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lunes, 16 de mayo de 2016

Del ser



Cada latido del corazón nos separa de la eternidad
y de la muerte.
Trama fina es la que nos mantiene en este mundo;
hilo delgado del que pende la vida y nos tiene unidos a ella.

Sólo basta mirar unos ojos para recorrer sin pausa una existencia,
para vibrar enteramente
e incendiarnos de puro amor,
y vernos envueltos en llamas apasionadas.

O morir de celos o penar de envidia,
poderosa razón la que nos guía.
Una débil intuición de lo que espera
escondido en el doblez de cada esquina.

¡Cuánta luz  puede nacer de una mirada!
¡Cuánta sal de una pequeña lágrima!
¡Y de un beso, cuanta  ternura!
Y desconsuelo de un rechazo inmerecido.

Muchas mareas se desatan allá adentro,
por la atracción de la luna de cada uno.
¡Qué universo tan infinito poseemos!
Tan misterioso, tan absoluto y tan incierto.

No podemos abarcar la plenitud de la existencia
ni acariciar la suavidad de los suspiros.
Todo es tan breve, todo un adiós;
lo que se goza, lo que se sufre. Solo un instante que ya pasó.

Es la pregunta, la reflexión, la interrogante
Es el, "ser o no ser", el estar o no estar,
el nacer o morir,  el reír o llorar.
Nuestra sempiterna duda de almas errantes.
sin respuesta absoluta.


Derechos de Autor: Francisco Moroz



miércoles, 30 de marzo de 2016

Malabares de tinta



Corazón de bohemio y de poeta
constructor de sueños y suspiros,
romántico arlequín y saltimbanqui
tejedor de sentimientos consentidos.

Quiero darte dadivoso mi regalo,
presente de un artista de camino:
un corazón consagrado enteramente
a la musa inspiradora de este mimo.

Por ser tu funambulista se me nota,
  colgado en la cuerda floja de tu abismo.
Malabares hago en carismático equilibrio,
con tu perfecto amor y mi loco aventurero desvarío.

Dedicado en este circo de la vida
a escribir con tinta lo vedado al alma.
 Pulsando en el aire cimbreante,
arpegio enamorado con letras de guitarra.

Soflama venturosa agradecida 
por gozar la dicha de tenerte.
Sabiendo que este carrusel en que giramos
te ofrece en cada vuelta lo perdido.

Y agradezco tu magia,
los esbozos de bailarina que me brinda
la delicada ternura domadora,
capaz de aplacar a la fiera que me hiere.

En velados rasgos de amor impenitente
siempre tuyo, tu hechicero mago.
Relator ausente de inciertas historias,
pero de ciertos y felices trazos que le honran.



Derechos de autor: Francisco Moroz.

Código de registro: 1605087458042






viernes, 18 de marzo de 2016

Ser padre

Felicidades a todos los padres en su día y a las madres por favorecernos el serlo.





Ahora que duerme
 me puedo desahogar con estas letras,
y de manera formal y no completa
 plasmar mis sentimientos a voz de pronto...

Este diablo chiquitín,
 que no para con su trajín,
 con una afición desenfrenada
de revolver cajones en sus andanzas
 y correr el pasillo como “Bonanza”.
 Este “Ángel” de piel blanca 
de ojos azules y manos largas,
que no para ni un segundo,
 que me incluye en ese mundo
tan diferente,
 tan inocente, e inacabado...
es hijo mio.

Aventurero tenaz,
capitán de un país de fantasía,
de mi corazón pirata,
fraguador de sentimientos;
duende y elfo de la casa.
Donde manchar es el lema 
  y su obligación sagrada.
Explorando en mis descuidos
el entorno peligroso.
Investigar lo prohibido
y aderezarlo con salsa.

Sus miradas me desarman,
 y quien es el tonto que le regaña
después de esponjarme el corazón
con su sonrisa.
Lo grave es,
que hay que educarle quedito
 para que asuma jugando
las reglas y la lección.

Pero no cambio su actitud
ni sus mofletes rosados,
ni su figura gordita
o el proceder alocado.
 Tampoco trueco,
 los buenos ratos tirados
haciendo altas torres 
con los tacos de colores.
O lo de cantar a gritos, 
ver dibujos animados,
hartarnos de garabatos
y reír con altruismo.

 Si estamos los dos charlando
en su jerga y media lengua,
 saltaremos la barrera
de las lingüísticas formas.
 Leeremos libros grandiosos
con páginas de cartón,
de colorido infinito
letra gorda y tremenda .

Cuanto aprendo del pequeño
 que me mantiene despierto.
 Vivo alerta, sin respiro,
sin tregua, sin silogismos.
 No hay respuesta a sus preguntas 
ni en lo que hace argumento.
Psicodélico y absurdo 
nuestro proceder de orates,
lo de nunca estarnos quietos.
y no sufrir estoicismos. 

Siempre atento a medir palabras
a nunca alzarle la voz
actuar con diplomacia,
 por no herir sus sentimientos
 y esquivar sus alaridos,
sus lloros desgarradores
que son chantajes de pillo
contra estrategias de viejo.

Por tanto mi conclusión:


No hay atajos al ser padre,
es toda una ley de vida.
Se asume sobre la marcha
es un "ser o es un no ser
existencialismo puro,
con carros de devoción,
y vagones de carisma,

Yo sin mi amigo bajito
ya no me veo.
 La cosa no tiene gracia cuando el no está,
en mi entorno no habría vida,
ni alborozo, ni alegría.
Me faltaría la luz,
y no celebraría el día.

Que ser padre es un honor.


Derechos de autor: Francisco Moroz

martes, 1 de marzo de 2016

Mensaje en una botella

Concurso: LA IMAGEN IMPOSIBLE I


Propuesta del Círculo de escritores.



Profunda la voz de la tierra que se muere,
de los mares que agonizan en negro veneno.
Intenso es el quejido de los seres
que se quedan sin cielo y sin cobijo.

No es eterna la música del agua,
que escapa y se evapora en nuestros ríos.
Ni la del aire que se agita turbulento,
transportando remolinos de detritos.

Cantos que son lamentos,
de los árboles quemados y caídos.
Soñadores de secano que antes fueron
patriarcas de estos bosques abatidos.

Pobres los hijos de natura
por ser los mismos que destruyen,
 que queman y que ensucian
sin querer escuchar a los que avisan.

Presagio la tristeza de los niños
conociendo su herencia hipotecada.
El futuro imperfecto y desolado,
 epitafios finales de la especie.

Es la muerte disfrazada de caos y de locura,
de yermo erial silente, la que ronda.
Ahogando con sus brazos descarnados,
deshojando y pudriendo lo que roza.

Numerosos los granos de arena que se juntan,
formando ya horizontes de desierto.
Océanos de penuria nos rodean
Agobiando a nuestras almas incorruptas.

Moriremos al fin abandonados,
  asfixiados en miedos y penurias. 
Sólo he de pedir pues, a los dioses que aún escuchan
que alivien la agonía de esta raza...

...quitándole el tapón a la botella.


Derechos de autor: Francisco Moroz



domingo, 21 de febrero de 2016

Palabras para regresarte




Entre el mar y tu casa
la arena de otra tierra.
Entre la arena y el cielo,
el verbo transmisor de estos poemas
que quedaron pendientes de decir,
como tantas cosas.

En la orilla estamos
esperando tu regreso,
entre las olas y el viento.
Allá donde se construyen los caminos
con jirones de nube
para llegar hasta ti.

Que puedas saber
de la añoranza infinita que sentimos,
la esperanza que desborda
y  también,
de nuestro miedo
a perderte sin más.

                                                                                                         Soñando,
                                                                             el instante puntual de los reencuentros,
en los abrazos que nos faltan por dar
y los besos.
Las caricias
que quedaron sin sentir sobre la piel.

Y acá estamos enraizados
junto al margen que dejaste al partir.
Al límite de las miradas,
tan lejos del mar que nos separa
y tan adentro de tierra
que olvidamos.

Gritando verte,
por si vienes como río
desembocando en tu hogar.
Donde quedaron los tuyos
con un reloj parado
en la hora de tu marcha.

El corazón, ya ves,
se empeña desde entonces
en convertirse en gaviota
para volar hacia ti.
Allá donde te encuentras
en voluntario destierro.

Y mi mano se obstina 
en escribirte un mensaje
en el que el alma
se desnuda sin vergüenza.
Para decir que te anhela 
y en palabras para regresarte.

Derechos de autor: Francisco Moroz


jueves, 11 de febrero de 2016

A veces




En momentos duros y en instantes bajos,
quizás la ternura no llegue a mis manos.
En días oscuros o en lluviosos años,
los besos que debo mueran en mis labios.

Las dulces palabras,
el detalle escaso.
La vida es injusta,
confusión que oculta en cada peldaño.

Y me encuentro roto,
triste y alejado.
De tu amor profundo
de tu amar callado.

Pero ten seguro que a pesar de todo
aún sin mi presencia,
y en la eterna ausencia de la vacuidad,
estaré a tu lado.

En cada pensamiento,
con mi angustia a cuestas.
Andaré perdido,
pero no acabado.

Que vivo en tus ojos,
a tu cuerpo atado.
Fiel a tu sonrisa
preso en tus abrazos.

Nunca la derrota
acabará con todo.
Ni romperá las promesas 
de este enamorado.



Derechos de autor: Francisco Moroz

viernes, 29 de enero de 2016

Al son del mar



Fotógrafo autor:José C


Baten con furia mis aguas en tu costa
y  no me escuchas.
Vientos violentos sacuden tus rocas
y tú me ignoras.

Soy la pasión y el arrebato inmenso,
que urge y suplica tu amor
con gaviota y tormenta.
No me rehuyas.

Que son tus playas las que añoro
y las calas tranquilas,
donde encuentra reposo
mi continuo afán de enamorado.

De espuma blanca quiero cubrirte,
y con blanca sal saciar tu cuerpo.
Calmarte las ansias con mis suspiros,
nacidos en la inmensidad de lo profundo.

Que soy amante mar y me desvelo,
por acariciar tu piel dorada de suave arena.
Regalarte con coral para adornarte,
y arrullarte tras el ocaso con mis sirenas.

Tierra altiva, visionaria de mi horizonte,
no me rechaces.
Déjame asomarme tan solo a tus orillas,
y contarte como viajero mis aventuras.

Que eres altiva mujer siempre a la espera,
y yo fiel amante que va y regresa
con la firmada condena de no abrazarte
ni poseerte.

Permíteme al menos ser explorador de tus sentidos,
y tocar con mis olas tus secretos parajes
llenos de luz de faro, y de silencios,
en las noches azules y adormecidas.



Derechos de autor: Francisco Moroz



Agradezco desde aquí a la comunidad literaria: 
Edupsique: Narrativas multiformes el premio otorgado por esta publicación. Os invito a visitarla, encontrareis bonitas historias de buenos escritores.



jueves, 21 de enero de 2016

En la mitad de la vida



En el ínterin de la existencia,
donde la lucidez te asombra y la verdad  asusta.
Te encuentras expuesto en tu desnudez,
 a la realidad,
al espanto de tu nadería.

Cuando razonas con el corazón, 
no siendo este
ni músculo ni sangre,
sino esencia de tu entraña desgarrada.
Es entonces,
 cuando sollozas y te tiembla el pulso,
 y te arrinconas.

Sabiendo con certeza absoluta
 que la felicidad es quimera,
producida por los sueños y el deseo de los hombres.
Robado,
 el arrebatado sentir y sus impulsos,
en ecléctico pacto 
con el tiempo adjudicado fugazmente.

 Sientes, desazón al no estar donde quisieras,
la incertidumbre palmea tu espalda,
tu cuenco ahora rebosa de amargura.
  El alma se rompe en mil pedazos de impotencia,
pues ya no luchas ni contra ti ni contra nadie.
Te falta resolución,
ganas, y fuerza.

Y por dudar,
 y por temor a equivocarte,
vas derribando tus convicciones como naipes.
Te escondes tras la niebla, 
te secas como hoja, 
te esfumas como aire.

 Se acaba el tiempo, 
se te escurre entre los dedos,
se apaga el brillo de tu estrella.
 Pasas las horas iguales,
mudas y sordas, tristes y quietas.
te saliste a la cuneta.

 Donde nada te llama ni a esforzarte
 ni a llenarlas de alegría.
Lo que anduviste, lo que hiciste y lo que amaste,
 todo perdido
en un mar de incertidumbre,
con severo desarraigo.

Y ahora te hayas en un cruce del camino,
en un mal momento; 
que pasará como pasa todo en esta vida.
como la estación del año en que te encuentras,
abandonaste tu casa,
dejando puertas abiertas,
y ventanas sin postigos.

Sólo quedarán las obras
  no el esfuerzo ni el motivo.
Ni los jirones dejados durante todo el trayecto.
nada de lo que ganaste
y sí el amor que pusiste
durante el largo camino.

Nada es en vano.
 Todo deja algo de poso,
 que se imbuye en la memoria,
que da sabor, que adereza
igual que especia en el vino.

Tendrás que aprender doliendo
 de los fallos cometidos, 
mientras dure y mientras bregues 
por la vida fatigosa,
con las piedras del destino.

 Donde hay ciertos tramos rectos
y vericuetos oscuros.
que siendo honesto confiesas ,
no fueron enderezados
ni tampoco corregidos.

En la mitad del tiempo consumido
 que te fue asignado
caminas, reflexionas, y versas.
por el hecho de llegar a donde llegaste,
eres peregrino, trovador y sabio,
que sigue tras de su gesta.


Derechos de autor: Francisco Moroz




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