sábado, 12 de septiembre de 2015

La belleza y el dolor de la batalla


La belleza y el dolor de la batalla



De: Peter Englund 










"Aunque existen conflictos, ninguno es tan insoluble que haga necesaria la guerra, ninguno lo suficientemente acuciante como para hacerla inevitable. esta guerra solo se volvió inevitable en el momento en el que se consideró como tal".


Vuelvo a las andadas con otro libro que incluyo dentro de este mes guerrero que se nos propuso en el blog: Libros que hay que leer. De género histórico puro y duro, pues se podría definir como crónica de lo sucedido durante la Gran guerra.(1ª Mundial)


"Peter Englund" tiene todas las cartas de presentación necesarias para escribir una obra como esta, en la que se nos enseña la cruda realidad de las trincheras, de la retaguardia, de los hospitales de sangre, del frente, y los despachos donde se fraguan las batallas. Es historiador y fue cronista y reportero corresponsal de guerra, con lo cual sus puntos de vista están contrastados y de muchas formas vividos "in situ" en propia carne.

En este caso no trata sobre un conflicto actual, con lo cual aunque la perspectiva sea mucho más amplia, también está más diluida con el paso de los años.

Esto no es problema para un escritor experimentado y ampliamente documentado en estas lides como "Englund", que nos trae de primera mano el testimonio, de 20 personajes reales que vivieron en primera persona todo el conflicto. 
De esta manera nos encontraremos desde una colegiala alemana que despide a las primeras tropas que parten desde una estación hacia el frente, pasando por soldados, artilleros, oficiales, marineros, enfermeras, funcionarios, cirujanos y pilotos de combate. También con una conductora de ambulancias y un mercenario venezolano; todos de diferentes nacionalidades y pertenecientes a diversos estratos sociales, representando a los países en conflicto. Con lo cual la veracidad de los acontecimientos narrados está contrastada por todos ellos; conformando en su conjunto una especie de memorias para la posteridad.



Los testimonios por tanto serán relatados en primera persona y en muchas ocasiones escritos en diarios personales, en donde quedarán plasmadas las conductas y las emociones a la par que los acontecimientos que cada uno sufre y de las que son testigos; cartas a familiares escritas con la incertidumbre del mañana siendo el único medio en el que dejar constancia de una dura realidad. Recordando las noticias magnificadas, tergiversadas y manipuladas que van apareciendo en la prensa, según el interés que mueve a las potencias enfrentadas. Todo bajo la perspectiva personal de cada uno significada por su condición y labor desempeñada en el momento. 

En este libro no se habla ni de héroes ni de ejércitos victoriosos, ni de causas justas que mueven a los hombres a matarse entre ellos de formas atroces. Aquí leeremos sobre el miedo en las trincheras y las carencias. Del hambre y de las muchas maneras de morir en los diferentes frentes abiertos en Europa y África.
De las rutinas seguidas durante la contienda y de los padecimientos de la tropa que es enviada indiscriminadamente al matadero, frente al lujo y despilfarro de algunos oficiales y personas adineradas, que despliegan oriflamas y desgranan arengas a favor de la patria y el honor y la necesidad de la guerra para defensa de su status.

" La guerra es esto. No es el riesgo de morir, ni los fuegos artificiales de la granada roja que te ciega al caer silbando, sino el presentimiento de ser una marioneta en manos de un titiritero desconocido, y hay veces en que ese presentimiento te hiela el corazón como si la muerte misma tirase de los hilos".

"La belleza y el dolor de la batalla" no sé si es el título apropiado para una obra de este carácter en que a la par que nos describe casi mes a mes el conflicto armado que duro 4 años, nos descubrirá detalles de como se fraguó la revolución rusa de Octubre, como se desarrollaban los combates aéreos, como los otomanos, escudándose en la guerra se dedicaron al exterminio sistemático de las comunidades cristianas de los armenios.
Nos explicará como se utilizaron los zepelines para el bombardeo de localidades, y de caballería para acarrear la artillería pesada (8 millones de caballos murieron en los campos de batalla). Se nos describirán las consecuencias de la guerra química, y la duras jornadas en las trincheras de Verdún. Presentará los primeros carros blindados y del porqué se les llamó tanques.

¡En fin! la belleza  en la batalla quizás esté referida solo de forma poética por alguno de los que no vivió de primera mano una conflagración de este tipo, en la que sin embargo había actos de caballerosidad, treguas concertadas entre combatientes que festejaban en común la navidad en las que la música podía detener puntualmente un asalto, o situaciones en las que tras un derribo de un avión el piloto era rescatado y atendido por los enemigos.



Una cosa a destacar en este libro es la cantidad de notas marginales que encontraremos a lo largo de sus capítulos, desgranando las explicaciones oportunas que necesitaremos como lectores para comprender coyunturas que sacan a colación los diversos personajes que nos cuentan la historia a la par que esos detalles reseñados más arriba.

600 páginas en las que aparentemente de forma intrascendental y cotidiana las voces y los escritos de los diferentes protagonista se irán solapando, concediéndose el relevo los unos a los otros si un orden concreto, y solo ateniéndose a la cronología de los acontecimientos generales. 

Estos pedazos de historia poliédrica y desmenuzada en pedazos, es una forma diferente de acercarnos a una historia para muchos desconocida, que nos hará darnos de bruces con una realidad repetida hasta la saciedad a lo largo del devenir del género humano. Y es que la guerra parece ser un imán para el hombre, que cae una y otra vez en sus fatídicas redes con atracción fascinante a la vez que fatídica, que siempre deja campos quemados, ruinas, destrucción y ese rastro de desolado paisaje lleno de cadáveres y humeantes despojos.

El pulso de la narración como no podía ser de otra manera es adictivo; y sería mucho más rápido el ritmo de su lectura si no fuera por la cantidad de pausas que necesariamente haremos para ilustrarnos con las notas de pie de página que os comenté más arriba y que sin embargo; aportan esa riqueza añadida a la obra.

"Al igual que muchos otros acontecimientos, el objetivo primordial de la acción era convertirse en texto".

En lineas generales ha sido un libro que ha logrado que aprenda más sobre lo años en los que tuvo lugar el conflicto, sobre la manera de pensar de aquellos que bien pudieron ser nuestro bisabuelos y sobre una época que fue de alguna forma la que fraguó las causas de lo que serían los futuros aconteceres que desembocarían en la 2ª gran guerra . No en vano el autor como colofón de su obra termina con un fragmento del libro escrito por "Hitler": -Mi lucha-

Por cierto el libro incluye fotografías que muestran alguno de los momentos relatados por los protagonistas, detalle que incrementa el valor de lo escrito.

Una guerra en la que nueve millones de seres perdieron la vida, que propició que muchas revoluciones se fraguaran, cuatro imperios dejaran de existir y que quedaran cicatrices que no curaron del todo. Varias naciones consiguieron su independencia y las fronteras cambiaron de lugar.

Dos décadas más tarde y a pesar que las potencias beligerantes se propusieran el que no se repitiera esta tragedia; Los nacionalismos, las crisis, el debilitamiento de las democracias y la humillación sufrida por Alemania con las condiciones impuestas tras su derrota, fueron de nuevo causa para que otra gran guerra abriera sus puertas al mismísimo infierno. 

"Este será nuestro mal, o nuestro bien. En cualquier caso, es irremediable: estaremos ligados a nuestros recuerdos, para siempre".





miércoles, 9 de septiembre de 2015

Amargo amor de abandonado




Meditabundo estoy, cabizbajo

rememorando tiempos pasados,
recordando tu suave y callada brisa
tus pausados pasos, 
cuando estabas a mi lado todavía
junto a mí.

Las palabras de amor eran fluidas 
como el agua,
las únicas que podían salir de nuestros labios. 
Palabras y besos palpitantes,
ansiados encuentros entre ambos.

Te añoro y lloro,

en realidad la vida sigue irrebatible
pero sin ti cambia todo.
Todo es lento, espeso, doloroso.
Náufrago sin tu presencia amada,
sin tu mirada de luz. 
El despertar huérfano de caricias.

Feliz no obstante porque conocí la dicha,
entristecido al perderte. 
Tonto fui al no decirte a cada instante
lo que te veneraba,
ya no hay remedio.

Me arrepiento y se que es tarde, 
no es admisible el chantaje
me quedé sin argumentos;
de esos que esgrimen los necios
cuando la suerte les huye.

Y es que el amor es pasajero tan mudable,
que hoy es y mañana vuela.
Sin comprender por qué marcha, 
por qué emigra y te abandona
olvidando lo gozado,
reviviendo lo sufrido.

Pasan las horas en agonía perenne,

comprendo que es todo pasar fugaz 
sin freno en el corazón.
Que todo sana al final
con cicatrices terribles.
Es la triste realidad :
perdura la soledad y los recuerdos sublimes.

El desamor de lo amado antagonista es,

si eres querido mera fortuna.
Fortuna aciaga tal vez.
Pacto escrito con tinta amarga, 
eco lejano que avisa 
de previstas muertes anunciadas.

Solo me quedan quimeras rotas,

vínculos leves y amores vacuos.
largos silencios y espacios amplios.
mis manos frías sin otras manos;
ojos cegados de tanto llanto.

Algunos años de oscura suerte,
la soledad lacerante que cierra el puño.
y una existencia lejos de ti, 
cerca de tantos
que no son tú.



Derechos de autor: Francisco Moroz

viernes, 4 de septiembre de 2015

El de Durrutti 2ª parte



                                                            Si quieres leer la primera parte: AQUÍ



                                                                 18 de Noviembre de 2014- Madrid
                                                                         (reflexiones de un médico)

La actividad rayana en el paroxismo, es en muchas ocasiones demencial.

Mi vocación me costará un disgusto, pero me agrada demostrar que el ser humano es frágil, una nonada universal con mucho orgullo y soberbia y gran capacidad tanto destructiva como de superación.

Me llamo Oscar Pinedo y soy médico residente de este hospital cuyos comienzos tuvieron tan triste historia y que tiene más años que el Carracuca ese, que vete tú a saber quien era.


Mi pasión por la medicina surgió a raíz de una herida que se hizo mi hermano pequeño en los columpios, tenía yo por entonces 10 años, diez años de infantil ingenuidad y pureza de alma. ¡Quería salvarlo del dolor! ¡Quería curar sus lágrimas antes que su corte en la rodilla! y le hablaba mirándole a los ojos, restando importancia a lo que no la tenía. Al comprobar que mi hermano pequeño se calmaba y lograba sonreír olvidando su dolor, decidí que mi profesión en adelante, sería la de ayudar al que me necesitara. Como persona ante todo, como médico después.


Sigo siendo un ingenuo que cree en el ser humano, a pesar de haber visto de todo, sigo pensando que somos más que carne, huesos y fluidos. ¿Los pensamientos y los sueños son sólo impulsos eléctricos neuronales? ¿Las emociones y los sentimientos sólo reacciones químicas?¿Y la capacidad de amar y odiar y sufrir sólo reflejos instintivos? ¿Y eso que llamamos fe? ¿Eso qué es?


No todo tiene porqué tener una respuesta científica. ¡Quizá! porque la ciencia no ha avanzado lo suficiente como para obtenerlas; pero aún así y todo, me resisto a conformarme con las soluciones más fáciles de entender. 


El ser médico no es ninguna bicoca, ni te otorga privilegios envidiables; más bien te impone sacrificios continuos desde que entras en la facultad. Muchas horas robadas al sueño para dedicarlas al estudio, para sacar una carrera y especializarte, para hacer cursos añadidos que te aportarán más conocimientos y así poder conseguir una plaza donde poder ejercer y demostrar de esta forma, que la vida es lucha apasionada por conquistar lo inconquistable.


La satisfacción de poder ayudar al semejante muchas veces se ve frustrada por la burocracia del papeleo y el politiqueo que se inmiscuye como tumor cancerígeno en un organismo vivo.

Pero eso no me hace perder las esperanzas ni las ilusiones; Tampoco me hará apearme de la burra de mis creencias, de lo que siento con las entrañas y de lo que me dicta el corazón.

Al hablar con los pacientes y preocuparme por sus dolencias, encuentro algo que no puede sentir cualquiera al lado de otro ser humano: Las desnudez del corazón, la entrega que hace ese hombre o esa mujer de su vida más profunda, poniéndola en tus manos ¡Tanta es la fe que ponen en ti!¡Tanta la necesidad de que otro ser les escuche para sanar heridas más profundas que las que solamente sangran! que es difícil desconectar de esa realidad.


¡Creo en los milagros! en el poder de curación de las palabras. De las palabras que se pronuncian con sinceridad y ternura, las que proporcionan consuelo e intentan acariciar los lugares donde las manos no pueden acceder; donde el dolor es a veces tan intenso, como para hacer llorar y gemir con tal vehemencia que los calmantes y las drogas no pueden acallarlos.


La medicina no es una panacea, pero si una herramienta con la que poder aliviar, tonificar, curar, revitalizar, desinfectar, sajar, coser, cauterizar y vendar los males y las heridas. Pero la ciencia médica nunca llegará a esos lugares recónditos donde hombres más sabios si eran capaces de llegar en la antigüedad.


Y ahora, por si fuera poco, la batalla que se está librando en este hospital es de órdago a la grande: Los políticos de siempre quieren privatizar el sistema y nosotros médicos, enfermeras y pacientes, nos oponemos con ganas. ¡Siempre dando guerra! Por aquí no pasarán mientras haya un mínimo de conciencia y sentido común... 




                                                                                          Derechos de autor: Francisco Moroz




martes, 1 de septiembre de 2015

Los últimos días de nuestros padres

Los últimos días de nuestros padres






De: Joël Dicker








" No vayan a creer que la guerra, ni siquiera la más necesaria, ni siquiera la más justificada, no es un crimen." (Ernest Hemingway) 


Este libro que os traigo se presentó al publico el año pasado, pero casi todos a estas alturas recordamos el que encumbró a este autor a las listas de escritores revelación:- La verdad sobre el caso de Harry Quebert-


Ha sido el primer elegido para este mes, dedicado a temática bélica que organiza el blog: Libros que hay que leer.


El telón de fondo es la segunda guerra mundial y el argumento básicamente se sustenta en el seguimiento y la formación de un grupo de espías y saboteadores que forman parte de una organización denominada S.O.E (Special Operations Executive) creada en 1940 por " Winston Churchill" después de los resultados catastróficos en la batalla de Dunkerque en que el ejercito inglés es derrotado estrepitosamente.


Esta sección especial se encuadraría dentro de los servicios secretos que después llegarían a conformar el famoso MI6; se dedicará al sabotaje y la captación de información sensible de poder utilizarse en contra de las fuerzas de ocupación alemanas en Francia.




Los miembros de dicho grupo se mezclarán con la población civil y de esta forma pasarán desapercibidos durante la consecución de sus misiones.
Por ello la mayoría de los individuos serán captados en el país de origen.

Uno de ellos y el que pasa a convertirse en el eje principal sobre el que girarán la mayoría de personajes será "Paul Emile" al que sus compañeros conocerán con su nombre de guerra "Palo" este se unirá a otros tantos compañeros de diversas nacionalidades después de abandonar a su padre. 
Juntos empezarán lo que constituirá un entrenamiento que les formará como agentes capaces de emprender acciones detrás de las lineas enemigas. 
Por el camino veremos como solo los más capacitados física y mentalmente serán los elegidos para dicha misión.
Junto a "Palo" veremos en todo momento a "Gordo","Laura","Denis", "Faron","Aimé", "Jos","Claude", "Stanislas", "Frank" y"Key".

Estos personajes crearán vínculos de amistad sólidos e indestructibles que hasta en los peores momentos les harán sentirse fuertes; el aprendizaje no sólo consistirá en las duras pruebas físicas de salto en paracaídas, resistencia o rapidez en carrera. También tendrán que especializarse en comunicación, idiomas, explosivos, lucha cuerpo a cuerpo, codificado y camuflaje.

" Estaban dispuestos a sacrificar sus vidas ante las balas o ante la tortura, para que los Hombres siguiesen siendo Hombres, y ya no sabía si era un acto de amor altruista o la estupidez más grande que se les hubiera pasado por la cabeza."


Personalmente considero esta obra de "Dicker" más emotiva que de acción, se centrará sobre todo en las relaciones de los distintos personajes. Como se va originando en ellos un cambio aparentemente imperceptible en sus personalidades, en como interactuan entre ellos según las rivalidades, conceptos diferentes de la realidad que viven y la continua e ineludible convivencia a la que están sometidos y que tienen que soportar por el hecho de formar parte de una organización secreta de la que pocos conocen, incluso en la propia Inglaterra.


Lo único que sentimos que une al grupo desde el principio es el afán de ser útiles frente al conflicto que se desarrolla en Europa, y la conciencia firme que les empuja a querer ser parte activa e involucrada dentro del mismo.


Seremos testigos, a la vez que de su formación, podríamos denominar: física, psicológica y académica; también de sus luchas internas. Esas batallas personales que cada uno tendrá que librar en soledad.


Veremos como se va creando esa unión que les fortalecerá mutuamente, como unos, contarán con los otros y el grupo más que comando, conformará un grupo fraterno de amigos con una causa común.

" A veces no me gusta mi destino. El destino no debería separar a la gente que se quiere."


La historia nos contará más que de las acciones que llevaron a cabo estos hombres y mujeres en suelo enemigo, del coraje y la valentía y de los miedos, la incertidumbre y el dolor del abandono que tuvieron que asumir por una causa, que en algunos casos era ajena a sus propios intereses.




Habrá lugar para el amor que profesa un padre hacía un hijo y viceversa, del amor de un hombre y una mujer que lo viven de una forma pasional y desesperado. Lugar para la amistad que a pesar de las vicisitudes busca y encuentra lugares en común para afianzar lazos y compartir experiencias, reírse, llorar y emborracharse si viniese al caso. Lugar para la ingenuidad y la bondad, la generosidad y la entrega altruista por los compañeros, y el sacrificio.

" Te querré. Todos los días. toda mi vida.

Siempre. los días de guerra y los días de paz.
Te querré todas las noches. Mañana y tarde, al amanecer y en el crepúsculo."

¡En fin! una historia que aun desarrollándose durante una guerra, deja lugar a las emociones y sentimientos.

escrita de forma fluida en la que no obstante se percibe todavía la falta de madurez o de confianza en la forma de desarrollar los diálogos o en la aportación de personajes que carecen de un perfil definido y de los que no dejan huella en el lector.

Todo muy disculpable teniendo en cuenta que esta es la primera novela que el autor escribía antes de su consagración y aún así, nos deja un relato muy digno con el que descubriremos aspectos de unos hechos desconocidos por estar clasificados como secretos hasta hace poco.

Todo un homenaje a esas personas reales que lo dieron todo voluntariamente para formar parte del plan que liberaría a Europa del terror nazi.

Una lectura que tras acabarla nos dejará una sensación agridulce y en algunos quizás, lágrimas en los ojos.

" Que se abra ante mí el camino de mis lágrimas.

porque ahora soy el artesano de mi alma.
   No temo ni a las bestias ni a los hombres,
ni al invierno, ni al frío ni a los vientos.
   El día que vaya hacia los bosques de sombras, de odios y miedo,
que me perdonen mis errores, que me perdonen mis yerros.
   Yo, que no soy más que un pequeño viajero,
que no soy más que las cenizas del viento, el polvo del tiempo.
   Tengo miedo.
   Tengo miedo.
   Somos los últimos hombres y nuestros corazones, llenos de rabia, no latirán mucho más tiempo."




sábado, 29 de agosto de 2015

Con la vista atrás

Lo prometido es deuda adquirida, y llegó la hora de cumplir la que le hice a Kirke mi ahijada bloguera. 
La dedico este escrito que ella comprenderá.



Pisando el asfalto y mi oscura sombra

cuantas veces pienso: ¡Que mal va la cosa!
Poco hemos ganado a cambio de olvido,
perdimos la esencia de ser como niños.

Rememoro tiempos en que siendo 
crío
todo lo admiraba como gran prodigio.
Nada era tan feo, nada tan maligno.
Y el resto era hermoso y limpio altruismo.

Jugaba en las calles con mis compañeros,

seguro era el barrio, viejo y conocido.
Árboles plantados y bancos con sombra,
gente conversando, portales abiertos.

La imaginación era luminaria,

prisionero el ocio de nuestra agudeza.
Libros y balones y hasta bicicletas,
conformaron mundos de ilustre grandeza.

Eramos felices con tan poca cosa,

que simples columpios eran fortalezas
y charcos de patio, ríos y hasta presas
donde navegaban barcos sin bandera.

Con papel impreso de cualquier diario

volaban aviones desde los balcones,
y un cuento contado por nuestros abuelos
era precedido por soñadas noches.

Papeles en blanco eran nuestros lienzos

donde dibujar héroes y guerreros,
princesas hermosas, animales fieros,
y secretos mapas de piratas tuertos. 

Ahora todo es fácil, brillante y costoso,
mucho cachivache que nos vuelve locos. 
Los niños se aburren, se hacen perezosos
y lo imaginado no es lo más hermoso.

Paseo la calle, las plazas y parques

solo veo coches y gente apurada,
no veo chavales jugando a las chapas
no ruedan canicas no giran peonzas.

Virtuales juegos, efímeras charlas,

la pandilla a muerto a causa del whasapp.
Besos digitales y emociones vanas
todo una mentira pixelada y falsa.

¡Ay! Los tiempos cambian a cada momento
¿Pero en que sentido estamos perdiendo
toda la alegría y el divertimento,
de pequeñas cosas hechas con talento?

Pienso en un alarde, generoso y cierto

que quizá el problema sea sólo nuestro.
Ya no es nuestra historia, es la de los nietos
y es que con los años nos hacemos viejos.

Y antes que esto ocurra yo lo dejo escrito,
que esto no se olvide cuando lastre el tiempo.
Yo no quiero irme sin dejar memoria,
que ya vienen otros empujando fieros.



                                                  Derechos de autor: Francisco Moroz

miércoles, 26 de agosto de 2015

El de Durruti 1ª parte

Relato en tres partes



         17 de Noviembre de 1936 - Ciudad Universitaria- Madrid

                              (Reflexiones de un combatiente)

Los ataques por parte de las tropas golpistas se recrudecen por momentos, ya somos pocos los que mantenemos las líneas de defensa en la Ciudad Universitaria. Las tropas enemigas están a las puertas de la ciudad de Madrid bajo cuya consigna del ¡No pasarán! se hace fuerte e intenta resistir.


Me llamo Vicente Cardull, tengo 25 años y combato como miliciano en la conocida columna Durrutti.


El fuego es intenso, se lucha edificio por edificio, con saña fratricida de tal forma que no apreciamos contra quién disparamos. Las granadas de mano vuelan a través de las ventanas y caen por el hueco de las escaleras, es una defensa a la desesperada; Los bombardeos continuados por parte de la aviación han minado la moral de muchos milicianos de tal manera; que gritan cuando oyen silbar las bombas sobre sus cabezas, ese sonido terrorífico que anuncia el caos y la muerte que desencadenan tras explosionar.


Los sacos terreros no son lo suficientemente fuertes para frenar el miedo y el impulso de huir.

Dos días sin dormir son muchas horas de vigilia, y los nervios están a flor de piel, adormecerse no es posible entre la barahúnda del ruido de la batalla.

A pesar del esfuerzo y el sudor tirito de frío, es un Noviembre crudo como la misma guerra en la que estamos inmersos, y aunque la caída y toma de la ciudad por parte de los sublevados podría significar el fin de la misma, no cabe imaginar la magnitud de las represalias que serían llevadas a cabo por parte de los vencedores. Madrid no debe caer.


¿Por qué hemos llegado a estos extremos en donde no hay caminos de retorno?


Una bandera de la legión y dos compañías de Tabores, "Los moros" han cruzado el río Manzanares por la Casa de Campo y se han hecho fuertes en algunos de los edificios de las facultades; presiento que pronto recibiremos órdenes de repliegue hacía posiciones más ventajosas, pues no somos capaces de repeler ni de aguantar mucho más tiempo, el fuerte ataque de estas tropas enloquecidas y con sed de sangre y muerte.


Silban las balas alrededor de la barricada donde me parapeto agarrando con fuerza mi Máuser de cerrojo, me aferro a él como si me fuera a salvar del peligro, todavía creo en los milagros a pesar de confesarme ateo y agnóstico. Conceptos vanos formados por palabras, que cuando soñamos, sufrimos y padecemos no tienen ningún significado. Después de todo ¿Qué somos? sino insignificantes figurantes de comedias, tragedias y dramas continuados hasta nuestro fin y salida de escena en el teatro de la vida. 

Creer puede llegar a significar un consuelo y un bálsamo ¿Pero qué culpa tenemos los que pensamos de otra forma?¿Somos peores seres humanos?¿Carecemos de sentimientos?¿No lloramos y reímos igual?¿No sangramos por las mismas heridas?

Me asomo un instante y disparo al frente, no se bien a quién. Me responde una ráfaga que levanta lascas de madera y piedra. Al rato un obús de mortero cae cerca de mi posición. He visto morir a muchos compañeros, vinimos al frente unos 1500 desde el de Aragón y nos han borrado como a sombras, que es en lo que nos hemos ido convirtiendo.


Soy todavía joven, pero presiento que mi vida no tiene futuro ni horizonte, solo sobrevivir ya supone un sacrificio, un sufrimiento el respirar el aire lleno de polvo de escombro y de destrucción.

¡Por fin! Llega la orden de repliegue, oigo las voces de los mandos que todavía quedan, insistiendo en la retirada hacia el edificio del Hospital conocido como El Clínico.

Agachado para no convertirme en blanco fácil retrocedo poco a poco para levantarme de pronto y echar a correr como alma que lleva el diablo; hasta el siguiente parapeto o la próxima trinchera. Veo los cadáveres de los que fueron camaradas de mejores tiempos, y aunque me empecino en pensar que todavía creo en los milagros, veo que la muerte, no acepta pago a cambio por pasar de largo y no fijarse en tu frágil existencia. 


Un fogonazo en mi cerebro me anuncia que llegó mi hora, el dolor viene después, intenso y paralizante. Caigo de bruces y mi pecho impacta contra ladrillos y barro. Muero y soy consciente. Me acuerdo de los míos, de los que dejo y me precedieron en la muerte; no me dio tiempo suficiente para poder amar, pero si me sobró para odiar a aquellos que nos empujaron a desangrarnos como animales, impidiéndonos vivir con la dignidad de los hombres. La oscuridad me rodea, después la nada.




Derechos de autor: Francisco Moroz

domingo, 23 de agosto de 2015

La ternura de los lobos

La ternura de los lobos











De: Stef Penney





"Me he acostumbrado al silencio y a la pureza del aire, que hace que todo parezca más claro y nítido...Como el lugar no tenía nombre, lo llamé Dove River, el río de la paloma."

La historia está ambientada en el siglo XIX, en el noreste de Canadá en un pueblo fundado por pioneros escoceses llamado Dove River. Esta localidad aparentemente tranquila se ve sacudida por un trágico suceso: el asesinato de un viejo trampero francés conocido por todos llamado "Laurent Jammet"


A partir de este momento una cantidad de personajes de condición variopinta intervendrán de una manera u otra en la investigación del suceso al igual que en la resolución del mismo. Un joven llamado "Donald Moody" enviado como delegado de la Hudson Bay Company que tiene el monopolio exclusivo del comercio con las pieles de la región y que es la responsable de impartir justicia, Un curtido y a su vez vilipendiado periodista que decide sacar a la luz este acontecimiento que le hace rememorar alguna historia del pasado. Empresarios, abogados, nativos y colonos conformarán un crisol de personalidades muy bien desarrolladas por la escritora.


Se da la circunstancia que a la vez que se produce la muerte del traficante de pieles desaparece "Francis" el hijo adoptivo adolescente de la señora "Ross una mujer con un pasado un tanto intempestivo.

"Cada vida tiene su porción de sufrimiento pero...si has cruzado un océano y has perdido a tus padres y a una hija, creo que está claro que a tu vida le ha tocado una porción mayor que a la mayoría."


 Ella no está conforme con la versión oficial de que su hijo sea el principal sospechoso; por tanto decide emprender un viaje a la búsqueda del mismo, acompañada de un reputado rastreador indio Mohawk llamado "Parker". Ambos tendrán que afrontar el frío y las nieves a la vez que al miedo a los lobos a los Iroqueses y a sus propio secretos y traumas interiores, con tal de encontrar al muchacho y demostrar a todos la inocencia del mismo.




Una obra que podría encajar bien en varios géneros como el de aventuras, policíaco, intriga, thriller, viajes. La manera en la que está conformada la obra 
nos hará recordar en buena medida a escritores como" J.F. Cooper","Jack london" o "Rudyard Kipling" con sus novelas "de frontera" que describen paisajes, espacios abiertos, selvas y estepas y la ineludible realidad de la nimiedad del ser humano frente a la grandiosa naturaleza en su estado más puro.  

Curioso es destacar que la autora es de origen escocés y que no conoce Canadá por un problema personal de agorafobia, detalle que dice mucho sobre su acertada documentación de biblioteca para afrontar una historia desarrollada principalmente en la tundra helada canadiense.


Eso me trae a la memoria a otro gran autor que nunca viajó ni conoció los lugares que nos describía con detalle en sus obras: "Emilio Salgari"



Si he de destacar algo de este libro es el análisis psicológico que hace "Stef Penney" de sus personajes. Conoceremos sus traumas, ambiciones, miedos e ideales, dudas, sentimientos y motivaciones. Ninguno sobra a pesar de la cantidad de ellos que aparecen en la historia, desarrollando su papel  personal eslabonado con las vivencias del resto.


Todos conformando una linea argumental que a veces por su densidad se nos hará un tanto lenta a la hora de avanzar en la lectura; es de esos libros que hay que tomar con tiempo para degustar el detalle de las ilustrativas descripciones, que hasta nos harán sentir el frío en nuestra piel, el hambre y los escalofríos al oír los aullidos de los lobos y palpar la incertidumbre del futuro.

La prosa con la que escribe es sencilla y detallada pero no por ello dejaremos de notar cierto desorden aparente en la forma de relatar ¡Aunque no nos equivoquemos! somos nosotros los que tenemos prisa por adelantar los acontecimientos y por ello intentaremos hacer trampa queriendo realizarlo antes de lo conveniente. La escritora se toma su tiempo y habremos de ser pacientes desenrollando la madeja.

En ciertos párrafos el lenguaje adquiere tintes poéticos y metafóricos:

" El agua gotea de los aleros. el sonido es ineludible: tenue pero insistente, como la voz de la conciencia."


El final es el que no me acaba de convencer, en mi opinión ha dejado algún hilo suelto de la trama, causas inconclusas y sin resolver... Una apreciación personal ya que en la vida real es lo que ocurre: la justicia nunca es justa y los malos no siempre pagan; igual que los enamorados no consiguen casi nunca que el objetivo de su pasión le corresponda. "Cést la vie".


En al narración intervendrán dos voces narradoras: la de la señora "Ross" contando las peripecias de su aventura personal a la vez que sus pensamientos, y la omnipresente y principal que irá desgranando las generalidades de la historia. Los diálogos justos, muy secos y con muchos silencio y sobreentendido. En alguna ocasión con mucha parquedad de palabras dado el carácter hermético de los recios pioneros.


Al final nos daremos cuenta durante el trascurrir del relato que lo que estamos leyendo son muchas micro-historias personales que son enmarcadas en una sola general; protagonizada por hombres y mujeres toscos y rudos con un pasado que olvidar y con nuevas expectativas en las que basar su nueva vida en el recién estrenado nuevo mundo.


El título a mi entender se refiere a ello como metáfora y oxímoron, donde se nos intenta hacer ver la relación de la delicada ternura escondida en la salvaje naturaleza. 

Una autora novel recién descubierta que sobre todo es cineasta y guionista, y aún así parece prometer cosas interesantes para más adelante. Por el momento se está adaptando la novela al cine; no esperéis a ver la película antes de leer el libro. Es mi consejo de siempre, perderíais la esencia del mismo.




sábado, 22 de agosto de 2015

Septiembre mes guerrero

Un nueva iniciativa del blog: Libros que hay que leer.
Se trata del hacer de Septiembre el mes guerrero. Y la verdad es el mes al que más le pega este calificativo. En el que empiezas a partirte la pana con las matriculas académicas, renovaciones de seguros, y con los bancos tan amados y reverenciados por todos.

Por culpa de Juan Carlos y Kirke me apunto al reto, solamente para que no me hagan sombra y queden como los más "Guays" de la blogosfera. (Es broma...¡Y lo sabéis!) pero lo cierto es que me han animado sin querer con sus entradas respectivas y allá que voy yo de cabeza por culpa de mi escueta personalidad.


¡Pues nada lo dicho! ya estoy buscando armamento adecuado con forma de libro para una lectura que promete muchas conquistas.





miércoles, 19 de agosto de 2015

Sensual

Presentado al concurso de relato erótico "Fantasías textuales" propuesto por: 
El Círculo de escritores.




Aquella velada iba a ser inolvidable, prometía ser de las que dejan huella y sensaciones fuertes. Me había arreglado, pintado y perfumado, para esa ocasión que se repetía cada cierto tiempo y que invariablemente siempre, esperaba con tanta ansiedad.

El encuentro tuvo lugar en un restaurante de esos caros, en los que cualquier plato es una auténtica obra de arte y en los que te quedas con hambre sin remedio. 

Aunque lo que ansiaba realmente y me llenaba de placer no era precisamente la comida.

Una vez acomodada en mi silla y preparada para degustar esas exquisiteces anunciadas en la carta que había pedido...

Él, se presentó ante mí.

Joven y estilizado, brillante y con los años suficientes para tener ese porte elegante y sensual que lo caracterizaba, que lo hacía convertirse en tentación y expectativa. Yo me preciaba de tener buen gusto y por eso lo elegí entre tantos otros que se me presentaron ante mis ávidos ojos.


Sin mediar palabra se posó en mis labios suavemente y me hizo palidecer de placer, solo su roce era dulce y caluroso, como abrazo íntimo y desnudo, de seductor amante, prohibido y deseado. 

Quería llenarme de el y degustarlo con calma y codicia egoísta; disfrutarlo en exclusiva hasta rebosar de su olor y saturarme de su sabor.

Cuando me penetró, sentí esas cosquillas burbujeantes en mi estómago y un leve mareo se apoderó de mi cabeza, eso me confundió, haciendo que me entregara totalmente a él en éxtasis incondicional de sometida.
  
Él, consiguió trastocar ese concepto que tenía sobre mí misma de mujer cabal, sensata, moderada y responsable...

¡Pero un día es un día y hoy me iba a dar un gran homenaje!


Y es que: ¿Quién puede resistirse a las excelencias de un buen vino?




                                                    Derechos de autor: Francisco Moroz

lunes, 17 de agosto de 2015

La Biblioteca de oro

La Biblioteca de oro






De: Gayle Lynds 










" La palabra escrita tiene siempre un poder mágico, divino, que unifica al pueblo."


Nos encontramos ante un libro entretenido. No sólo por el título que parece prometer a los lectores el tesoro del Potosí con tapa dura o blanda según el caso. Tampoco por las más de 600 páginas que tendremos que afrontar con esperanzador deleite. ¡No!

Si me refiero a él como libro interesante es porque el contenido merece la pena en cuanto a la acción y el misterio que encierra adentro manteniéndonos en franca expectativa lectora.

Y es que desde los primeros renglones escritos nos veremos implicados como testigos privilegiados en el asesinato de un agente de la C.I.A llamado "Jonathan Ryder" cuando este pretende trasmitir un mensaje a su mejor amigo en la agencia "Tucker Andersen". Algo relacionado con el terrorismo islámico y una biblioteca perdida.


Y esta biblioteca no es otra que la conformada por "Iván el terrible" y de la que tras la muerte de este, se perdió todo rastro.

Personajes históricos, reyes y emperadores como "Napoleón", "Stalin" o el mismísimo"Putin" estuvieron o están interesados en su aparición, al igual que historiadores y bibliófilos, pues se supone que libros, manuscritos y códices de gran valor de escritores antiguos que se creían desaparecidos, pueden figurar dentro de esta colección.
Por otro lado el valor de las piezas es incalculable por la gran cantidad de piedras preciosas y oro, engastados en los volúmenes.

" No quiero la tumba fría de un museo, sino el mundo de las palabras y las ideas, de aliento ardiente." 





Los personajes implicados en la búsqueda de este tesoro son una pareja, como no podía ser de otra manera, para crear cierto morbo y tensión emocional entre ambos. Ella es "Eva Blake" una atractiva, competente e inteligente restauradora de libros que lleva ingresada dos años en la cárcel estatal por el asesinato involuntario de su marido que era un gran entendido sobre todo lo relacionado con la biblioteca perdida de "Iván".


Él es "Judd Ryder" ex-miembro del servicio de inteligencia militar, esto significa que está preparado tanto física como mentalmente para afrontar retos e investigaciones como las que tendrá que resolver, evitando a su vez el ser eliminados por mercenarios. Además le mueve una causa personal como para emplearse a fondo: ser el hijo del agente asesinado.

Los antagónicos serán unos cuantos personajes que parecen estar reclutados en estratos elitistas de la sociedad y que quieren proteger a toda costa el secreto que les proporciona el poder, la riqueza y el prestigio que ostentan. Sólo nombraré a " Preston" que parece ser el director a la vez que el instigador de la trama.


El argumento está fundado en indicios reales, ya que la existencia de esta biblioteca lo era. Se dice que fue escondida debajo del Kremlin donde galerías interminables se extienden por kilómetros, otras evidencias nos hablan de su dispersión por todo el mundo, ya que sus volúmenes eran codiciados por innumerables personajes con poder.




Lo cierto es que la escritora ha sabido desarrollar una trama interesante a costa de este enigma, llevándonos a salto de mata por muchos lugares de Europa detrás de las claves o huyendo de los asesinos.

Y es que la sociedad secreta anda detrás de un libro robado titulado: El libro del asesino del que se nos darán a conocer citas de autores clásicos. 

" El demonio se esconde en los detalles."

Muchos personajes nos acompañarán a lo largo de la lectura, no todos bien perfilados aunque si lo serán sus motivos para hacer lo que hacen; esto nos llevara a un estado de despiste ocasional en algún momento, creándonos cierta confusión puntual que por otro lado no será óbice para seguir interesados en el trascurrir de los acontecimientos sin perder el hilo argumental.

Nos encontraremos con giros inesperados, pero no será lo habitual por ser una historia bastante predecible en su discurrir. ¡Eso sí! habrá un final que si podemos definirlo de poco común y un rastro de muertes violentas según vamos pasando las páginas.


Creo que después de terminarlo os quedareis como con un regusto de haber leído algo parecido en alguna ocasión: Por ejemplo ¿Código Da Vici? ¿El Último Catón? Podría ser.

Pero también que puede acompañaros este verano sin ningún problema ni complejos porque os va a proporcionar unas cuantas horas de lectura fácil, atractiva y entretenida. 

¡Eso sí! personalmente eché en falta algo más de documentación histórica. ¡Lástima!

" Lo que fue amargo de soportar, es dulce de recordar."



viernes, 14 de agosto de 2015

Poema versado


De lejos viene la trova
siendo ya antigua su andanza.
Que hace adornos con su rima
a viva voz o con tinta,
para versar lo sentido.

No es nuevo lo que escuchamos
es el mismo ritmo arcano.
Igual que el camino andado
de toda palabra escrita,
con firme temperamento.

¿Qué es lo que ofrece el poeta
con sus poemas y coplas,
con sus romances y odas?
Que haya estrellas y haya luna 
rosales, mares y auroras.

Poema es idilio con las letras

galanteo con la prosa.
Rítmica composición,
y suspirados lamentos,
nocturna lágrima sola.

Fino hilado de pasiones, 

de amantes dulce argumento.
De dolientes corazones.
bálsamo del mal de amores
y alivio del sufrimiento.

Y es que el verso es instrumento

para describir la esencia
de lo que ven nuestros ojos.
Y el espíritu inviolado
de los gozos y las sombras.

¡Ay! y yo aprendiz de lo mucho

siendo maestro de nada.
Quiero trasmitir pasión
Con renglones mal escritos
y letras arrebatadas.





Derechos de autor: Francisco Moroz

LinkWithin

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...