trama.
Por otro lado ya sabemos que la novela negra está sembrada de escenas macabras y sangrientas donde las víctimas son asesinadas, torturadas o despedazadas. Aquí se nos relatarán los hechos desde dos escenarios diferentes. Por un lado el trascurso de la vida cotidiana de "Alvaro" su familia y vecinos y las inevitables complicaciones del protagonista, a partir del descubrimiento del cuerpo de la chica; y por otro lado los momentos vividos por la víctima en su lugar de encierro y las vejaciones y abusos llevadas a cabo por su secuestrador.
La prosa es natural y directa, sin filigranas y sin retórica, pero los diálogos simples y pueriles en algunos casos, como de actores de teatro noveles que no han sabido meterse en el papel.
Llegará un momento, que con algo de perspicacia y pistas que se nos dan, no se si de manera premeditada o por despiste del autor preveremos el final, sin dar apenas opción a la sorpresa.
No puedo decir de este libro auto-editado que carezca de mérito, pues por delante, va mi más sincero respeto al escritor que es capaz de lanzarse a esta aventura en la que yo personalmente no me he atrevido a dar el primer paso. Pero la crítica imparcial es lo que tiene, y lo dicho es lo sentido por un servidor después de concluida la lectura.
No obstante es de ley comentaros que este autor ha recibido varios premios en su trayectoria como escritor, y que este libro ha estado encabezando listas de ventas por delante de escritores de reconocimiento internacional.
"Esteban Navarro" ha escrito bastante más. En concreto una serie a la que le tengo echada el ojo y cuyo personaje principal es un policía nacional llamado "Moises Guzmán" cuyos títulos son: - El buen Padre- Los fresones rojos- y -Los ojos del escritor- que tienen en algunos foros buenas críticas. Por tanto más adelante quizás le de una nueva oportunidad.
Su última publicación es del reciente año pasado. Se trata de -Los crímenes del abecedario- de otra serie en la que su primer título fue - La noche de los peones- y de la que se espera un tercero para este año 2015.
Este título, y no puedo ser parcial a pesar de otras opiniones que la enmarcan como una lectura trepidante y genial; a mi personalmente, me ha resultado un tanto floja y predecible.
En la próxima pondré más cuidado en no fiarme tan solo de la ilustración de las tapas.
"Los hombres suelen pasar media vida planeando lo que hacer durante la segunda mitad de su existencia, y pasan la segunda arrepintiéndose de lo que no hicieron durante la primera"
Los Cuerpos extraños
De: Lorenzo Silva
Sigo presentando títulos referentes a la propuesta de Laky en:
-Libros que hay que leer- en el que Enero está dedicado a este género literario.
Es curioso como los libros vienen a uno sin avisar, de improviso, cuando menos los esperas.
Este autor me era totalmente desconocido dentro del panorama literario y de pronto con una tablet que encargué me trajeran de Estados Unidos hace unos años, me vino cargada con los primeros títulos en formato Epub, de esta serie, que en poco tiempo ha conquistado a los lectores aficionados a este tipo de género de novela: La policíaca y negra negrisima de la muerte. Y os señalo de nuevo el detalle: Una tablet americana cargada con novela policíaca de un autor español. ¡Tremenda sorpresa! a la par que curiosa.
Hay personajes en el elenco de "la negra" que ya son referentes: El inspector "Maigret", el consabido detective "Holmes" o el bigotudo belga de "Agatha Christie": "Poirot". Los más actuales "Marlowe", "Carvalho" o la inspectora "Salazar" de la trilogía de Baztán. que ha impactado tanto a los aficionados devoradores de letra impresa.
En este caso los protagonistas de esta colección, son la pareja de la guardia civil un tanto atípica que conforman el brigada "Bevilacqua" y la sargento "Chamorro". Estos se han hecho un hueco con mucha dignidad, dentro del género, después que junto al autor y creador, ganaran el premio planeta en el 2012.
Este nuevo caso del libro que os presento, da comienzo con una llamada inesperada de su superior a "Rubén Beviclaqua" durante un fin de semana en el que se encuentra celebrando una fiesta familiar: el cumpleaños de mamá.
El cadáver de una joven de una localidad turística costera mediterránea, ha sido hallado semidesnudo en la playa. Se trata de la alcaldesa llamada"Karen Orti Hansen" con raíces danesas, con fama de incorruptible y que pretendía cambiar las reglas del juego, en lo que parece ser, una vez empezadas las investigaciones, un condominio de caciques locales que veían peligrar sus tejemanejes propios de la casta, por causa de la integridad de la muchacha.
Una mujer con carácter, ideas claras y mucho coraje. Y por tanto con rivales a los que parecía estorbar.
En poco tiempo se reúne el grupo habitual de agentes que forman el equipo de "Bevilacqua" junto con"Chamorro", su compañera de fatigas a la que le une una relación de tanta confianza, que la amistad y complicidad entre ellos va más allá de la relación de trabajo.
"Arnau" el agente novato que por otro lado, es un experto informático sobre el que cada vez con más frecuencia, "Vila" delega responsabilidades de peso.
Y la retaguardia que recaba información desde Madrid. Dos agentes femeninos con mucho garbo y salero.
Esta vez la investigación se ha de desarrollar en las altas esferas de la política, por lo cual se ha de llevar con mucho tiento, para no herir sensibilidades ni levantar ampollas innecesarias a causa de como anda el país: enfangado de corrupciones,
malversaciones de fondos públicos, especulaciones inmobiliarias y evasión de capital en paraísos fiscales. Por ello tienen ordenes superiores de no provocar susceptibilidades innecesarias en los sospechosos.
"No vivimos en mundo ideal, vivimos entre la mugre, y con ella tenemos que hacer algo que merezca la pena mínimamente."
Por ello tendrán que coordinar sus acciones con otro equipo paralelo de agentes bajo el mando del comandante "Rives". pertenecientes a la unidad de delitos financieros, que se hayan investigando a alguno de los elementos a los que "Bevilacqua" y "Chamorro" tendrán que visitar e interrogar durante el esclarecimiento del asesinato de la alcaldesa.
Otro grupo de la guardia civil regional, dirigidos por la comandante "Menendez", colaborarán con los que vienen de Madrid.
Estarán condenados a entenderse, a pesar de las usurpadas competencias que tocan el "Ego" de algunos.
Según se vayan desarrollando los interrogatorios en el que fuera círculo laboral más próximo a la finada; se irán destapando tramas en las que hasta se haya involucrada la mafia italiana.
Si ya de por sí el ovillo del que tirar es harto grueso, para liarla un poquito más si cabe, saldrá la luz la activa vida privada, sentimental y sexual de "Karen Orti Hasen" que parece conformar un rompecabezas con piezas extraviadas.
Cada vez tengo más certeza, de que "Lorenzo Silva" ha creado dos personajes carismáticos, muy humanos y reales, con sentimientos y emociones personales que los hace cercanos al lector, al que incluso induce a identificarse en alguna ocasión con ellos.
"Antes que guardia soy un ser humano. Eso me condena a ser peculiar."
El brigada es uno de esos hombres en la mediania de la vida, de vuelta de casi todo, desengañado y no por eso desesperanzado. Con un espíritu imbatible ante la adversidad y el derrotismo.
No solo capaz de enfrentarse con lo mediocre de la sociedad, sino también de plantar cara a los prebostes que miran por encima del hombro y con altanería a los demás. Capaz de mantener la mirada y la cabeza alta, pero con humildad . Intuyo que algo tiene que ver con otro personaje de ficción perteneciente a otro siglo español, y no me refiero a D. Quijote, aunque de este algo tiene también.
El lenguaje elegido por el autor, puesto en boca de los personajes principales, diría que es elegante y rayano en lo culto, con ese deje de ironía soterrada en cada frase y palabra, que hace correr el texto ante nuestros ojos con suma fluidez y amenidad.
Los diálogos son otro punto fuerte a destacar en este escritor.
Cada interrogatorio y entrevista con los sospechosos o familiares de la víctima, o entre mandos y subalternos; son pequeñas perlas que nos demuestran que el género negro, policíaco no tiene que ser un compendio de insultos, de palabras soeces o de frases chabacanas y groseras.
La psicología, que es en lo que el brigada es licenciado, le ayudará a comprender a víctimas y personas de su entorno, en esta ocasión "Chamorro" necesitará de esa ayuda y de esa comprensión.
Las reflexiones, cargadas de filosofía y los comentarios chuscos y en ocasiones, cargados de doble sentido según a quien se dirijan.
Y siempre respetuoso con los superiores y esquivo con los jueces. (Con algunos no). Siempre en equilibrio precario entre su vida profesional y familiar.
Os daréis cuenta que una sensibilidad especial adorna a este agente de la guardia civil, una virtud más de las muchas que le encontrareis; siempre y con constancia tras un fin: hacer cumplir la ley se trate de quién se trate. Siempre de frente.
Aun a pesar de lo que él mismo dice en una ocasión:
"Una justicia que solo es fulminante e implacable con quien es demasiado pobre como para tener a alguien (abogados, supongo)
que pueda sabotearla con la propia ley en la mano.
El tema es actual, cercano y candente. Nos toca y nos lacera, nos hace clamar al cielo por el advenimiento de un "Quijote" que desfaga a lanzazos tanto entuerto, y extienda en nuestras llagas abiertas por tanto escándalo, un poco de bálsamo de Fierabrás.
Los personajes conocidos, y los que entran en escena por primera vez en este título, están muy bien definidos, no hay ninguno en apariencia que esté de más ni de menos; todos juegan un papel necesario dentro del desarrollo de la historia contada, que por otro lado carece de aparentes fisuras, creando un argumento con trama, nudo, y desenlace redondos.
No solo os vais a encontrar con una novela entretenida. ¡Que haberlas las hay, ¡bastantes! sino también a una de un género: el negro, que nos hará vislumbrar a pesar de lo peor del ser humano: el delito la violencia y la muerte. Sentimientos de amistad y compañerismo y virtudes como la honestidad y el temple de carácter en circunstancias críticas.
Un rayo de luz al final de un túnel muy oscuro.
Altamente recomendable para los lectores de este tipo de novelas y para los que no lo son.
"La vida es demasiado corta como para gastar trozos de ella en reparar malentendidos que sobre uno puedan pesar."
